Тропа любви «Благословенны те дожди…» Благословенны те дожди, что дарят счастье всем улиткам; возводят радуги мосты, в любви признавшись маргариткам. Они приходят в этот мир не пузырями в мелких лужах — а тамадой на славный пир, смывая вьюги в наших душах. И в каждой капле аромат незабываемых мгновений усилен в памяти стократ кустами влажными сирени. Грустят забытые зонты: от них немного толку людям, когда июньские цветы подобны ярким изумрудам. Звучит мелодия небес волшебной увертюрой лета, и ждёт от солнышка чудес душа промокшего поэта! Поцелуй
Небрежно бросив поцелуй на край скамейки у подъезда, исчезла ты в потоке струй, дождя, не спавшего в сиесту. И шлейф духов, как звездопад, неуловимый и желанный, в манящей дымке наугад писал портрет благоуханный. …А в лужах морщились лучи неукротимого светила — и рожи корчили они пустой скамейке пилигрима! Портрет Янтарно-огненный опал, обласканный лучами солнца, портрет с закатом заказал у хрупкой кромки горизонта. Слились в нём камень и огонь, и, окормляя душу светом, бросали людям на ладонь ключи от счастья с амулетом. Опал в закате узнавал черты, знакомые с рожденья, и понемногу ревновал к вечерней красоте мгновенья… Хмурое утро Унылый дождь взъерошил листья дуба, нарушив сон гиганта в ранний час, и капли крупные с промокшей крыши сруба глядели наземь, как вороний глаз. Зачем пришёл на землю этот ливень? И что принес он: радость иль беду?.. Дождь величаво, как слоновий бивень, поднял на щит Вселенскую хандру. Загнав рассвет за кромку горизонта; расставив тучи по своим местам, привлёк резервы грозового фронта, и мелкий град ударил по кустам. Решив добить не только настроенье, прижал к земле гусиную траву, но радуга, как чудо и знаменье, вернула небу жизнь и синеву!.. «Вторые сутки снегопад…» Вторые сутки снегопад… И значит снова всё по кругу: метель… пурга… тревожный взгляд и охлаждение друг к другу. Как новогодние шары висят на разных ветках судьбы, и много лишней мишуры в озябших душах на распутье. Застыли стрелки на часах… Остановили бой куранты… А где-то там, на небесах, снежинки встали на пуанты. Вторые сутки снегопад… И замело тропинку в поле, ту, на которой в звездопад любовь сияла в ореоле. «У неподаренных цветов…» У неподаренных цветов на лепестках живёт надежда, но ленты шёлковых оков им души ранят неизбежно! Их аромат неуловим: прозрачным флёром окаймлённый, он, как крылатый Херувим, стихией пятой возрождённый. * * * …У всех отмоленных грехов, что участь ждут свою прилежно, грусть неподаренных цветов на лепестках спит безмятежно. Страсть Без оправданий и границ, ломая нравственные скрепы, глядела страсть из-под ресниц на судьбы, что рубила в щепы. Бросала их в шальной костёр, в котором плавились надежды; …а в пепле виделся узор, сердец, сплетённых, как и прежде. И, согреваясь у огня, страсть (необузданно краснея) смотрела долго сквозь меня, как нимфа моря – Галатея… Маленькие радости Маленькие радости с любимой — счастье в каждодневной суете. В нашей жизни, ангелом хранимой, стали яркой краской на холсте. Нам вдвоём не скучно жить на свете, и сидеть на даче взаперти… Выросли давно уж наши дети — от сердец «отрезаны ломти». Мы, конечно, выезжаем в город — по делам… Прическа, тодасё… Не в кафе! Ну, если только повод — можем, как на грех, пойти ферзём! Годы – это что?.. Одно названье! Главное – душою не стареть! Помнить, что почётней нет призванья, чем на внуков с гордостью смотреть. |
