Перевожу взгляд с одного на другого и только разеваю рот, но не могу вставить ни слова. Друзья, не сговариваясь, бросаются ко мне.

Я – от них! Что-то жареным запахло!

Но успеваю только подпрыгнуть, как они перехватывают меня и ставят перед собой. Громов удерживает на месте, а этот гад, Колесников, обшаривает карманы.

О боже! Какое счастье, что телефон пристроен в кадке!

Снимай, миленький, снимай!

Пальцы футболиста бегут снизу вверх, ощупывают бедра, талию. Я терплю. Но, когда они ложатся на грудь, взбрыкиваю и вмазываю ему носком кроссовки по голени.

– Руки убери, чмо!

– Кто?

Колесников хватается за ногу и смотрит на меня растерянно, видимо, никто с ним так не разговаривал. И тут я делаю решительное лицо и иду ва-банк.

– Богдан Владимирович, ответьте, пожалуйста, на два вопроса. Только на два!

– На два, говоришь? – синие глаза ничего не выражают.

Вполне приятный человек, и почему о нем ходят такие слухи? Довольно улыбаюсь. Ура! Сейчас задание выполню и – домой!

– Ага! Скажите, а почему…

– Ах, ты, тварь!

Я вдруг взлетаю в воздух. Колесников перекидывает меня через плечо и несет по залу. Мои руки и ноги болтаются, как у сломанной куклы, волосы висят на лице, еще и коса бьет по носу, ничего не вижу.

– Пусти! Поставь на место! Козел!

– А за козла ответишь!

Тяжелая ладонь больно припечатывается к моему заду.

– Идиот!! Да ты… да я тебя…

Веселые испанцы оглядываются, показывают на нас пальцем и хохочут.

Футболисты выкидывают меня на улицу. Я больно приземляюсь попой на асфальт.

– Это не по-джентльменски! – воплю во всю глотку.

– Где ты видела здесь джентльменов? – усмехается Громов.

Колесников наклоняется и шипит в ухо:

– Вон, издательская ищейка!

– Если ещё раз появишься рядом с командой, – добавляет Громов, – поплатишься удостоверением журналиста.

– Ребята, ничего личного! – возмущаюсь я. – Это просто работа!

– Убирайся!

Пипец! Мое первое задание, и такой оглушительный провал!

– Ну, погоди, Колесников! – показываю кулак удаляющейся спине. – Ты у меня еще умоешься кровавыми слезами!

– Что ты там вякаешь?

Черт! И как услышал? Богдан легко слетает по ступенькам крыльца.

– Ничего-ничего, не волнуйтесь за меня, друзья, – со стоном поднимаюсь на ноги, может, мои страдания тронут каменное сердце? – Уже ухожу, – и под нос добавляю, – ухожу, но не прощаюсь…

Футболисты исчезают в глубине бара, а охранники у входа смыкают мощные торсы. Мимо этих ребят пробраться уже не получится. Бреду в соседний скверик и сажусь на скамейку. Подведём итоги.

Я нахожусь в чужой стране, в незнакомом городе, не зная местных обычаев и языка.

Мой несовершенный английский не доведёт даже до отеля, где я бросила свои вещи.

Улететь домой не могу, позвонить боссу или Нинке тоже: телефон остался в баре, и добраться до него нет никакой возможности. В сумочке немного мелочи, остальная наличка спрятана в потайном кармане чемодана. Карточки там же.

Пипец! Финита ля комедия!

От нечего делать проверяю карманы, вдруг завалялись какие-нибудь монетки. Вытаскиваю чеки, талоны, салфетки. Не джинсы, а настоящая помойка. Чего только нет! Вон, даже пропуск в офис канала болтается.

Стоп!

Хватаю бейджик на шнурке. Что это? Свой пропуск я оставила дома. А это чей? Вскакиваю, бросаюсь в круг света у соседнего столба и разглядываю карточку. На ней мутное фото какого-то парня. Читаю надпись, и меня прошибает насквозь удар тока.

Вот оно! То, что надо!

– Спасибо, спасибо! – задираю голову к ночному небу. – Шанс! Это шанс!

На моей ладони лежит пропуск на стадион Богдана Колесникова. Теперь точно получится взять интервью. Как миленький прибежит за пропуском.

Но как найти неуловимого футболиста?

Сразу хочется действовать, но не бездумно, а тщательно взвесив возможности. Точно, сначала надо забрать телефон из кадки. Надеюсь, он ещё на месте.

Короткий гудок привлекает внимание. Оглядываюсь: у крыльца стоит такси. Черт! Я совсем забыла о водителе. Подбегаю к нему и жестами прошу меня подождать. Сама ни за что не найду отель, где оставила вещи.

Теперь нужно попасть в бар, и сделать это так, чтобы меня не заметили. Бочком проскальзываю вдоль стен здания, заворачиваю за угол и оказываюсь на заднем дворе. Сюда выходит несколько дверей. Наверняка одна из них из кухни. Должны же повара выносить мусор и отходы, бегать на перекур.

Интуиция меня не подводит. Сразу натыкаюсь на парочку официантов, узнаю их по униформе. Они сидят на стульях по бокам от двери и смотрят в телефоны.

– Педро! Карлос!

Крик из глубин заведения мгновенно подбрасывает парней. Они, не сговариваясь, кидаются к двери. Я выжидаю минутку и подбираюсь к ней тоже. Дергаю за ручку.

Ура! Открыто!

Тенью скольжу по коридору до развилки и замираю: куда дальше? Но раздумывать некогда: сворачиваю в первый пролёт – зря: здесь расположены туалеты. Бегу во второй, пока меня не заметили, и оказываюсь в зале. Можно выдохнуть. Первый этап испытания на выживаемость пройден, надо прокачаться до следующего.

Задачка не из легких.

Можно, конечно, попросить официанта принести мой телефон, вот только как объяснить, почему он прячется в кадке? Моего знания языка на такую сложную речь не хватит. Результат закономерен: буду оправдываться в полиции.

Прячусь за любимым деревом, благо кадки стоят на каждом углу, и надеюсь, что в полумраке меня никто не заметит. До компании футболистов далеко, подобраться ближе нет шансов.

А что если…

Несусь на всех порах обратно, ищу кухню. Где-то здесь должны быть раздевалки. Распахиваю одну дверь за другой и наконец оказываюсь в нужном месте. Нацепить на себя белую куртку и чёрный фартук несложно, вот только вся одежда гигантского размера и пахнет потом и жиром, но мне плевать! Волосы прячу под колпаком и вылетаю в коридор.

Пробегая мимо кухни, я вижу, как повара ставят приготовленные блюда на раздачу и называют номер стола, куда нужно отнести еду. Дожидаюсь, пока появляется тарелка, хватаю ее и бегу к залу. На меня никто не обращает внимания. Вокруг суета, официанты бегают туда-сюда, и человек в униформе ни у кого не вызывает вопросов.

От напряжения и страха все внутри дрожит, адреналин шумит в ушах, а в голове бьется только одна мысль: «Любой ценой добыть телефон».

Упражнения со скакалкой все ещё причиняют боль, но я упрямо прыгаю, не останавливаясь, вот уже пятнадцать минут. Радуюсь тому, что дыхание ровное, прыжки хотя и невысокие, но пружинистые, тело слушается хозяина, а это здорово!

– Заканчивай скипинг! – приказывает наш тренер, Сергей Иванович, или попросту – Иваныч. – Переходи к растяжке мышц.

– Иваныч, может, я в «квадрат»[1] встану? – прошу заискивающе его, с тоской поглядывая на поле, где мои друзья передают друг другу мяч.

– Боб, не спеши. Завтра ответственная игра. Я хочу, чтобы ты был в форме. Иначе…

– Что иначе? – подавляю внутри раздражение.

– Будешь сидеть на скамейке запасных до пенсии.

– Но… я готов, смотрите!

Хватаю запасной мяч, подбрасываю его в воздух. Волнение сжимает грудь, когда бью по нему ногой. Мяч принимает заданную траекторию и летит через все поле. Футболисты замирают, провожая его взглядами. Он ударяется о штангу противоположных ворот, и рикошетит в угол, точно туда, куда я и планировал.

– Г-о-о-о-л! – вопят друзья и срываются с места.

Они подбегают ко мне, хлопают по плечу, обнимают и радостно вопят:

– Боб, ты вернулся!

Меня распирает от гордости за себя и команду, с которой я тренируюсь вот уже пять лет. Мы прошли вместе многое. Но радости побед не вызвали пока привыкания, мы по-прежнему волнуемся перед каждым матчем, а горечь разочарований не сломила боевой дух.

– Видите, Сергей Иванович? – кричу тренеру. – Видите!