На смерть Лермонтова «Погиб поэт, невольник чести», – Но жребий Пушкина земной Принял и повторил наместник, Связав свою с его судьбой. Набат стихов «На смерть поэта» Озвучил роковую связь, И драма эстафеты этой, Русь взбудоражив, началась. Другой француз, повеса света, Их автора к барьеру звал, И из того же пистолета, Что и Дантес, в него стрелял. Всё как у Пушкина: две ссылки, И предсказания Кирхгоф, И слава – джинном из бутылки Вслед бесконечности веков. И жажда бросить службу та же, И тот же надоевший свет, И цель: служить Отчизне нашей Как гражданин и как поэт! Другой палач, хотя и русский, Что в той же гвардии служил, И в том полку, что и французский, Чей грех, не дрогнув, повторил! Два палача, и оба были Рабами сплетен и интриг. Не понимали, что творили В тот роковой убийства миг! 6 января 2004 года Рыцарям пера
С просторов необъятных Одной седьмой земли Корреспондентов штатных Маршруты пролегли. Спешат в автомобилях, На крыльях, в поездах, Чтоб люди в курсе были Событий всех всегда. Припев: Не скрыть любых секретов От рыцаря пера – Он эхо дел планеты, Надежды и добра! Что было и что будет, Чем важен сей момент, Добудет рыцарь буден – Лихой корреспондент. Не остановят дали, Ни холод, ни жара, Ни те, что угрожали Расправою вчера. Восторженно услышит И удивится мир, Что он, рискнув, напишет И выплеснет в эфир. И выше нет награды Для искренней души, Чем залп салютом правды По бастионам лжи! 30 марта 2006 года На гибель поэта Н. П. Белянского …И всё достоинство моё Вдруг обернулось недостатком… Моя любимая, поверь ты: На грани смерти и любви Все ходят русские поэты… Николай Белянский Всего в поэзии достиг: В стихах, в поэмах и в романсах, Издал сверх двух десятков книг, Не упустил к признанью шанса. Отмечен как лауреат, Почётным гражданином избран, Его лирический талант Творцами антологий признан. Пока советская страна С культурой, не скупясь, дружила, Не знала ни беды, ни сна Его возвышенная лира. Всё это в прошлое ушло – Власть торгашей творцу всучило: Взамен любви – разврат и зло, А вместо правды – лжи кадило. Не нужен стал стране поэт, И звонкий стих его – не нужен, А творческий признанья след – До горькой нищеты заужен. Всё потеряв, чем был богат, Чем славил, не скупясь, отчизну, Он сделал то, что был не рад – Свёл счёты с бесполезной жизнью. Поэтам Средь тех, кто покоя не знает, Старается быть впереди, На подвиг других вдохновляет На избранном к счастью пути, Кто сердцем в грядущее рвётся, В ком зги равнодушия нет – Всегда непременно найдётся С душой беспокойной поэт. Он в школе, где детям учитель Его повторяет стихи, Он в песне, где звёзд покоритель Несётся к планетам другим. Везде там, где стих или песня Из сердца стремится на свет. От шахт до глубин поднебесья Живёт беспокойный поэт. Он в марше звучит на параде, С бойцами в атаку идёт И вместе с певцом на эстраде Любовь свою людям несёт. Везде, где высокое слово Находит душевный ответ – Приходит к нам снова и снова Своим вдохновеньем поэт. Поэт – это радость и песня, Поэт – это слёзы и боль, Поэт – это порознь и вместе: И скорбь, и восторг, и любовь. Старею и черствею с каждым днём Старею и черствею с каждым днём. В душе нет прежней прыти и отваги. Ленюсь писать о том, как мы живём, Не трачу зря ни мыслей, ни бумаги. Наверное, с Судьбой я не в ладу. Она зовёт слагать о лучшем строчки. А я, как конь, споткнувшись на бегу, Не в силах бремя дотянуть до точки. Хромаю я и кое-как плетусь До этой самой судьбоносной точки. Да что там я – коль захромала Русь, Теряя прыть, как в осень клён листочки! Всех нас: меня, и Русь, и клён, Как пленников, закабалила осень. И мы, понурившись, её тропой бредём, Не зная, как чужое бремя сбросить. 30 ноября 2005 года |
