Повисело солнышко на ветке Уселось солнышко на ветку Лишь на минутку, на чуть-чуть (Такое с ним бывает редко) И снова устремилось в путь. Рассвет – закат, такое действо Из года в год, из века в век. Какое чудное соседство: Река и солнце. Человек. Ковыль на ветру Не добралась ещё рука Владыки-человека — Осталась часть степей пока Из векового века. Растёт ковыль, цветёт ковыль И стелется крылато. То ль шёпот ветра, то ли быль, Рассказанная ладно. Земли коснётся «белый шёлк», Оставит дань потомству. А вот и новый день пришёл — Поборник ратоборства. И снова косы заплетать Примчится вольный ветер. И степь ковыльная опять Купается в рассвете. Сияющие в ночи Огни цепочкою уходят В туманный сумрак ночи. А двое ночью молча бродят В тумане средоточий. И окна светятся в ночи, И молча тишина кричит. Салют, Тамбов! Салют над городом взлетает И раскрывается цветком. Летит к земле и опадает Сложившим крылья мотыльком. Гляжу, гляжу, не отрываясь, И, потрясённая, молчу. Ликую я и восхищаюсь. Свободной быть, как он, хочу. Добрый вечер, Тамбов! Добрый вечер, Тамбов, добрый вечер! Ты назначь мне свиданье у Цны. Положи мне тихонько на плечи Осторожные руки весны. Скоро листьев вернётся громада, А пока ты, конечно, грустишь. Я прошу тебя, милый, не надо! Но опять ты ночами не спишь… Всё повторяется Полынь Не встречалось мне такой полыни, Кроме милой родины моей. В этой серебристо-лунной стыни Солнышко купалось целый день. А полынь-трава благоухала Лучше всех диоровских духов. Я её в метёлки собирала, Но не для кормления коров. Знают все: полынь бывает горькой, Вот и станет горьким молоко. А полынный запах очень стойкий, И его не вывести легко. …Венички полынные вязали, Ими весь сарай увешан был. И когда метели заметали, Валенки от снега обметали, Этим усмиряя снежный пыл. И полы полынью подметали, С нею приходило лето в дом. Звонко угольки в печи стреляли, И синицы пели за окном. …Наша не была полынью злою, Как другие виды, не была. Ласковое мягкое раздолье На лугах у нашего села. …Не встречалось мне такой полыни. Может, где ещё на свете есть… Помню эту мягкость и доныне, Для неё пропела эту песнь. Границы Есть у общения границы: Одни доступны и близки, А до других не дозвониться, Не ощутить тепла руки. Граница. Зона отчужденья. Но всё равно растёт на ней Трава надежды и забвенья — Остатки нежности твоей. Тем живёт Да, не у каждого поэта Душа пронзённая насквозь, И боль за родину не спета — Не написалось, не сбылось. Стихов пронзительные строки За «вечно» гибнущую Русь Имеют вес, имеют сроки. Судить об этом не берусь. …Когда терять поэту неча [1]И жизни видится конец, В стихах живёт боль человечья — Его терзающий венец. …Другой, своей строкой певучей, Надежды полной, бережёт Любви и нежности созвучье. Не угасает Погода может быть любой: Дожди, морозы, снегопады, И ветра неумолчный вой, Губительные камнепады… Любой. Но если вдалеке Свет маяка – окошко дома, К нему спешу я налегке Родной дорогою знакомой. И что мне грозный камнепад, И что любые перемены, Меня, как много лет назад, Родные обогреют стены. …А дома моего уж нет… Но свет его в душе сияет. Он словно утренний рассвет, Он никогда не угасает. Есть Разобрали мой дом, разобрали. Увезли. Я узнаю едва ли, Где, какой приютил его край? Что теперь он? – Быть может, сарай? Или в дым превратился в печи? Нет, основа его – кирпичи. Где готовились, кто их привёз? Остаётся открытым вопрос… Много их набралось, тех вопросов, Нет теперь никого, и не спросишь. Не смогу на крылечко присесть… …Дом мой в памяти. Значит, он есть. |
