Я снова набираю землю в руку. Подношу ее к лицу Тимура. Вторая рука с ножом рядом с первой.

– Выбирай, правая или левая?

– Паш…

Тимур не верит, что я способен на такое. А я способен. Друзья ошеломленно смотрят то на него, то на меня.

Надоело ждать, демон во мне хочет веселья. Резко задираю Тимуру футболку, чиркаю ему ножом по спине. Тимур вскрикивает.

– Стой, хватит, не надо! – жалобно просит Тимур, ища глазами поддержки. Но все лишь отводят взгляд в сторону, показывая тем самым, что никакого отношения к этому делу они не имеют.

Внезапно я понимаю, что он нереально бесит меня. Бесит также, как бесит скрежет ногтей по металлической поверхности, как противные заусенцы на пальцах, как отсутствие второго носка в стиральной машинке…

Человек – странное существо, не имеющее ничего рационального.

Буквально несколько дней назад мы вместе играли с Тимуром, бесились. Теперь же я ненавижу его каждой частичкой своего тела. Стоит мне посмотреть на него – перед глазами сразу всплывает Монстр…

Я протягиваю Тимуру ладонь с землей, при этом широко улыбаясь. Он понимает, что ситуация безвыходная, и берется за дело. Ребята заворожено смотрят на него. Действительно, не каждый день видишь человека, жующего землю. Фу!

Дико кашляя и захлебываясь слезами, Тимур набирает в рот оставшуюся землю. Взъерошенные волосы, черные зубы, порванная одежда – новый образ Тимура.

– Молодец, хороший мальчик. Свободен, – говорю я, заливаясь демоническим хохотом.

Глава 9

Тимур

Дебил. Идиот. Ненормальный.

Сую два пальца в рот, чтобы вызвать рвоту. У меня получается.

Беру планшет, забиваю в гугле «Что будет, если съесть землю». Результаты меня немного удивляют:

«Ничего особенного, если съесть землю, не будет. Если, конечно, не кило заглотить. Земля состоит в основном из оксида кремния, оксида алюминия, их смешанных соединений, оксидов железа, некоторых соединений кальция и магния, продуктов разложения растительности, живых и мертвых микроорганизмов. Ничего ядовитого обычно в ней нет, большая часть этих соединений в принципе не усваивается организмом и пройдет, так сказать, насквозь».

«У меня знакомая ест. Как землю (особенно чернозем), так и штукатурку. Говорит, что периодически возникает сильная тяга. Девушка психически здорова, имеет два высших образования, работает в преуспевающей юридической компании. Сама объясняет нехваткой кальция и других микроэлементов. Аптечные препараты не признаёт, так как потребности они почти не удовлетворяют».

«Употребление земли в пищу достаточно популярно в теплых и тропических странах. Но также подобные факты были обнаружены по всему миру, включая и США. Большинство людей с «жаждой земли» даже не допускают этого. Было предложено несколько гипотез о том, почему некоторые люди едят землю, хотя единой точки зрения найдено не было».

Чего только не встретишь в мире… Ну, ладно. Исходя из данной информации, жить я все-таки буду.

Вам, наверное, интересно, какова земля-матушка на вкус? Хорошо, расскажу. Представьте, что вы забросили в ротик штук так шесть таблеток активированного угля. Только не глотайте их, а жуйте. Вот, примерно такого вкуса и она. Звучит не очень аппетитно, правда? Бр-р!

* * *

Теперь я стараюсь меньше выходить на улицу, я стал больше замкнут в себе. Хорошо, что сейчас лето. Можно сидеть дома целыми днями. А что будет, когда начнется школа? Может, перевестись в другую? Хотя этот тринадцатилетний психопат достанет меня даже на дне Тихого океана, вытащит с преисподней и продолжит свои пытки.

* * *

– Тим, как там Паша, не узнавал?

– Вроде держится, мам, – с дрожью в голосе произношу я. Теперь только от одного его имени меня колотит.

– Кстати, помнишь бабу Нюру, которая жила напротив дома Пашиной бабушки? Так вот, она переехала, продав квартиру семье Станиславских. Юра Станиславский – мой бывший одноклассник, мы сидели с ним за одной партой в школе, представляешь?

– Здорово, мам, – я не совсем понимаю, к чему она клонит.

– Так вот, к чему я все это, – говорит мама, будто прочитав мои мысли, – я испекла вишневый пирог, отнеси его Станиславским, если не трудно. У меня куча дел, завтра к вечеру постараюсь сама к ним зайти.

– Мам, а может ты сама завтра и отнесешь? – господи, ну за что мне такое наказание…

– Тимур, не глупи. Я уже испекла пирог, и отнести друзьям вчерашний будет невежливо.

М-да. Если мама чего-то хочет, то бесполезно с этим спорить. Ты проиграешь заранее. Поэтому я накидываю кофту, зашнуровываю кроссовки, зову маму:

– Мам, я уже оделся. Тащи пирог.

– Секундочку. Кстати, у Юрочки есть премилая дочка. Ева. Обязательно с ней познакомься! – глаза мамы светятся, как у ведущей телепередачи «Давай поженимся».

* * *

Ну, вот и улица Мирная. Для меня это теперь роковое место. Именно здесь начались все мои неприятности.

Ага, а вот и дом Станиславских. Кирпичный домик, коричневая крыша, желтый заборчик. Мне всегда нравился этот домишко: он словно из сказки про Белоснежку. Домик, в котором жили семь гномов. Правда, я никогда не видел гномовский домик, но мне почему-то кажется, что он выглядит именно так.

Тук-тук. Все, меня услышали. Кто-то идет в мою сторону. Дверь открывается, на пороге стоит девочка моего возраста. Ее белокурые волосы заплетены в два хвостика, одета она в голубое платьице, в руках – фломастеры:

– Привет, это ты Тимур, да? – она внимательно осматривает меня с ног до головы, мне немного неловко. Я киваю. – Мама сказала, что ты должен зайти сегодня. Проходи, не стесняйся! Кстати, я Ева.

Я очень редко общался с представительницами прекрасного пола, поэтому эта встреча застала меня врасплох. Я не знаю, как вести себя с девочками, что говорить, что делать.

Я прохожу в дом. Внутри он даже милей, чем снаружи. Ее родители сидят за столом и пьют чай.

– О, а вот и гость пожаловал! Садись за стол, будь как дома! – говорит мне миниатюрная тетенька со светлыми как рожь волосами.

– Ух ты, с чем пирог? Ирочка сама пекла? Пусть рецепт мне запишет, будет жена по праздникам такой печь! – говорит дядя Юра, мужчина с небольшой бородкой и светло-голубыми глазами.

– С вишней, дядь Юр. Куда поставить? – спрашиваю я.

– Клади на стол, – отвечает мне Ева, наполняя еще одну кружку душистым чаем.

Семья Станиславских мне нравится, они милые и дружелюбные. Немного завидую Еве. Как же ей повезло с родными. Наверное, у них никогда не бывает ссор, а атмосфера в доме наполнена только миром и любовью.

* * *

– Уже темнеет, мне пора, – говорю я, пытаясь достать из чая намокшую печеньку. Я слишком передержал ее, отчего она сильно намякла и, сломавшись, пошла на дно…

– О, посиди с нами еще немножко. Уверяю тебя, от пяти минут ничего не изменится! – отвечает мне дядя Юра. – Хочешь, я тебе еще чаю подолью? Или какао? Уж прости, ничего покрепче пока предложить не могу…

* * *

Я прощаюсь со своими новыми знакомыми, Ева проводила меня до самых ворот. Прохожу метров десять. Черт, развязались кроссовки. Нагнувшись, начинаю завязывать.

Стоп, на своем плече я ощущаю прикосновение чьей-то руки! Неужели я что-то забыл у Станиславских, и эта милая девчушка догнала меня, чтобы отдать?

Вздрагиваю, мгновенно поворачиваюсь. Только не это…

Позади меня стоит Паша. Как он так бесшумно дошел до меня? Лучше бы это был какой-нибудь маньяк-педофил или серийный убийца, но не он…

– Идем за мной. Без лишних звуков. Иначе хуже будет, – в правой руке он держит тот самый ножик, который я не так давно уже попробовал на вкус.

На ватных ногах я встаю и иду вслед за бывшим лучшим другом.