- Капитан, - говорит подпоручик Белич. - Капитан... Это нервы. Я... Больше не повторится, господин капитан!
- Ладно, подпоручик, идите. И держите себя в руках!
- Так точно, господин капитан!
До обеда Белич болтался вдоль трассы, покрикивал на крокодилов, давал руководящие указания охранникам. К тому крокодилу старался не подходить. Ну его на фиг! Не виновата проклятая рептилия, что случай свёл их в том бою. А сон... Сон - это сон. Почему же кажется, что сон этот снился ему уже не раз? Что он ему всё время снится? Хватит! Вон котелки везут, дожили-таки до обеда.
А обед - дело хорошее. Даже если глотаешь его стоя и не теряя бдительности. Соблюдая очерёдность. Обедать одновременно должны не более четверти охранников. Ну и они с Янге по очереди. А крокодилам вообще обед не положен. У них метаболизм другой. Странно, земные крокодилы, говорят, вообще раз в месяц едят. А эти - жрут каждый день. Цивилизованные.
А обед сегодня ничего. Отладили-таки биореактор, мясо почти как настоящее, а картошку и вообще не отличить. Восстановим, всё восстановим, дайте только срок...
Скучен день до вечера, коли делать нечего... А когда дело - это охранять бледно-жёлтых крокодилов... Даже не так. Не крокодилов охранять, а следить, как этих крокодилов охраняют. Чтоб не слишком мягко. И не слишком жестоко. А он никогда не мечтал о карьере надзирателя. Он - пилот истребителя. И день не скучен - день мучителен. И, блин, тот гадёныш бледно-жёлтый, из-за которого он... Из-за которого он и стал негоден в истребители. А стал годен только в охрану.
Но он же человек. И поэтому должен... Да ничего он никому не должен. Ему все должны, да никто не платит. Или грошовая пенсия, или должность охранника. Как говорится, выбор есть всегда. А виноват в этом... Да нет, этот крокодил такой же пилот. Мечтал стать адмиралом, а стал военнопленным. Он вот тоже мечтал... А стал...
Да пропади оно всё пропадом! Красный карлик, здешнее ублюдочное солнышко, почти ушёл за горизонт. Работы на сегодня окончены, тачки поставлены под навес. Крокодилы жадно рвут зубами осклизлое фиолетовое мясо. Для них биореактор ещё не отлажен. А им плевать. Лишь бы жрать. Крокодилы - они и есть крокодилы.
Наконец кончается и это. Крокодилы строятся, сержанты проводят перекличку. Все на месте. А куда ж им деться? Вокруг лагеря пустыня. В ней нет жизни. Нет мяса - даже синтетического. Даже осклизлого и фиолетового. А мясо для крокодилов дороже свободы. Которой в пустыне всё равно нет.
Потому бледно-жёлтые рептилии нестройными колоннами (прихрамывая и иногда падая) плетутся в бараки. Проследить, чтоб сняли с себя остатки формы. Зачем? Затем, что так положено. Чтоб паразитов меньше было на их телах. Хотя и моют их каждую неделю.
И... И всё! Остаётся только ночная охрана, а они - свободны! До утра. Можно пожрать в офицерском кафе и завалиться спать. Можно сходить в кино, там сегодня "Битва за Орион". А можно в том же офицерском кафе взять бутылочку. Или две. После такого поганого дня - просто необходимо.
Выпить в этот раз предложил Янге. Ну да, моральный климат вверенного ему подразделения... Это, конечно, тоже. Но Янге - его друг. И хочет разобраться. А что скажешь? Он и сам ничего не понимает.
В кафе пить не стали. Разговор предстоял личный, не для посторонних ушей. Прихватили ещё бутербродов и пошли в свою комнату. Туда, где часы с маятником. Посидели, поговорили. Про то, что они люди, и не надо уподобляться всяким там рептилиям. Про то, что рептилий надо не уничтожать, а перевоспитывать, а когда перевоспитают, станут они свободными гражданами Земной федерации. Хотя, ему, капитану Янге, тоже хочется иногда засветить со всей дури в какую-нибудь особенно гадкую крокодилью морду. Чай, и они бы их жалеть не стали... Но люди - не крокодилы!
А спирта в этой крашеной бурде не так и много, а вот в городе есть такой магазинчик... Хотя в город они ездят только на медосмотр. Раз в месяц. По очереди. А, ладно, жить можно, им ещё повезло, что выжили тогда у квазара. И вообще, спать уже пора, завтра на службу.
Белич очень хотел рассказать про свой сон, но даже сейчас, после двух бутылок бормотухи, понимал, что делать этого нельзя. И ещё ему было страшно засыпать - вдруг опять приснится, что он больше не подпоручик, а просто N 1A 6B4. Номер странный, но у крокодилов, у них же всё не как у людей. На лапах по шесть пальцев. Оттого и система счисления у них двенадцатеричная. Янге говорил, что им, типа, повезло, двенадцатеричная система удобнее, чем десятеричная. Может, оно и так...
А вот интересно... Белич достал из кармана портативный вычислитель, нажал несколько кнопок. 1A 6B4 - это оказывается 39016. Если в десятеричной. А 39016 - это... Это номер того гада! Крокодил в лагере под номером 39016, а он, Белич, у них под номером 1A 6B4. Под одним и тем же. И как можно такой факт объяснить? Его подсознание переводит числа из системы в систему? Чушь собачья!
Белич схватил свой стакан. Залпом выпил. Крашеная смесь обожгла горло, согрела желудок, ударила в голову. "Нельзя спать, нельзя, - билось в мозгу. - Ни в коем случае нельзя..."
Но красный сумрак лился в окно, обволакивал, растворял в себе. Это был уже не тусклый сумрак красного карлика. Это... Это - красный сумрак квазара. Это - новый бросок маятника. Снова...
Ускорение... Торможение... Коррекция... Крокодил в своём гробу идёт параллельным курсом. Лезет прямо в пекло. И ему тормозить нельзя - расстреляет. Так и ухнем оба в эту проклятую аномалию. Хотя... Занесло его на гравитационной горке. Развернуло боком. Теперь, если вот так... И ещё так. Совместить с прицелом, учесть смещение, учесть...
Удар. Треск, скрежет и грохот. Белич чуть не выкидывает из кресла. Ремни удержали. А что толку? Опередил, опять опередил проклятый крокодил....
<p>
***</p>
Просыпаясь, Белич теперь часто боялся открывать глаза. Щупал рукой одеяло, напряжённо ловил звуки: тикают ли часы? Если на стене висят часы - всё ещё не так плохо. А если часов нет - значит он в бараке. Значит рептилии снова победили. И как? Как выбраться из этой круговерти? Как остановить проклятый маятник?
