Как и все мы. Все, кроме Ани, разумеется.

— Вы заняты седня? У нас вечеринка будет, приходите! — говорит тот, который Андрей. — Сейчас скину тебе адрес.

— Что там, много поступающих? Большой конкурс? — Аня как всегда больше интересуется учебой, чем вечеринкой.

Смайлик ебет голову, и сейчас мне интереснее больше узнать про приглашение.

— Говорят, что нет, я поэтому и решил ещё раз рискнуть.

Мы прощаемся, а через полчаса я получаю расписание экзаменов взамен на свои документы.

Стою и молча смотрю на Аню.

— Мы пойдём на вечеринку? Я бы надрался.

— Ты вчера надрался, — Аня хмыкает.

— Нет, вот прям в говно. Мне что-то тревожно, — автоматически лезу в карман за сигами.

— Ну пошли, давай только сначала погуляем. Мы ж в Питере наконец-то.

Не сказать, что прогулка смогла отвлечь меня от грустных мыслей.

После того смайлика новых сообщений не было.

«Подали документы, сегодня вечеринка. У тебя как дела?». Отправляю. Тишина.

Через несколько минут приходит ответ «Работа заебала, много не пей».

Лаконично.

Показываю телефон Ане:

— Это нормально?

— Вполне.

Вот это выдержка. Я такого дзена никогда не поймаю. Хотя, может, если бы это были не мои отношения, я реагировал бы так же.

— У меня плохое предчувствие.

— У тебя другое-то бывает вообще? — смеется Аня.

***

Мы приходим, когда вечеринка в самом разгаре.

На входе нам сразу вручают стаканы с чем-то, по запаху напоминающим виски-колу.

Большая квартира, вид которой говорит мне о тяжёлом финансовом бессилии хозяина.

Много людей, которых я совсем не знаю. В любое другое время я бы сюда не сунулся, но сегодня мне жизненно необходимо подобное мероприятие. Не знаю, что это за спонтанное желание сделать ещё хуже, чем есть.

Мебели в квартире почти нет, ремонта тоже. Присутствующие выпивают в большой комнате сидя на полу, пустые бутылки ставя в угол. Со светом тоже проблемы, такое чувство, что разливают алкоголь на слух.

Курят прямо в помещении — это мне очень нравится. Ане — не очень.

Намешиваю себе вторую виски-колу до краев пластикового стаканчика и закуриваю. Осматриваю собравшихся. Некоторых как будто уже видел.

Аня разговаривает с парнем, который нас позвал.

Второй — Андрей, расположившись на диване, о чем-то беседует с рыжей красоткой. Окидываю взглядом людей рядом и вижу, как эту деву прожигает взглядом высокий парень.

Его внешность привлекает мое внимание хотя бы тем, что он кажется младше всех присутствующих: короткие соломенные волосы, сига за ухом, пирсинг в крыльях носа, обтягивающие джинсы и объёмная футболка. Нахожу в нем и в рыжей красотке какие-то общие черты.

Парень ловит мой взгляд и поднимает одну бровь.

Я уже достаточно выпил и по-тупому улыбаюсь ему вместо того, чтоб смущаться.

Злобно смотрит на меня. Я не знаю, что у тебя за проблемы, пацан, но хуже мое настроение ты уже не сделаешь.

Продолжаю ему улыбаться во все 32. Парень демонстративно закатывает глаза, потом смотрит на рыжую, которая уже обнимает Андрея и проносится к выходу, хлопнув дверью.

Через 3 часа я полностью справляюсь со своей миссией нажраться. Похоже, Ане придётся нести меня домой. Прости, подруга, мне это было нужно.

Сейчас я практически не думаю о тебе. О том, что ты так далеко. О том, что ты перестал мне писать, как только мы поднялись в воздух. О том, что я, видимо, тебе не нужен.

Сажусь на пол в коридоре, пока Аня вызывает нам такси. Просто потому что стоять уже не могу. Краем глаза снова замечаю недовольного парня с соломенными волосами. В хорошо освещённом коридоре вижу, что у него веснушки и отросшие темные корни.

— Марк, помоги его спустить, пожалуйста, ты тут по-моему единственный трезвый, — Аня просит этого недовольного о помощи.

Парень с веснушками послушно садится рядом на корточки, чтоб подхватить меня.

Моргаю и проваливаюсь в пустоту.

Выныриваю обратно, когда меня кто-то трясёт за плечо и выводит из машины. Парень с веснушками?

— Я, между прочим, его люблю! Можно было мне и ответить, — пытаюсь объяснить всем присутствующим причину моего состояния. Сейчас эта информация кажется мне очень важной для собравшихся.

— Саш, успокойся, — Аня придерживает дверь подъезда, чтоб мы зашли, точнее, чтоб меня завели. — Марк, я так тебе благодарна за помощь, ты бы знал. Никогда не видела, чтоб этот придурок так нажрался.

— Что у него за драма? — впервые подаёт голос пацан.

— Ну любовная, разумеется. — Аня открывает перед нами дверь в квартиру. — Все, я его дальше доведу.

Алкоголь больше не может находиться во мне и меня тошнит нам с пацаном на ноги.

— Суууууууууууука, — наверно, пацан снова закатил глаза.

Меня тошнит снова.

Парень ведёт меня в ванну и засовывает голову под холодную воду. Сам садится на край, слегка придерживая меня.

— Че у тебя случилось, убогий?

— Иди нахуй, ты вообще кто такой? — грублю ему в ответ.

Убогий. Да, видимо, убогий. Со мной, убогим, видимо, порвали на расстоянии. Других причин мне не отвечать я не вижу.

— Человек, которому ты кроссы обблевал, вот кто, — спокойно отвечает мне пацан.

Человек, которому я обблевал кроссы, вытаскивает меня из-под холодной воды и кидает полотенце.

— Вставай.

Встаю, и пацан отводит меня в спальню, где я сразу же падаю на кровать.

— Ещё блевать будешь? — интересуется, стоя в дверях комнаты.

— Нет.

— Заебись.

Комментарий к Глава 11. Смайлик в ответ

Очень рада буду получить обратную связь (как всегда!)

Все материалы по теме и без неё я буду публиковать здесь: https://t.me/ne_ochen_ok

========== Глава 12. Знакомая история про «кроссовки» и «заблевал» ==========

В третий раз мое утро в этой квартире начинается с аспирина. Ещё немного, и это может войти в привычку.

Время — четыре. Голова болит невыносимо.

Недовольная Аня на кухне что-то читает, нарочито игнорируя мое появление.

— Как мы домой попали? — делаю усилие, чтоб задать вопрос. Голова готова расколоться.

Вопрос, который реально очень интересует меня. Смутно помню какие-то моменты вчерашней ночи, но составить их в один временной ряд не получается.

— Мы с Марком тебя привезли, — Аня сухо отвечает, не отрываясь от книги.

С кем? Не помню, чтоб я с кем-то знакомился.

— Кто такой Марк?

— Парень с вечеринки, — снова сухо и не глядя на меня, глаза прикованы к книге, лежащей на коленях.

Понятнее не становится, просто какие-то рандомные факты, которые не коррелируются с моими воспоминаниями и провалами в воспоминаниях.

— Ни черта не помню, — кладу таблетки обратно в коробку и убираю ее в шкаф, стараясь не делать резких движений.

— Конечно, блять, Саша! — Аня внезапно кричит, наконец-то подняв на меня глаза, от этого моя голова готова взорваться.

— Только не ори. Поверь, мне и так плохо, — я медленно сажусь на стул рядом, выставляя руку вперёд в защитном жесте.

— Недостаточно. Я вчера отмывала твою блевотину в коридоре.

Блять. Аня зло захлопывает книгу, и я ее совсем не виню.

— Никогда не пил так, чтоб ничего не помнить.

Медленно тянусь к своему телефону с желанием проверить телегу. Не особо надеюсь увидеть там сообщения от тебя.

А зря. Смотрю в экран не моргая. Аня вопросительно смотрит на меня, у меня же в глазах темнеет.

После твоего последнего смайлика я обнаруживаю хулиард сообщений. Своих.

«Влад, почему ты мне не отвечаешь?»

«Че за нахуй смайлик?»

«Я скучпю»

«Хули ты менч игноврируешь?»

«Я тебч лбблю Влад»

Это что, я написал? А точно я? Какая существует вероятность похищения телефона?

Не хочу верить в правильность Бритвы Оккама в этом моем частном случае.

Может быть, это как раз то исключение, которое подтверждает правило?

Хотя с фига ли исключения подтверждают правила?

Отдышавшись после лёгкого приступа паники, листаю дальше и вижу всего одно сообщение от тебя: