Аппетит резко пропадет, хотя еда вкусная. Откладываю вилку, намереваясь уйти, когда папа говорит:

– Ты прости меня, Денис, я во многом был неправ.

Усмехаюсь, не веря, качаю головой.

– Па, такое ощущение, что ты не жениться собрался, а умирать, речи такие толкаешь.

Он тоже усмехается.

– Умирать не собираюсь, – говорит коротко. – Планов еще много.

– Ну да, молодая жена красавица, бизнес опять же, – киваю понимающе.

– Варя хорошая девочка, – отвечает он на это, внутри неприятно тянет. – Она просто растерялась, потому сбежала. Скромная. Будь с ней помягче. Она очень для меня важна.

Несколько секунд мы смотрим в глаза друг другу, и я понимаю: будет сложно.

Знаю этот его взгляд – говорит спокойно, а по глазам вижу – надо будет, глотку перегрызет за скромную хорошую Варю. Однозначно, не поверит он моим словам. Доказательства нужны серьезней. Что ж – придется их добыть. Но для начала неплохо переговорить с самой… невестой.

После ужина мы расходимся – отец идет к себе, я в свою комнату. Дом в целом остался таким, как и был, правда, спальня матери и отца закрыта на ключ – специально дергаю ручку, когда папа скрывается в своей новой комнате. Их с Варей комнате. Я представляю, как она сидит на кровати, он ложится рядом с ней, притягивает к себе. Неужели ей самой не противно?

Он же ей в отцы годится.

Может, какой-то психологический комплекс? Она говорила, что росла только с матерью, вот и нашла себе два в одном… Тьфу, бред.

Денежный мешок она нашла, вот и все. И ради этого ложится под отца, даже если ей не нравится. И стонет, и ублажает его.

Невольно сжимаю ладони в кулаки. Накатывает злость. С чего бы? Я вроде научился за десять лет сдерживать эмоции, а тут кроет опять, как пацана.

Захожу в свою комнату – отец не соврал, тут все, как и было. Даже пыли нет, охренеть сервис. Пару раз бью легонько по груше. Падаю на кровать и прикрываю глаза, выдыхая.

Ну что, Варя Одинцова, повоюем?

Сплю я плохо, воспоминания лезут в голову против воли, я снова и снова прокручиваю те дни, когда мама вернулась после аварии.

Ни о каком разводе речи не шло, само собой. Мама долго восстанавливалась, мы оба ухаживали за ней, не сговариваясь, по очереди, плюс сиделка-медсестра, которая была рядом и днём, и ночью. Я не знаю, говорили ли они с отцом о будущем, о том, что произошло, – хотя сомневаюсь. Врачи велели беречь ее душевное здоровье не меньше физического, потому любые острые углы мы обходили стороной. Мама тоже этой темы не поднимала.

Она вообще мало о чем говорила, и это добивало меня куда сильнее.

Но она выкарабкалась. Так мы думали.

Физически выжила, а вот морально нет. Прошлая жизнь, которую я считал дерьмом, стала казаться раем, и плевать на то, что я не был счастлив. Зато мама была.

А потом она умерла. Так быстро, и от этого так страшно. Просто ночью уснула, а утром уже не встала. Они с отцом жили в разных комнатах, сиделки не было. Мы не сумели вытащить ее: простить отцу измену, мне – тот факт, что я знал, да ещё и специально спутался с любовницей, – она не смогла.

Не было мамы, тень ходила по дому, плечи опущены, глаза в никуда. Мы оба старались, я это знаю, отец из кожи лез вон, чтобы все исправить. Но это было нереально. Она угасала морально, и мне кажется, именно это ее убило, хотя диагноз был прозаичный: инфаркт.

Потираю лицо, глядя на часы: семь утра. Я вообще спал? Впадал в дрёму и оказывался то ли в снах, то ли в воспоминаниях. Выныривал обратно, а легче не становилось.

Как и в тот год, когда жизнь текла, словно на границе сна и реальности.

Я приезжал в институт, сидел на парах, сдавал зачеты и экзамены, но даже толком не понимал, что делаю. Выручали хорошая память и деньги. После учебы я несся домой, чтобы быть с мамой.

Клубы, вечеринки, телки, друзья – все отвалилось разом за ненадобностью.

Я туда не хотел, и, как оказалось, не был там нужен. По крайней мере, такой: разбитый, злой, серьезный. Всем хотелось веселого беззаботного Дэна Князева, который тратил деньги налево и направо и относился ко всему беспечно.

Я больше не мог быть таким.

Меня как через мясорубку перемололо случившееся. Вина грызла и днем, и ночью, и все, что я мог, чтобы немного загасить ее бесконечный шепот на ухо – быть с мамой, любить, оберегать, помогать. Только вот спасти так и не смог.

Варя маячила в моей голове первое время почти явственно, словно за спиной стояла и смотрела тем последним взглядом, что я видел, уходя из кофейни. Испуганным и болезненным. Я гнал ее прочь, но она не уходила.

Словно говорила всем своим видом: облажался ты, Дэн. Но я ведь не облажался. Я с ней говорил, и с подружками ее, и со Славкой… Да какая разница, с кем, если она сама все сказала…

И все-таки после праздников я решил поговорить с ней еще раз. Только оказалось, что Варя забрала документы из института. Вот как даже.

Девчонки из общаги сказали, что вернулась домой. Это вообще никуда не годилось. С чего ей срываться куда-то? Ответа на этот вопрос не было. Я сидел возле мамы, говорил с ней, а сам не мог отделаться от Вариного взгляда за спиной.

Паранойя, не иначе.

Карасев делал вид, что мы незнакомы, и меня это вполне устраивало – такие друзья мне точно не нужны. Да и не идти же к нему с вопросом о Варе.

К тому же чесались руки. Мало я ему врезал, временами хотелось его вообще на куски разорвать, и боюсь, после первого удара, меня вряд ли бы кто-то остановил. И вышел бы у нас разговор в принципе – вопрос. Впрочем, однажды Карасев попался мне на глаза в неофициальной обстановке, но уже намного позже. В итоге тему я закрыл.

А тогда я злился на себя – за то, что вообще опять возвращаюсь к этому вопросу, за то, что в чем-то сомневаюсь… И снова вычеркивал Варю из жизни, и снова видел ее взгляд.

Наверное, если бы не мама, я что-то предпринял, но тогда она стояла на первом месте, и вся моя жизнь сосредоточилась вокруг нее. А потом она умерла, и жизнь эта стала мне совсем безразлична.

Принимаю контрастный душ и, натянув джинсы поверх боксеров, с голым торсом выхожу в коридор. Отец ещё точно спит, никогда так рано не вставал, Варя наверняка тоже. Вряд ли она работает, зачем, когда можно жить в свое удовольствие и тратить деньги отца?

Я невольно рисую перед собой ее испуганное лицо, когда она поняла, что я сын ее будущего мужа. Даже не верится до сих пор. Умеет, конечно, жизнь пошутить.

Быстро спускаюсь по ступеням вниз, прохожу через гостиную в кухню. И замираю на пороге.

Варя стоит с чашкой в руках, на столе открытая книжка, перевернутая обложкой вверх. На девушке те же штаны и футболка, а я невольно вспоминаю вчерашний халатик. Фигура у Вари и так была шикарная, за эти годы она немного похудела, но при этом по-женски округлилась, где надо.

Аппетитная грудь и задница, стройные ноги… Мне кажется, я вижу ее тело даже через эту безразмерную одежду, может, какая-то память из прошлого так работает?

А вот Варя, кинув быстрый взгляд на мой торс, резко разворачивается всем телом, забыв, видимо, что держит в руках чашку. Чай расплескивается, девушка дует на пальцы, приговаривая:

– Черт, черт.

– Под холодную воду сунь, – говорю ей, проходя к холодильнику.

Открываю его, хмурюсь. Удивительно, все такое родное и чужое. Даже некоторая посуда та же, что при маме была. А теперь в ней Варя готовит. Для моего отца. Беру с дверцы бутылку с соком и поворачиваюсь. Варя села за стол возле книги, на пальцы дует, к раковине не пошла – не захотела оказаться рядом со мной?

Сажусь за стол напротив нее, открываю сок, не сводя взгляда. Варя упорно смотрит в книгу.

Что мне сделать? Вывести ее на эмоции? Выводить постоянно, чтобы отец разглядел в ней не милашку Варю, а… А кого? Холодную расчётливую охотницу за деньгами?

– Чего не спишь? – спрашиваю мирно. Варя сжимает книгу, но тут же расслабляет пальцы.