Именно этим желанием я и руководствуюсь, когда переворачиваюсь лицом к Питу и старательно пытаюсь запомнить каждую черту его расслабленного лица, каждую светлую прядку, непослушно спадающую на лоб, даже каждый вдох. Все это необходимо для моей личной коллекции, посвященной тому единственному чувству, которого я всю жизнь так боялась и избегала, а сейчас даже не представляю, как без него жила.

Потому что теперь я, наконец-то, ощущаю, что всё правильно. Всё так, как должно быть, и иначе просто невозможно, о другом даже думать не хочется. Не хочу представлять, что эти руки даже теоретически могут обнимать другую, а губы…

Трясу головой, пытаясь избавиться от глупой навязчивой мысли, прижимаясь покрепче, и Пит сквозь сон целует меня в лоб, даже не открывая глаз, и бормочет своё дежурное:

— Спи. Это всего лишь сон. Просто кошмар.

«Нет, милый, это вовсе не кошмар, — думаю я. — Наконец-то, не он».

Улыбаюсь и, уткнувшись носом в его плечо, засыпаю. А в следующий миг (хотя, очевидно, проходит довольно много времени, так как солнце за окном уже пытается пробиться сквозь серые дождевые тучи) чувствую невесомые прикосновения на своей щеке, с трудом открываю глаза и вижу замершую в паре сантиметрах от себя руку и виноватое сонное выражение лица.

— Прости, не удержался, — хрипло шепчет он.

Вместо ответа тянусь к его пальцам и возвращаю их обратно на свою щеку, позволив и дальше выводить еле ощутимые узоры, представляя, будто я — холст, и Пит рисует кистью один из своих шедевров, не боясь быть застигнутым приступом, позволяя мыслям парить где-то совсем далеко. И он, кажется, думает о чем-то подобном, потому что спустя пару минут говорит:

— Я бы хотел тебя нарисовать. Ты такая красивая.

И этим вгоняет меня в краску. Казалось бы, какие уж могут быть стеснения после прошедшей ночи, но нет. Ничего толком не изменилось, и я по-прежнему краснею от настолько прямых комплиментов. Пит хмыкает, заметив, как я хмурюсь и неловко ерзаю рядом.

— Но это же правда! — он обхватывает мой подбородок и поворачивает к себе, приближаясь ближе. — Идеальная.

Закрываю глаза и глубоко вздыхаю.

— Спасибо, но, пожалуйста, прекрати.

— Прекратить что? — игриво спрашивает он, прижимаясь своими губами к моим. — Это? — проводит пальцами вдоль позвоночника, запуская по всему телу волну мурашек. — Или это? — спускается поцелуями ниже, покрывая ими шею и плечо.

— Прекрати говорить, — отвечаю я, толкая его назад и наваливаясь сверху. К счастью, теперь я знаю верный способ, как заставить его замолчать, и он действует безотказно.

На этот раз все ощущается немного иначе. За окном по-прежнему барабанит дождь, ни капли не поспевая за стуком крови в ушах, а тело все также мгновенно отзывается волнительным покалыванием на прикосновения, но теперь мне не страшно, и я уже знаю, чего ожидать. Благодаря этой известности внутри зарождается уверенность, и достаточно просто отключить мысли — они тут больше ни к чему — и позволить желаю руководить каждым действием.

Нет больше ни проблем, ни обязанностей, ни охмора, ни Революции — только вкус Пита на губах и его руки на моих бедрах, прижимающие к себе так крепко, будто есть хоть малейшая вероятность, что я смогу оторваться добровольно.

Нас не разделяет даже тонкий слой одежды, поэтому градус изначально так высок, что я задыхаюсь от малейшего движения. На каждый судорожный вздох Пит мгновенно реагирует новой порцией прикосновений. Он перекатывает меня на спину, нависая сверху, целует шею, скорее кусая. Но мне нравится, так что я выгибаюсь навстречу, наклоняю голову вбок, притягиваю его за волосы еще ближе. Губы спускаются еще ниже, целуют грудь, и от неожиданности я снова задыхаюсь. Приподнимаю голову и вижу довольную ухмылку, которая, впрочем, быстро пропадает, когда ради справедливости я обхватываю его ногами, сталкивая наши бедра.

Пит неотрывно смотрит мне в глаза, обжигая горячим дыханием. Тянусь и целую его снова: жадно и грубо, сталкивая наши лица, позволяя языку проскользнуть в свой рот. Не сдерживаюсь и стону, когда он кусает и оттягивает нижнюю губу, проводя по ней языком. Он целует так, словно хочет раствориться, и я хочу того же — хочу снова чувствовать нас единым целым.

Где-то издалека, будто из соседней Вселенной, о которой недавно вслух читал Пит, доносится звук телефона.

— Не отвечай, — шепчу я, но слова разбиваются о рваное дыхание, а Пит кивает, бормоча что-то невнятное в ответ. Разбираю только «Аврелий» и «обещал», но не пытаюсь вникнуть в смысл, потому что это бесполезно.

Горячие губы настойчиво отгоняют любые мысли, а прикосновения обжигают огнем. Сознание плывет. Пит касается моих шрамов, оставляя на их месте гораздо более подходящие следы — свои поцелуи. Они вовсе не способны стереть розоватые отметины, но все же делают их какими-то совершенно неважными. Это лишь прошлое, и раз оно привело нас к этому моменту, значит, все так, как должно быть, а менять что-то — то же самое, что сомневаться в правильности происходящего.

А я уверена, что нет ничего более правильного, чем наши неидеальные переплетенные тела в коконе одеял. Особенно, когда в поцелуе заглушаются первые стоны, когда его рука спускается ниже, заставляя меня выгнуться всем телом, когда температура в комнате перестает иметь значение. Когда всё вокруг перестает иметь значение, кроме сбитого дыхания и нескольких точек соприкосновения, в которых, кажется, концентрируются все чувства, усиливаясь и нарастая с каждой секундой. Внутри все горит. Тепло. Нежно. Сладко. Не знаю, что сводит меня с ума сильнее: ласковый шепот или нежность рук, но я однозначно схожу с ума, подаваясь навстречу в каждом движении.

Знаю, что Пит сдерживается, что волнуется, как и вчерашним вечером, хоть я и уверяла, что все в порядке. Сегодня поводов для волнения еще меньше, и я показываю это, выгибаясь, притягивая за волосы, небрежно целуя, не сдерживая стонов. Это вовсе не похоже на наши обычные поцелуи, скорее это просьба, призыв к действию. И дважды просить не приходится.

Движения становятся чаще. Сбитое дыхание переплетается где-то между нашими ртами. Одновременно чувствуется так много всего, но каждое из ощущений — такое бесконечно правильное. Я чувствую себя живой. Нужной. Желанной.

В этот раз я позволяю себе смотреть, не отрываясь, как Пит прикрывает веки и глубоко прерывисто дышит, как через каждое его движение сочится трепетная нежность, от которой сжимается сердце. И я не знаю, как отдать ему еще больше в ответ, ведь теперь не осталось ничего, что было бы исключительно моим — отныне мы все делим поровну. Или…

Действия вырываются вперед мыслей, когда я нахожу то, что всё еще боязливо храню у себя, не давая выйти наружу. Но теперь чувства крепко формируются в слова, которые сразу же рвутся с губ:

— Я люблю тебя, — говорю я, с удивлением отмечая легкость, почти сразу же появившуюся внутри. Будто только этого и не хватало для того, чтобы все встало на свои места.

Пит замирает и широко открывает глаза, будто удивлен от услышанного, и в любой другой момент я бы выдала какую-нибудь саркастическую шуточку, но сейчас ощущаю острую необходимость повторить это снова. И снова. И снова. И еще раз, пока он, наконец, не расплывается в счастливой улыбке, прижимаясь к моим губам.