— Яра, что за концерты? Ты почему сорвалась и уехала к бабушке? Ты на чём вообще добралась? Что с твоим телефоном? В центральную прачечную проще дозвониться к чем тебе?! — негодует отец, а я слушаю его, не перебиваю.

Дождавшись, когда отец выплеснет первые эмоции, я говорю ему, как сильно его люблю. А уехала почему? Так всё просто: поссорилась с подругами, день рождения не удался. И в общем, да. Сбежала, трусливо поджав хвост. Потому что я у него — тот ещё ребёнок.

— Нашла из-за чего расстраиваться, — вздыхает отец. — Ладно, перебесишься — приезжай. И позвони заранее, скажу Эмину, чтоб встретил тебя на вокзале.

Меня бросает в холодный пот только от одного имени Керимова. А сознание услужливо визуализирует нашу встречу.

Нет! Позориться я больше не стану. Мне хватило с головой, аж до сих пор всю трясёт, когда вспоминаю вот это фирменное эминское: “Держись от меня подальше”.

— Пап, я не приеду, — бухчу в трубку.

— Это ещё почему? — когда я отвечаю отцу “потому”, папа становится недовольным ещё больше: — Какая муха тебя укусила?

“Керимовская”, — крутится на языке. Но вслух, конечно же, я говорю другое. Мол, мне нужно время прийти в себя, а в городе, где я буду видеться с бывшими подругами, это сделать нереально.

Отец сдаётся. И мне даже жалко его, правда. Он же не виноват, что у его любимой доченьки в голове липкое желе, вместо мозгов! Ну кто бы в здравом уме влюбился в мужика, который вообще не вариант, даже если луна свалится на землю?

С бабушкой всегда хорошо. Она у меня умница: накормит, постирает и денег даст на карманные расходы. А я лентяйка. Залюбленная со всех сторон. Но почему? А всё просто: меня всем жалко. Я рано осталась без маминых крыльев. Вот поэтому папа с бабушкой из кожи вон лезут, лишь бы я не чувствовала себя ущемлённой в любви. Парой этой любви бывает слишком много, вот как сейчас, когда бабушка постирала мою белую футболку вместе с розовыми шортами.

— Ба, ну сколько тебе говорить: белые вещи стирать отдельно, цветные отдельно, чёрные — тоже? — обиженно выговариваю бабуле, рассматривая свою испорченную футболку.

— Да кто ж знал, что твои шорты полиняют? Шьют сейчас непонятно что. Одна синтетика.

Я закатываю глаза, пока бабуля не видит. Сейчас ещё добавит, что не запускать же ей стиральную машинку ради одной белой футболки.

— И вообще, где мне столько одежды найти, чтоб постирать?

— Ба, если барабан в машинке рассчитан на шесть килограммов, это ещё не значит, что нужно забить его до такой степени, чтоб еле дверца закрылась.

Я не хочу обидеть старушку, но это уже третья испорченная вещь! И я сама в состоянии постирать свою одежду, но нет. Бабуле нужно чувствовать себя необходимой мне. А когда я уехала к отцу, так родная бабушка вообще затосковала.

— Бабушка, ну не обижайся. Я просто любила эту футболку, — не выдержав поникшего лица бабушки, подхожу к старушке и пытаюсь её обнять.

— Да, ладно уже. Я привыкла, что всё тебе не так.

— Ба, я люблю тебя, — целую бабушку в щеку. — Хочешь, я за мороженым сбегаю и мы с тобой помиримся?

— Я с тобой не ругалась.

— Я поняла, да. Тебе, как обычно, фруктовое в шоколаде?

— Ничего я не хочу, — бухтит старушка и я улыбаюсь. Не хочет она, а как же!

Когда в коридоре я обуваю кроссовки, бабушка просит купить ей бутылку лимонада. И у меня на сердце становится спокойно.

Выйдя из подъезда, надеваю на глаза тёмные очки. Солнце палит с самого утра. Первые числа июля. Жарко. Я прямо чувствую, как по спине тоненькой струйкой катится пот.

Иду в магазин и по дороге встречаю одногруппницу. Болтаем с ней, делимся новостями, как в заднем кармане шортов начинает вибрировать мой телефон. Читаю на экране “Эмин”. И чувствую, как моё бедное сердце сейчас выпрыгнет из груди.

— Извини, Мариш. Потом ещё поговорим, — показываю одногруппнице, что у меня важный звонок, и отхожу немного в сторону.

Ткнув пальцем на “зелёную трубку”, прикладываю телефон к уху. И пытаюсь не дышать так громко, как выходит на самом деле.

— Алло, — взволнованно произношу и с замиранием сердца готовлюсь услышать голос Керимова.

— Привет, за тобой гоняться, что ли? — усмехается Эмин, а я прикладываю ладонь ко лбу и стираю с кожи холодные капли. Не дождавшись от меня ответа, Эмин продолжает говорить, но уже без прежней ухмылки в голосе: — Дышишь тяжело. Не заболела?

— Нет, — поспешно произношу. — Ты что-то хотел?

— Только что забрал твой старый телефон с мастерской. Думал отдать его тебе, но ты уехала. Выслать почтой или отдать отцу?

Думаю несколько секунд. Нет! Ни в коем случае не нужно отдавать мой телефон папе. Там столько всего компрометирующего, да одна фотогалерея чего только стоит!

Блин… Запоздало соображаю, что Эмин уже мог заглянуть в мой мобильный и увидеть ту же переписку с подругами. И свои фотки, кстати, тоже мог увидеть.

Боженька, сделай, пожалуйста, так, чтобы Керимов не додумался включить мой телефон. Не позволяй мне опозориться в “энный” раз, я и так накосячила по самое не хочу. Эмин просто посмеётся надо мной в очередной раз.

— Отправь мне почтой, если тебе нетрудно, — отвечаю немного позже, чем ждал Эмин.

— Хорошо, — быстро соглашается.

— Адрес вышлю в сообщении.

— Как дела, Рина? — вдруг спрашивает Эмин, а я не знаю, что ему ответить. Я в ступоре! — Надеюсь, ты не сильно на меня обиделась?

— Пф-ф-ф, — фыркаю, мол, какие обиды, дорогой!

Вру, конечно же. Я так сильно влюбилась в него, что даже не сразу поняла, в какой момент это точно произошло. Но когда Эмин меня отверг — всё встало на свои места.

— На правду не обижаются, Эмин, — фальшиво усмехаюсь. — Ты тоже не парься. Я выпила лишнее. Плюс мне парень изменил и я думала ему отомстить с помощью тебя. Да глупости по пьянке, короче.

Боже, что за бред я несу?

Мне стало плевать на Андрея сразу же, как он и другие друзья исчезли из моего дома! Я вот о том Андрее сегодня даже ни разу и не вспомнила б, если бы Керимов не спросил прямо про обиду. Просто не хотела, чтоб Эмин посчитал меня влюблённой в него дурочкой.

— Я так и подумал. Хорошо, что не обиделась, Яра, — сухим тоном выдаёт Эмин и спешит со мной попрощаться, пообещав, что сегодня непременно отправит мой телефон по почте.

Завершив говорить, ещё какое-то время я тупо пялюсь на экран мобильного.

Ругаю саму себя за трусость.

Ну какая же ты дура, Ярина!

Могла честно признаться, что обиделась, да. Что из-за него сорвалась посреди ночи и поехала к бабушке. Пусть бы чувствовал себя виноватым. Пусть его терзали твои слова много дней! Ведь если б он не ответил на поцелуй, не таранил твой рот с такой жадностью и не упирался в твои бёдра своим возбуждением, ты бы не стала предлагать ему себя!

— Да к чёрту тебя, Керимов, — показываю средний палец телефону. Отпускает? А нет. Только хуже становится. Но что поделать, если я уже по уши втянута в эти чувства безответной любви.

Эмин

Ношусь по городу с самого утра. Толком не присел не то что перекусил. И когда между встречами с партнёрами и разборками с госорганами выпадают свободные пятьдесят минут, решаю заехать пообедать. Выбор невелик. Нужно что-то поближе и прямо сейчас. Вдруг вспоминаю, что давно не заходил в гости к Ирине.

Почему вдруг о ней вспомнил? Да потому что её дом маячит на горизонте.

Езды не больше двух минут с парковкой. Возможно, в любой другой день проехал мимо, но раз я здесь, то почему не зайти? Тем более мне не только жрать охота.

Я голодный как волк. Почти в монахи записался с того самого момента, как в город нагрянула дочка Самойленко. Воспоминания о Яре отзываются в моём паху знакомой тяжестью. Маленькая искусительница едва не затащила меня в свои сети. И когда только успел очароваться? Всегда считал её ребёнком. Вечной “почемучкой”.

Но теперь это не ребёнок, а маленькая женщина. От которой мне всё-таки надо держаться подальше. Желательно, где-нибудь на другом конце планеты, иначе если Ярина ещё раз уломает меня на танец, а затем полезет целоваться, то мне будут вилы!