Я заплакана, растрепана, наполовину раздета, тащу за собой свои помятые и местами порванные Грэем шмотки – а заодно и ноги, слабые, заплетающиеся после того, что сделал со мной тот мужчина…

И все-таки – что же он сделал?

Он не изнасиловал меня – в привычном понимании этого слова.

Он не вошел внутрь. Не лишил меня невинности.

Но для чего тогда нужен был весь этот откровенно жуткий спектакль?

А главное – для чего нужна была кровь, которой Грэй перемазал мои бедра и постель под нами?

Хотел сымитировать акт дефлорации? Но зачем? И чья это кровь вообще? Другой девушки? Или вообще какой-нибудь убитой на ужин птицы?

Это был спектакль издевательства ради? Чтобы в итоге девственности меня лишила орава голодных мужиков?

Или это проверка? Может, я должна сказать обо всем случившемся господину Хуссейну?

О боже…

Я трясу головой.

Ну уж нет!

Между тем, его блаженно улыбающаяся морда как раз оказывается передо мной, потому что парни швыряют мое слабое и не способное сопротивляться тело прямо под ноги хозяина дома.

– Славно, – говорит Хуссейн, невозмутимо разглядывая меня и явно видя кровавые пятна на моих ногах. – Тебе понравилось, моя шлюшка? Грэй хорошо провел с тобой время, правда? Он любит девственниц…

Я поднимаю на него глаза, смотрю с ненавистью, а потом изо всех сил плюю ему под ноги.

Он в ответ только отступает и посмеивается:

– Как думаешь, стоит дать тебе помыться и отдохнуть перед посвящением? Хочешь пить? Или есть? Или хотя бы в туалет?

Я продолжаю молчать. Я скорее обделаюсь под себя, чем попрошу о какой-либо милости или помощи у этого ублюдка.

Но он, кажется, и так решает проявить добросердечность…

Добросердечность! Ха-ха!

Это я сильно сказала…

Хоть чувство юмора меня еще не подводит – и то ладно.

Он и вправду щелкает пальцами, чтобы отправить меня прочь, только в этот раз за мной приходят не парни в черном, а две девушки, тоже полностью закутанные, только большие и темные влажные глаза светятся в щелях сплошного тканевого покрова.

Они не такие сильные, как мужчины, но решительности им все равно не занимать: как только я пытаюсь вырваться – они сжимают меня крепче и тащат по коридорам быстрее…

Но это ведь женщины!

Должна же в этой гребанной стране быть женская солидарность!

Значит, еще не все потеряно!

Это меня немного ободряет, и я пытаюсь заговорить с ними:

– Здравствуйте, меня зовут Аня, я из России. Меня привезли сюда обманом и силой. В Москве у меня больной брат, он умирает. Я обязательно должна вернуться, и как можно скорее. Пожалуйста, помогите.

Они молчат и даже как будто не слышат меня.

Может, не понимают, не знают английского?

А может, им просто языки вырезали?

Или угрожают вырезать, если произнесут хоть слово и попытаются помочь пленнице этого дома?

В конце концов, они могут быть такими же невольницами, как я сама…

Девушки оставляют меня в небольшой комнате с грязными стенами, где только ржавая скрипучая кушетка с пропахшим сыростью застиранным бельем, маленькое зарешеченное квадратное окошко, судя по садящемуся в облака солнцу, куда-то на западную сторону, деревянный стол, прибитый к полу, такой же стул, а под стулом – погнутое ведро, явно поставленное здесь вместо унитаза…

Какой ужас.

Прежде чем запереть меня, девушки приносят ужин: металлический поднос с такими же металлическими мисками и кружками. Стекло тут, видимо, под запретом: чтобы жертва не попыталась самоубиться или напасть на кого-нибудь другого. Ну что же, вынуждена признать, довольно логично.

В одной миске – какой-то жирный бульон, в другой – рис с овощами и два кусочка белого хлеба. В кружках – вода и сок… гранатовый, кажется. Я даже удивляюсь. Если честно, такое яркое и ароматное пятно кажется каким-то миражом в серой реальности этой каморки.

Еще мне приносят второе ведро – с водой.

– Мыться, – говорит одна девушка на ломаном английском, а потом показывает на мои кровавые пятна на бедрах.

– Спасибо, – шепчу я. Значит, языки у них все-таки не отрезаны… Это однозначно радует. Я пытаюсь продолжить разговор: – Может быть… – но меня уже не слушают: через мгновение дверь захлопывается, в замочной скважине поворачивается ключ, и я остаюсь в одиночестве.

АНЯ

Девушки принесли мне ведро воды – но не дали ни мыла, ни мочалки. О геле для душа или шампуне я и вовсе молчу… подобное в таком месте – непозволительная роскошь. Да и вода непонятно, чистая ли вообще. Я подхожу ближе и осторожно принюхиваюсь: пахнет как будто бы плесенью. Провожу по краю ведра, собирая на пальцы странный белесый налет. Морщусь, по инерции вытираю руку о собственные порванные шмотки.

Руководствуясь интуицией, я осматриваю стены и потолок своей маленькой клетки: не установлены ли в комнате видеокамеры? Если я стащу с себя то, что осталось от моей одежды, – кто-нибудь увидит это? Отличное будет бесплатное шоу на потеху хозяйским псам, не правда ли?

В конце концов, совершенно утомившись, я пересиливаю и брезгливость, и стыд быть увиденной, стягиваю с себя изодранную в клочья футболку и перепачканные чьей-то кровью трусики, и окунаю их в ведро, чтобы использовать вместо мочалки. Мыть этой водой между бедер я не решаюсь (вдруг мне еще представится шанс спастись? не хотелось бы занести во влагалище какую-нибудь инфекцию), но зато терпеливо и покорно обтираю все остальное: руки, ноги, туловище. Особенное внимание уделяю вспотевшим подмышкам, залапанным грязными мужскими ручищами грудям и перепачканным кровью бедрам. В комнате довольно прохладно, так что я подрагиваю и покрываюсь мурашками, но ничего не могу с этим поделать.

Трусики оставляю в ведре: не сушить же их и не надевать обратно, правда? Интересно, мне выдадут тут какую-то другую одежду? Или я так и буду ходить в футболке с разодранным воротом и с неприкрытой задницей? Ну что же, вполне оправданный вариант, когда ты – шлюха, единственная задача которой – раздвигать ноги. Без белья даже лучше, правда? Может, именно так и рассуждает господин Хуссейн?

Полотенца мне, конечно, тоже не выдали, так что я натягиваю свою многострадальную футболку прямо на вымытое – если можно так сказать, конечно, – тело и забираюсь под покрывало. Через минуту становится немного теплее, хотя чистота постельного белья тоже вызывает у меня большие сомнения, и находиться под ним без трусов – особенно неприятно. Но так меня хотя бы не видно – если камеры все-таки есть.

Немного полежав и отогревшись, я выбираюсь наружу, чтобы поесть. Сначала я вообще не хотела ничего трогать с этого подноса – но желудок урчит, сводит голодной болью, и я сдаюсь своему требовательному, жадному организму, принимаясь исследовать свой нехитрый ужин.

На подносе две миски и две кружки. В одной миске бульон – жирный, наваристый, с золотистыми кружочками масла на поверхности. Я решаю, что это хороший знак: наверняка будет сытно. Рис с овощами в другой тарелке тоже выглядит вполне съедобно и даже аппетитно. К нему приложено два ломтика белого хлеба. Я осторожно пробую на зуб: ломтики уже подсохшие, но вроде без плесени и пахнут приятно. Запиваю хлеб водой.

Гранатовый сок я оставляю напоследок, на десерт, так сказать. Пью его медленно маленькими глотками и думаю: как же меня угораздило попасть во все это дерьмо? И как выбраться из этого кошмара, сохранив если не честь и достоинство, то хотя бы жизнь? Плевать на девственность – я и так собиралась ее продать… Сама виновата. Но жизнь! Умирать в чужой стране, долго и мучительно, в борделе, совсем не хочется.

Тяжелые мысли, страх и стыд долго не дают мне уснуть. Я несколько раз пытаюсь дозваться кого-нибудь, пытаюсь выломать дверь, пытаюсь отодрать решетку от маленького деревянного оконца… Все бессмысленно и бесполезно. Только пальцы в кровь и голос окончательно садится. Совсем обессилев, я просто рыдаю, свернувшись комочком под покрывалом. Так и засыпаю, а просыпаюсь уже явно утром, потому что небо на западе белое-белое. Видимо, грядет очередной жаркий день. А вместе с ним – и обряд моего посвящения.