– Ты дрожишь, – говорит он хрипло, подойдя совсем близко.

– Мне холодно, – шепчу в ответ.

– Тут жарко, ты не могла замерзнуть.

Он скользит взглядом по моему лицу, задерживает внимание на дрожащих губах.

– Ты боишься меня? – Ахмедов шепчет этот вопрос, обжигая озябшую кожу на лице дыханием.

– Ты хочешь уничтожить меня, – срывается прежде, чем успеваю обдумать ответ.

– Но ты меня уже уничтожила, – участие в его взгляде тут же сменяется яростью.

Резким движением руки он хватает меня за горло и начинает душить. В черных омутах горит безумие и жажда мести. Мне же только остается жадно пытаться ухватить ртом воздух. Цепляюсь за его руку, пытаясь разжать пальцы и освободиться, но это бесполезно. Стальная хватка сжимается все сильнее.

– Ненавижу, – хриплю из последних сил и просыпаюсь.

Вскакиваю в постели, не сразу понимая, что это был просто сон, настолько все казалось реальным. Хватаюсь за горло, которое никто не сжимает, но я еще жадно глотаю кислород, пытаясь отдышаться.

В комнате тихо, уже рассвело. И теплое весеннее солнце ласково светит в окно. Помотав головой, я прогоняю остатки сна. Встаю с постели и быстро одеваюсь. Как бы там ни было дальше, а сломить себя я не позволю. Даже такому, как Ахмедов. Тем более, ему.

Выхожу из комнаты и спускаюсь по лестнице. Проходя мимо гостиной, где еще вчера было сказано столько теплых слов в адрес молодоженов, я замечаю внутри накрытый стол. А за столом мужчину. Конечно, Ахмедов. И, конечно, он тут же поднимает глаза, будто почувствовав мое присутствие.

Меня снова обдает жаром, как и всегда в его присутствии. Пожалуй, я привыкну к этому ощущению и научусь с ним справляться. Вздернув подбородок, захожу в комнату.

– Доброе утро, – говорю мужу, усаживаясь за стол. Кажется, теперь я – хозяйка этого дома, и его позволение мне не требуется.

– Доброе утро, – вежливо-безразличный ответ. Еще ночью в его голосе горел огонь, а сейчас кажется, что ничего не случилось. Только кровоподтек на его нижней губе напоминает о произошедшем.

Даже не глядя в сторону мужчины, я беру круасан и кофе. Тут же встаю из-за стола с мыслью убраться поскорее отсюда и позавтракать в своей комнате.

– Я позавтракаю у себя, – бросаю на ходу.

Ахмедов в ту же секунду оказывается рядом со мной. Забирает у меня мои трофеи и раскладывает на столе.

– Ты позавтракаешь тут, – поясняет он свои действия. Все произошло так быстро, что я просто не успела среагировать.

– Кажется, ночью я позволил себе лишнее. Больше этого не повторится. – Проговорил он тихо, почти на ухо. Отчего-то в голове промелькнула мысль, что это его первое извинение за всю жизнь, настолько натянуто оно прозвучало.

Я подняла глаза и смело посмотрела ему в лицо. В черных глазах пустота, от которой тошно. Но лучше так, чем жажда мести и неконтролируемые вспышки ярости.

– Хорошо, – снова опускаюсь на стул. В конце концов, он прав, и я не могу постоянно сбегать от собственного мужа.

Дима облегченно выдохнул. Кажется, ему тоже не в радость перспектива постоянно за мной гоняться. Ну, тогда придется контролировать себя и не срывать злость на окружающих. И главное – не срываться на мне. Мы оба не в восторге от решения наших родителей породниться. Но не убивать же друг друга за это.

Беру в руку круасан. Пробую. Вкусно.

Он так и будет стоять за моей спиной?

Оборачиваюсь. Но мужчины нет.

В комнате никого нет, кроме меня.

Так даже лучше. От его присутствия кровь то быстрее бежит по венам, то замирает, чтобы потом побежать с удвоенной силой. Огонь и лед. Верх, вниз. Бесконечные качели.

Доедаю завтрак и возвращаюсь в свою комнату. В телефоне куча сообщений с поздравлениями. Кажется, что сегодня обо мне вспомнили все, даже те, кого я уже не помню. В утренней газете вышла статья о нашей свадьбе, папа постарался. Еще бы! Такое событие, слияние капиталов. Только в дешевой газете все выглядит красиво. На деле же – гнилое яблоко.

Пролистываю сообщения одно за другим. Они все похожи одно на другое. Все слащавые и не вызывают у меня никаких эмоций, кроме раздражения. Хочу уже отключить телефон, когда взгляд цепляется за иконку городского чата на экране. Когда-то я частенько бывала в этом чате, но потом стало как-то не до этого.

Захожу в приложение и начинаю бесцельно пролистывать сообщения. За каждым сообщением – чья-то история, которыми когда-то зачитывалась до поздней ночи. Теперь же все кажется пресным и каким-то нереальным.

Вот одна дамочка пишет о том, что муж забыл поздравить с днем рождения. Еще месяц назад я бы возмутилась, пару дней назад – криво усмехнулась, а сейчас просто пожимаю плечами. Хорошо, если мой муж вообще в курсе, когда у меня день рождения. Хотя вряд ли его этот вопрос волнует.

«Было бы из-за чего волноваться», – пишу в ответ на ее сообщение. А, получив гневный и злобный ответ, злорадно улыбаюсь. Сама не знаю, почему меня стало забавлять это все.

Пролистываю другие сообщения. Одно другого тупее. Сообщение о том, что чей-то муж забыл забрать ребенка из садика, и вспомнил о нем только, когда разогрел ужин, повернулся – а ребенка-то нет, развеселило. Куча забавных комментариев о том, что он не первый такой, рассмешили до слез.

Увлекшись чтением, я будто отключилась от реальности. И очнулась только тогда, когда в двери постучали.

– Войдите, – кричу, не вставая с кровати.

В комнату заходит высокая женщина с ультрамодной стрижкой на голове. Ее костюм сидит, как с иголочки, наверняка пошит на заказ. В руке она держит довольно увесистый саквояж.

– Здравствуйте. Меня зовут Саша. Я ваш стилист на сегодня, – говорит женщина. По звучанию голоса я понимаю, что она старше, чем кажется на первый взгляд. Наверное, это умелый макияж делает свое дело, скашивая возраст.

– Стилист? Зачем?

– Для сегодняшнего вечера. Дмитрий Анатольевич вас не предупредил?

– Нет, – я начинаю уже чувствовать себя идиоткой. А поэтому говорю: – Ой, я совсем забыла. Конечно, говорил.

Стилист Саша облегченно улыбается, а потом начинает раскладывать косметику на столе.

Ну, Ахмедов! Во какой молодец! Даже не предупредил меня, что на сегодня у нас какие-то планы. Это мне за то, что укусила его вчера? Или просто он вообще всегда такой?

Опера? Серьезно? Ну, как можно быть таким скучным занудой?

Ахмедов подает мне руку, помогая выбраться из машины и не наступить при этом на подол платья. Он ведет меня к ступеням у входа в здание, потом по лестнице на верх, к нашим местам на балконе. И все это молча.

Стилист создала настоящий шедевр у меня на голове, причудливыми локонами выложив волосы. А макияж получился просто великолепным: черные стрелки, которые у меня никогда не получается сделать самостоятельно, и красная матовая помада. Платье в пол не совсем в моем стиле, предпочитаю юбку покороче, чтобы было видно ноги. Но я не стала спорить. Надела его и туфли на высоченном каблуке.

Из своей спальни вышла, гордо подняв голову, ожидая комплиментов, как минимум. Но Ахмедов только холодно пробежал по мне взглядом, как по наряженной кукле, и, видимо, остался доволен. Или нет? Кто его поймет? Этот человек умеет портить настроение, как никто другой. Пришлось тихо проглотить его равнодушие, чтобы не испортить еще больше этот вечер.

И в театре тоже ничего не изменилось. Ну, нет в нем эмоций! Предельно вежливый, он будто отрабатывает заранее прописанный сценарий. И стул пододвинул, и руку поцеловал. Но все так холодно и отчужденно, что опера, и весь этот вечер, как-то резко перестали радовать. Умеет Ахмедов испортить настрой, что тут сказать?!

В зале погас свет, раздалась музыка. Никогда я не была фанатом оперы. Через пятнадцать минут начинаю откровенно скучать. Самое сложное – не начать зевать, а хочется.

От нечего делать я рассматриваю наряды певиц. Потом певцов. А потом и публику в зале. И совершенно неожиданно натыкаюсь взглядом на знакомую уже пару. Веденские, кажется? Конечно, запомнила. Трудно не запомнить ту девушку, на которую мой, тогда еще будущий, муж пускал слюни.