Девочка Боль Девочка Боль, помани к себе нежно. Сладкая… ты же бываешь такой. Падаю в мир, что по-прежнему снежный. И прикасаюсь к тебе, несвятой. Девочка Боль, я не узнан, но принят. Медленно-медленно тает твой яд. Привкусом, запахом, соком полыни ты оживаешь, впуская меня. Нет, в нас – не кровь. Безрассудство по венам. Девочка Боль, я немел от потерь. Лучше уж так – откровенно и смело, нежели лбом да в закрытую дверь не достучаться, весь свет проклиная… Не отпустить от себя память нег… Там, за порогом притихшего рая снова на землю спускается снег… Сладкая… Я и не думал, как просто можно тобою заласканным стать. Горькая… Всё-таки время смеётся… …и не даёт по чуть-чуть отвыкать… /10.XII.2012 г./ Папа и мама не любят друг друга Папа и мама не любят друг друга… Детское сердце вдруг сжалось в комочек. Вроде бы дома тепло и уютно, только душа согреваться не хочет. Вроде бы вместе, да что-то неладно. Взгляды… Они выдают ненароком. Даже без слов всё предельно понятно, но ничего не изменишь упрёком. Тихая ненависть бродит средь комнат. Даже ночами дыхание – рядом. Всё здесь живёт по её лишь законам, всё лишь её здесь пропитано ядом. Папа и мама не любят друг друга. А ведь когда-то светились от счастья… Осень. И в доме – ненастное утро. Завтрак невкусен. – Так, всё, собирайся! – мама торопит /опять недовольна/. Папа весь мрачный /мрачней не найдёте/. Манная каша влетает в «помойку». – Больше не буду готовить – не жрёте! Если бы, если б всё в миг изменилось! Крепко зажмурить глаза и представить: папа и мама сдаются на милость радости, что вооот такаааая большая! Солнечным днём /не в промозглую слякоть/ с ними идти и держать их за ручки. Больше не мучиться, больше не плакать, не натыкаться на взгляды-колючки… Что-то должно измениться… /наверно/. Всё же наивно ребёнка сердечко. Любит он вас – тех, с которыми скверно. Даже ТАКИХ любит он /16, 20-21.IX.2013 г./ Сегодня ночью…
Войдёшь в мой дом и не закроешь дверь. Вслед за тобой ворвётся запах мокрых листьев. Дыханье осени под стать душе моей – не обнадёживает, холодит лишь мысли. Войдёшь ты в дом, насмешливо взглянув на странный быт моей заброшенной квартиры. Привык лелеять здесь я только тишину, забытый напрочь вдохновенной сладкой лирой. А знаешь, я ведь ждал тебя, предчувствуя – всё именно так будет: под монотонный хлюп осипшего дождя, в какое-то из мрачных полнолуний. Мне вымолить ещё бы день один… Но понимаю, что он прожит будет также. Есть Одиночество – мой бог, мой господин. Есть я – в его безвременье попавший. Коснёшься ледяной рукой своей. В глазницах – пустота, но ты – красива… Развеются листки календарей: где лето? где весна? Всё мчится мимо… Лишь осень – эта гиблая пора пред снежным, мир объявшим, избавленьем, со мной ещё побудет до утра, до самого последнего мгновенья. И буду долго-долго я смотреть, как растворяешься ты в утреннем тумане… Сегодня ночью приходила Смерть – убила осень. Снег под утро выпал ранний… /30.IX.2013 г./ А будет ли лето? Он обнимет тебя. Он согреет тебя. Он излечит от зимних недугов. Обжигающий свет. Исцеляющий свет. Он, наверное, мог бы стать другом. Ты касайся его. Ты влюбляйся в него. Ты тянись к нему всею душою. Ослепляющий свет. Нереальнейший свет. Чуешь? Это запахло весною. После долгой зимы, очень долгой зимы, что ещё до конца не изжита, ты поверь в этот свет, ты прими этот свет – он святой, он почти как молитва… Тянешь тонкие ручки, а слёзы бегут – то ль от боли они, то ль от света… Врач сказал как-то сухо: – Дождёмся весну… И подумал: «А будет ли лето?..» /10.III.2013 г./ |
