Нас в детстве ветры по земле носили… Я слушал лес и обнимал траву, Еще не зная, что зовут Россией Тот синий мир, в котором я живу. Посреди России и стоял наш небольшой дом с мезонином, где я провел лучшие годы своей жизни – детство, отрочество и юность. Неподалеку была Волга. Сейчас наш деревянный домик хранится лишь на семейных фотографиях. А на улице, носящей имя великого писателя М.Е. Салтыкова-Щедрина, жившего когда-то неподалеку, поднялись многоэтажные дома. Среди них одиноко бродят мои воспоминания о довоенных мальчишеских радостях, о горьких испытаниях войны и первых литературных увлечениях… Я рос среди мелодий. Мои дед и мама, которые хорошо пели, были страстными поклонниками Лемешева. И эта любовь передалась мне. В нашем доме бесконечно звучали арии и романсы в исполнении Сергея Яковлевича. Может быть, потому на мои стихи написано так много песен, что с детства я почувствовал ритм и внутреннюю музыку слова…» А. Дементьев. Из предисловия к книге «Нет женщин нелюбимых» (М., 2007) «Моя земля – Тверское княжество…» Моя земля – Тверское княжество. Наш род восходит к той поре, Где Тверь была как хрупкий саженец, Как звон на утренней заре. Еще всё только начиналось, Чтоб утвердиться на веку: И первый дом, и первый парус, И первый крест на берегу. Моя земля – Тверское княжество. Где, возродив клочок земли, Самим себе мы лучше кажемся, Чем те, которые ушли. Теперь все хвалятся дворянством… Мой предок был из крепостных. Там с неизменным постоянством Судьба лупила им вподдых. Но всё проходит – власть и слава. Уйдут и эти времена. Не потому ль так светит слабо Свеча, что прошлым зажжена? «Написать бы ее, Россию!…» Написать бы ее, Россию! Всю от неба, до трав, до дна. Где найти мне слова такие, Неизбывные, как она? Чтоб во всей красоте и силе Удивляла людей опять… Написать бы ее, Россию. Ох, как хочется написать. Русь Я – русский. Я из той породы, Чья кровь смешалась С небом и травой. Чьи прадеды в зеленый храм Природы Входили с непокрытой головой. И молча били низкие поклоны Клочку земли — В страду и в недород. Им Русь казалась горькой и соленой, Как слезы жен Или над бровью пот. Всё помнит Русь — И звоны стрел каленых, И отсветы пожаров на снегу… Мы входим в жизнь Открыто и влюбленно. Уйдем — Оставшись перед ней в долгу. «Жизнь прожита…»
Жизнь прожита… Но всё еще вначале. Я выйду в поле. Как я полю рад! Здесь тыщи солнц Подсолнухи качали, Посеянные сорок лет назад. Как будто ничего не изменилось. Село мое, сожженное в войну, По-прежнему рассветами дымилось, Не нарушая дымом тишину. Сейчас пастух на луг коров погонит, И ранний дрозд откликнется в лесу. И тихие стреноженные кони Повалятся в прохладную росу… «Я родился на Волге…» Я родился на Волге, Где в погожие дни Нас баюкали волны И будили они. Я вставал на рассвете, Лодку брал и – айда! Только Волга да ветер, Может, знали куда. Выходил, где хотелось. Шел созвездьями трав. Падал в мяту и вереск, От восторга устав. Слушал утренний гомон И вечернюю тишь. Лес глядел в сотни окон Из-под зелени крыш. Я любил его очень За приветливый нрав, За бессонницу сосен И безмолвие трав. …С той поры миновало Столько лет, столько зим. Как ни в чем не бывало, Мы встречаемся с ним. Он по-майски наряден, Что гостям по душе. И стучит тот же дятел На своем этаже. Узнаю эти тропы, Тихий шепот осин, И стволы высшей пробы, И бездонную синь. Русская женщина До чего ж ты была красива! Пела песни ли на заре Иль траву за рекой косила, Утопавшую в серебре… До чего ж ты была красива! Мне писать бы с тебя Россию В самой ранней ее поре. Но война ворвалась жестоко, Неожиданно, как гроза. Потемнели глаза у окон И померкли твои глаза. Вся земля стала полем боя На года – не на десять дней. Всё, что было потом с тобою, — Было с ней. У тяжелого стоя молота По две смены – на сквозняке, Ты бледнела, как смерть, от голода, Пайку хлеба зажав в руке. Но не в силах тебя осилить, Беды прятались, присмирев. Мне писать бы с тебя Россию В самой тяжкой ее поре. А когда той весной неистовой Май Победу земле принес, Это ты, всё сдержав и выстояв, В первый раз не сдержала слез. Ржавой проволокой опоясана, Русь смотрела сквозь горечь дат Не твоими ль глазами ясными На пришедших с войны солдат? И не ты ль им цветы носила, Песни пела им на заре? Мне писать бы с тебя Россию В самой светлой ее поре. |
