– Нам на кассу, пошли, – командует он после изучения табло.
– Стой ты! – пытаюсь снизить его обороты.
– Да что надо, боже? – раздражается.
– Нам не сюда. Ты перепутал.
– Пошли, говорю. Всё правильно.
– Но вылеты в… – шепчу, – в Европу…
Круз уверенно вышагивает спереди в сторону касс. Девица на ресепшн растягивает лицо в широкой, какой-то похотливой улыбочке, разглядывая его. Мерзкое чувство: я – жалкая, ненужная, абсолютно бесправная. И недостойная того, чтобы хоть что-то объяснить, посоветоваться.
– Здравствуй, красавица! – доносятся сахарные интонации Круза, который явно к ней подкатывает.
Ну да! Им не до меня. Я – тень, призрак за его спиной.
– Чем помочь? – мерзко скрипит девка.
– Два билета до Тихуаны, дорогая. Вот… – он протягивает ей паспорта?
Стоп-стоп, Тихуана? Мать твою за ногу! Школьный курс географии. Тихуана – город на северо-западе Мексики. Город с очень высоким уровнем преступности…
– Эй, Круз, – практически пищу.
– Господи, ну что тебе, Фрида? – оборачивается, закатывая глаза.
– Тихуана?
– Да. И что?
– Но это же…
– Не в Италии, ага. Перестань отвлекать, черт тебя дери.
– Но… – запинаюсь.
Круз отворачивается. Минуточку! Так он не передаст меня родственникам? Что вообще происходит, господи? Дергаю его за рукав.
– Ну что еще? – выдыхает.
Для него я назойливая букашка.
– Я не хочу в эту Тихуану. Мы можем полететь в Рим или на Сардинию? Или во Флоренцию? Там родственники…
– Нет, не можем. Вопрос снят с обсуждения, Фрида.
Нет слов, я просто в шоке!
– Приятного полета! – громко произносит девка. – Мистер Дельгадо.
Прислушиваюсь.
– Адриан Дельгадо, – добавляет она кокетливо-таинственным тоном.
«Адриан Дельгадо». Блин-бли-и-ин! Его внешность. Он никакой не албанец, не босниец. Круз, похоже, родом из Южной Америки.
Стоп! А если не отец прислал его? Если его подкупили враги клана? Или, может, это сговор с мексиканской преступной группировкой? Похоже, мне конец! Круз отвезет меня в трущобы, посадит, как собаку на цепь, и будет требовать выкуп. А возможно, он и его подельники будут отрезать от меня по кусочку, передавая пакеты бате, чтобы тот был сговорчивее. Или же они, эти изверги, будут меня насиловать. Жестко, до смерти. Чтобы отомстить отцу, продемонстрировав жуткую кровожадность.
– Божечки, божечки! – шепчу, зажмурившись.
Что же делать? Поднять крик?
Слабость в теле, голова кружится, гул в ушах. Какой-то лютый кошмарный сон, в котором нет возможности закричать.
– Так, пошли, надо где-то перекантоваться, – хватает меня за руку Круз.
Ноги не слушаются. Вывески кафе сливаются в цветастые полосы. Картонная фигура усатого мужика в сомбреро у входа в буфет.
Адриан Дельгадо. Латинская Америка. Мексиканская мафия. Пытки и страшная мучительная смерть. Моя судьба предрешена. Отец ни за что бы не послал за мной кого-то не из «своих». Предательство, заговор. Круз ловко воспользовался ситуацией.
– Садись тут. Выпьешь чего-нибудь, съешь? – прорывается голос Иуды через звон в моей голове.
– Тихуана, Тихуана… Божечки! Палец, маньяк Адриан Дельгадо, – лепечу.
Круз, не подозревающий, что я обо всём догадалась, садится напротив. «Выпьешь», «съешь», какой, блин, заботливый! Как только он отлучится за едой или в туалет, надо бежать!
Но куда? Ни денег, ни кредиток – Круз забрал мой бумажник еще там, в квартире. Рвануть к Наде? Может, ее богатый папаша смилостивится и вывезет меня частным самолетом из страны? Черт, паспорт на имя Фриды Миллер. Он тоже у этого маньяка, в кармане его куртки. Караул!
Так, собралась, Лира. Вот какой план: заманить его в уборные под предлогом, что мне, мол, нехорошо. Надо лишь незаметно стащить нож из буфета мексиканской забегаловки. Порешить предателя в предбаннике туалета. Именно так…
– Эй, э-эй! Лира. Посмотри на меня.
Щелчок пальцев перед моим лицом. Вздрагиваю.
– Всё будет нормально, слышишь?
Киваю, чтобы подыграть. Ага, так я тебе и поверила, психопат! Как бы половчее стащить нож?
– Мы поживем там какое-то время, а затем отец тебя заберет.
«Поживем», «какое-то время». Вместе? Секундочку! А вот теперь пришли сомнения. «Отец», «заберет». Я хочу домой, к папе и маме, к семье. Но живы ли они? Боже, в уголках глаз скапливаются слезы. Я совсем запуталась!
– Или мать тебя заберет, понятно?
– Да, – шепчу дрожащими губами.
– Соберись, окей? Нам, главное, быть сейчас осторожными. Невидимками, смекаешь?
Наверное, Круз, всё-таки не намерен сдавать меня мексиканской мафии или врагам клана. Или намерен? А если из родных в живых никого не осталось и этот головорез единственный, кто может помочь?
– Угу, – типа согласно киваю в растерянности.
Нужно всё взвесить, здраво оценить ситуацию. До вылета присмотреться к этому Крузу. По возможности, выведать у него что-то…
– Ну и хорошо, – говорит более менее мягко. – Я куплю нам поесть и попить. Будешь коктейль или буррито?
– Начос, – отвечаю наобум, чтобы не выдавать опасений.
И возможных планов зарезать его…
Глава 8
– Адриан Дельгадо. Так ты-ы… – пытаюсь подобрать слова.
Вроде бы, тот же Круз; его лицо, фигура… Но столько много нового узнала о нем за короткое время. Надо бы всё это переварить, но пока мой мозг не успевает проанализировать события.
– Мексиканец? – хмыкает Круз. – Да, я, как вы говорите, латинос. И что?
– Теперь ясно, – подытоживаю на автомате.
Ну и дура эта Надя, господи! Мы обе – идиотки. Нафига я слушала ее бредни? Если останусь невредимой, то клянусь придушить эту русскую сказочницу!
Значит, мексиканец. Обалдеть! Теперь понятно, почему он заводится с полпинка. Горячая южная кровь. Вот тебе и хмурый холодный тип, Лира. Становится всё интереснее и интереснее…
– Что тебе ясно? – передразнивает Круз с каким-то оскорбленным видом.
– Почему ты посмуглее, так сказать… – немного смущаюсь; у меня нет ни малейшего намерения оскорблять его национальность.
– На юге Италии люди тоже «посмуглее», мисс Белоснежка, что с того?
Это очень странно! Хоть Круз и дерзит, но я с жадностью упиваюсь тем, что между нами возник диалог. Мы общаемся почти как нормальные люди, зашедшие перекусить перед долгим полетом. Наверное, окружающие даже могут подумать, что мы – красивая парочка, собравшаяся в отпуск, чтобы кувыркаться в гостиничном номере сутками напролет…
Стоп, Рагации! Мало ли кто что думает. У Круза наверняка есть баба, которая, изнывая от желания и злобы на меня за испорченные планы, сейчас ждет его в городе. А может, и не одна баба…
– Нет, ты не похож на сицилийца или неаполитанца. Думала, ты албанец, босниец… – пытаюсь проявить дипломатию.
Блин, я точно убью Надю. Ох и дура, божечки!
– Это почему «не похож»? – интересуется с безразличным выражением на лице.
– Ну-у-у, не слышала, чтобы на Семью работали «латиносы», как ты говоришь. Почему отец выбрал тебя?
– Я отлично владею мачете, – сухо отвечает.
Блин, за разговорами я и забыла, кто он. Головорез, преступник. Красивый психопат, который, возможно, сдаст меня с потрохами врагам…
– Боже! Багажник, палец в пакете, бр-р-р. Так и стоит перед глазами.– Ежусь напоказ, а на деле хочу выведать информацию и его истинное отношение к жестоким пыткам. Ловит ли он от этого кайф, или, как сказал в запале на парковке, просто «должен» делать такую работу?
– Забей на это, – жуя буррито, произносит он спокойно. – Не собираюсь я резать тебя на части. Ты мне нужна, – осекается.
«Нужна»? Что это еще значит? Сердце ёкает!
– «Нужна»? – переспрашиваю.
Круз едко ухмыляется, продолжая жевать свой сэндвич.
– А ты что, думала, я спасаю твою задницу из благородных побуждений?
– А-а-а, значит, деньги. Всё дело в них, ясно! И сколько папочка обещал за мою «задницу»?
