И их там столько… Что мне страшно опозориться. Я вообще с такими людьми виделась пару раз. Обычно они кидают деньги и даже не приезжают, например, сразу после операции, чтобы глянуть на выздоровевшего малыша.

Поэтому эти минуты перед входом в здание слегка волнительные.

Осматриваю себя в отражении автомобиля, проверяю, не забыла ли сумочку в такси, и всё же, собираясь с силами, захожу внутрь. Меня провожают до нужного зала.

И здесь страх достигает предела. Теряюсь, видя столько людей.

Но я это переросла.

Поэтому, расправив плечи, направляюсь к остальным. Я нахожу несколько знакомых лиц, которые делали пожертвования. С ними и держусь рядом, посматривая по сторонам.

Не понимаю, зачем я здесь.

Меня пригласил аноним, но я даже не в курсе, кто он. Как его найти?

А найдёт ли он меня? Я ведь не надела то лиловое платье. Наоборот, в этом чёрном слилась с остальными.

У меня и цели нет здесь… Кроме него.

Я только знаю, что это благотворительный вечер другого фонда. Мы помогаем в основном детям, а они – всем остальным. И что мне здесь делать? Искать связи? Хорошая идея, но…

– Ой, Мирочка, смотрите, – Изольда Львовна, с которой я познакомилась ещё в начале своего пути, хватает меня за руку. Несмотря на её годы, она жуть как не похожа на старушку. В свои шестьдесят пять активно гоняет на лыжах. – Какой мальчик. Красивый, богатый, статный.

Я даже не смотрю.

– Вы что, Изольда Львовна, жениха мне ищете? – улыбаюсь, не скрывая, что меня это забавляет.

– А чего нет? – искренне удивляется. – Засиделась ты. Вся в работе и в работе. А тебе уже мужа пора, детей.

Так и хочется её остановить. Но это будет нетактично, и я боюсь её обидеть. Она же хорошая. Не знает, что уже один раз я на это напоролась. И обожглась.

Как итог – ни мужа, ни детей.

– Тут молодых мало, но… Есть кадры, – я невольно смотрю на того парня, которого она предлагала в первый раз. И ужасаюсь. Для неё-то он молодой, а для меня – нет! – Вот Виталик. Хороший мальчик. Конным спортом увлекается, трое детей – рожать не надо!

Ещё чуть-чуть, и я нервно засмеюсь. Сдерживаюсь.

Мимо проходящий официант предлагает бокал шампанского – и я соглашаюсь. Выдержать это будет… Сложно.

– Я ему в дочки гожусь, – улыбаюсь.

– Да? А Гарик тот? – и снова кандидата предлагает.

– Он женат, – шепчу ей на ушко.

Она снова удивляется, будто этого не знала.

– Тогда ладно, – быстро отметает этого Гарика. Хочу закончить подбор потенциальных мужей, но не успеваю. Изольда находит новую жертву. – О-о-о, я нашла тебе идеального кандидата!

Мне не кандидат нужен, а меценат.

– Артур, – говорит имя, на которое у меня либо аллергия, либо рефлекс, как у собаки Павлова. – Кажется, сорок лет.

Я резко мечу взгляд туда, куда смотрит женщина.

Сердце делает кульбит. Дыхания не хватает.

Тридцать семь. Ему – тридцать семь лет.

Я знаю это не понаслышке.

– Холостой.

До сих пор…

– Богатый. В тридцать он уже был владельцем не одной компании.

Даже за границей. Я в курсе.

Знаю о нём всё. От предпочтений в еде до вкусов в одежде. В курсе, сколько у него машин, и во сколько обычно он ложится спать.

– Его давно не видели. А это он из Германии вернулся.

Так вот почему ни разу за эти три года я не видела его ни на подобных мероприятиях, ни в новостях. Он уезжал.

Ну почему, почему именно сегодня решил объявиться?

Смотрю на него и понимаю, что за время нашей разлуки он ни капли не изменился. Всё та же короткая стрижка с чуть более длинными волосами на макушке, в которые я любила зарываться пальцами. Те же словно искусно вылепленные черты лица, уверенная походка, выделяющаяся из всей толпы.

И только взгляд, который проносится мимо меня и заставляет пульс остановиться, стал абсолютно другим.

Жёстче, холоднее. И безразличней.

Сердце начинает стучать быстрее, когда он меня не замечает.

Я думаю об одном.

Бежать. Чтобы не увидел.

Но не успеваю.

Глаза цвета жжёного кофе, которые становились светлей при взгляде на меня, прожигают в голове дыру.

Заметил.

– Ой, он посмотрел на нас, – чуть не пищит от радости Изольда. А мне плохо становится. От всего. От его нахождения здесь, от внимания в свою сторону. Благо, он быстро теряет к нам интерес и отворачивается.

Укол обиды больно простреливает грудь. Задевает сердце, что рвётся на части. Нас многое связывало, а он просто… Просто… Прошёл мимо?

Даже не поздоровался?

– Какой красавчик всё же. Хватай, Мирка! Пока в девках не засиделась. О-о, он, кажется, ещё раз посмотрел на тебя!

– Ага, – в панике отвечаю. Не могу больше ничего сказать. Лёгкие тисками сдавливает, а от встречи с ним дышать не в силах.

Он тут…

Тут…

– Я отойду. Припудрю носик, – выдавливаю с трудом.

– Иди-иди. Такого мужчину упустить нель…

Я не дослушиваю. Вырываю свою руку из мёртвой хватки Изольды. И бегу в туалет. Живот скручивает от волнения, а тошнота прорывается к горлу. От всего этого спасает бокал воды из-под крана, которую я выпиваю залпом.

Опускаю голову, чтобы отдышаться. На всякий случай опираюсь ладонями о раковину и пытаюсь прийти в себя.

Не знаю, почему от одного его вида мне становится плохо. Тело бьёт мелкой дрожью, коленки подрагивают, и всё, чего мне сейчас хочется – выпить.

А потом пойти к нему, поцеловать его в губы и сказать, что скучала.

И только потом дать себе пощёчину, остановиться и вновь сказать себе фразу, которую я проговаривала все эти годы как мантру, когда пыталась ему позвонить.

– Никаких мужчин, – шепчу себе под нос. – Никакой беременности. Никаких детей.

Ладонь сама тянется к животу. И по пути превращается в кулак.

Я с прошлым распрощалась!

Навсегда.

Эти слова помогают. Делаю глубокий вдох, шумный выдох. И выпрямляюсь. Смотрю в зеркало, чтобы проверить свой внешний вид, перед тем как выйду обратно в зал.

И встречу его с гордо поднятой головой.

Только вот…

Замираю, видя в отражении Артура, упирающегося плечом в стену. Стоит спокойно, изучает, осматривая с ног до головы. Будто что-то выискивая, высматривая.

Взгляд скользит на лицо.

– Платье, – вдруг холодно чеканит.

Что?..

– Красивое.

До меня поздно доходит, о чём он говорит.

– А, – вылетает неосознанно. Я уже подумала, что Артур тот меценат, который прислал мне платье. Но, кажется, моя мимолётная мысль оказалась бредом. – Спасибо.

Говорю спокойно, легко, хотя в душе бушуют чувства. Настоящим штормом!

Мы не виделись три года, а при встрече он говорит лишь: «Красивое платье»?

После того, что между нами было?

Предъявить ему, что ли?

Ага, только зачем? Чтобы продолжить наше общение? Ни за что. Никогда в жизни. Мне нельзя иметь с ним дело, контактировать или видеться. Чтобы чувства не вернулись, а я снова не совершила ошибку.

Как тогда.

Чтобы эта ошибка не обернулась расставанием. И сломленным состоянием в течение полугода. Я еле собрала себя по осколкам, старательно склеивая клеем, словно разбитую вазу. И боюсь, если мы снова начнём общаться, я рассыплюсь от одного прикосновения.

Поэтому…

– Была рада увидеть, – поправляю сумочку, делаю шаг вперёд и ускоряюсь, чтобы как можно быстрее пройти мимо. – Мне пора.

Пожалуйста, пусть он просто отпустит меня!

Длинные пальцы обхватывают плечо и не дают дальше сдвинуться с места.

Мне не хватило какого-то метра, чтобы убежать!

– Артур, – произношу его имя спустя столько времени. Оно звучит необычно, пробуждая тысячу воспоминаний. – Отпусти.

Шумный вдох напрягает.

Не зря.

Вместо того, чтобы выполнить мою лёгкую просьбу, он дёргает меня на себя. Чуть не падаю, но Беркут быстро прижимает непослушное тело к стенке, которая служит для меня опорой.

Он слишком близко.

Прижимает к стене, нависая сверху. По-прежнему держит за плечо. Не больно, но крепко. Сама поза выбивает из колеи, подрывает моральный дух.