***

Стив стоял у зеркала с бритвой и с сожалением смотрел на сроднившуюся с лицом за семьдесят пять лет бороду. Надо, Стив, надо. Иначе Сэм и Брюс тебя точно не опознают.

Стив мог предотвратить столько катастроф. Столько боли, столько страданий. Но он не сделал ничего. И где-то глубоко внутри, несмотря на все его знания о хрупком пространственно-временном континууме, подчерпнутые у Брюса, Стив будет ненавидеть себя за это до самой смерти. Скорой, как он надеялся.

Отполированный щит, с сорок восьмого года пылившийся в гараже, обвиняюще сверкал из угла.

Был май; в мире после щелчка Брюса царил лютый бардак. Пора было идти навстречу судьбе.

Стив вздохнул и включил бритву.

El fin.