Мы писатели! И не жить нам, если в нашей жизни всё легко и спокойно. Мы стоим в первом ряду событий, которые вновь заставят взяться за свое ремесло. Нам обязательно нужен сюжет!

Однажды открыв дверь в мир творчества, вы не закроете ее никогда.

Здравствуй, читатель!

Мысль о книге жила со мной ровно столько, сколько я себя помню. Но мне как будто чего-то не хватало, чтобы взяться за дело и заняться тем, о чём я так долго мечтал.

Но вот наконец этот день настал. Создатель дал мне особенный шанс воплотить всё то, о чём я так долго думал. А именно – выпустить свою собственную книгу.

Он послал мне за год столько испытаний, что можно было сломаться, и виной всему был я сам. Со мной произошло слишком много: разбитое сердце и несбывшаяся любовь, пьяная авария и её последствия, сломанные экраны телефона и нового плазменного телевизора.

Казалось, всё, к чему бы я ни притронулся, буквально горело в моих руках. В последнем рассказе мои пальцы дрожали от набираемых слов, но в самом начале книги я смеялся как никогда.

В моей жизни накопилось чересчур много проблем, и я был готов сесть и начать писать. Я не унывал. Мне просто необходимо было себя чем-то в очередной раз занять, чтобы не думать о том, что в жизни горел пожар. Я отвлёкся даже слишком, погрузившись, нырнув с головой в книгу. Чем сложнее в моей жизни наступали проблемы, тем глубже я уходил в другой, придуманный мир творчества. И не одну сотню раз пожалев о содеянном в прошлом, я продолжал жить в настоящем.

Проблемы наконец ушли, как только я взялся за голову и сделал работу над ошибками. Я поменял своё мышление и подход к жизни. Женился на прекрасной девушке и жду от неё сына. Я счастлив! Но временами продолжаю жить в мире иллюзий, где всегда весело, ведь в моём творчестве живут музыканты и осы, которые нагло воруют пиво с чужого стола.

К сожалению, в жизни писателя случаются и ужасы, из которых рождаются поистине великие, но страшные рассказы. «Писатели запоминают всё. Особенно то, что связано со страданиями. Раздень писателя догола, укажи на любой крошечный шрам, и ты услышишь историю о том, как он появился. Большие повреждения порождают романы, а не амнезию. Талант – полезная вещь для писателя, но единственное непременное условие – это способность помнить историю каждого шрама» (Стивен Кинг «Мизери»).

Добро пожаловать в мой мир. Посвящается всем тем, кто в меня верил.

Моей семье:

Безрукову Олегу Борисовичу

Безруковой Ольге Ивановне

Безруковой Татьяне Андреевне – ей особенно! Именно она прожила вместе со мной все эти воскресно-писательские дни.

Люблю.

Всех вас. Спасибо.

Никита Безруков 31.01.2022 г.

Я очень дорожу этой книгой!

Помню, как я начал писать первый рассказ в два часа ночи.

Чем может вдохновить обычная шляпа? Казалось, при чём здесь головной убор? Но именно он стал отправной точкой, началом увлекательной истории, которая родилась у меня в голове ровно в два часа ночи. Я проснулся, записал середину и уснул. Утром я носился по дому в обнимку с купленным мамой новым ноутбуком и записывал начало. Мама поверила в мой талант. Спасибо ей! Я несколько дней записывал свои мысли, и наконец была готова концовка.

Стоит только начать. Остальную работу сделает за вас ваше подсознание и воображение.

Приятного чтения!

Он жил, но как жил?

Утро понедельника. Хрупкая Венеция, камни застывшего города, стоящего по пояс в воде.

Неторопливые гондольеры плавно начинали свой путь. Нашему герою повезло жить среди этой сырости и плесени.

«Жилье по 300» – гласило объявление, висевшее у двери дома, где обитал Марк.

Шум башни, звон колоколов – эхо истории отражалось во всем величии картин Джованни Беллини, который был вдохновлен бесконечным количеством бескрайних каналов Венецианской лагуны.

Белоснежная улыбка отразилась в зеркале.

«Не такой уж и старый», – подумал Марк.

Пересадка волос, скрывшая лысину, сделала его заметно моложе. Перед ним стояло бесчисленное количество мазей и кремов, дорогой парфюм, выстроившийся в стройный ряд и ставший со временем спиртом с тяжелым пьянящим дурманящим ароматом. На плечиках висели поеденные молью старые концертные рубашки. Золотые пластинки, висевшие на стенах, давным-давно утратили свой блеск. Былое величие осталось где-то там, далеко позади. Его карьере наступил конец, шум толпы стих, занавес опустился.

Последний концерт был несколько лет назад. Слова не шли, мелодии перестали ему сниться. Барабанщик сбежал в другую группу, гитарист – в глубокий запой. Марку не хватало шума и рева толпы. Теперь его подпись красовалась лишь на бланке заявления о расторжении брачного договора.

Для чего он скупал все эти вещи? И делали ли они его счастливым? Непонятно.

Марк застегнул кожаную куртку, надел шляпу, взглянул на собранный чемодан и рядом стоявшую гитару.

«И зачем я еду в гости? – подумал Марк. – Какой вообще смысл возвращаться назад в прошлое?»

Были времена, когда по всей квартире валялись листы с текстами песен. Сейчас повсюду только пустые пивные банки и лишь несколько незаконченных фраз, да и те, к сожалению, не представляли никакой ценности.

«Я так долго бежал от прошлого, но к чему я пришел? Сюда ли я хотел попасть?»

Марк позвонил, чтобы известить семью о своем прибытии. Он знал, что встречать они умеют. Ему предстояло вернуться туда, где всё началось.

В памяти музыканта всплыли те самые уроки английского за завтраком, которые помогли ему стать студентом по обмену и познакомиться с кучкой музыкантов. Он был для них кладом со своей тетрадкой, полной текстов, и умением играть на гитаре – той, что однажды вручил ему отец.

– В семье родился не волшебник, лучше – музыкант! – радостным голосом говорила мама.

В один момент воспоминаний Марк словно ощутил на себе прикосновения нежных рук матери, вплетавшей в его длинные детские кудряшки гусиные перья.

– Кто сломал ветку у ореха?

Он окунулся в далекое прошлое, воспоминания не давали покоя. Перед глазами музыканта возникла картина, как он учил младшего брата стрельбе из лука.

Марк помнил виноватый, но при этом невинный взгляд своего младшего брата.

– Кто это сделал? – спрашивала мама.

– Это не он, если и наказывать, то только меня, виноват, не усмотрел, – отвечал Марк, вступаясь за брата.

– Я вождь краснокожих!

– Нет, я!

– Мама, скажи ему!

– Ты водишь!

– Нет, ты! – перебивая старшего, твердил, улыбаясь, брат.

Смех и ребячество, деревенское звездное небо.

«Такого здесь никогда не увидишь», – подумал Марк, вспоминая давно забытое прошлое.

Беготня и крики, шлепанье босиком по лужам под проливным дождем. Разбитые колени с прилепленным подорожником. Игра со спичками и старое дедовское ружье, которое он им показывал, рассказывая про войну.

– Индейцы, обед готов!

– Ма-а-ам, идем!

Картинки прошлого проносились перед глазами музыканта. Печаль от утраты сцены – всего лишь эмоция, она несравнима с болью от потери матери.

«Мама, мне так тебя не хватает… Вернуть бы всё назад, я бы всё отдал, только бы обнять тебя вновь…» – подумал Марк, по старой традиции присев на дорожку. Он достал из бумажника три купюры по пятьсот евро и оставил их на полочке для хозяина.