Сука-а-а! Мне и смешно, заржал в голос, и страшно: блядь, нас сейчас всех тут замесят нахер! Короче, я прямо и направо драпанул, а товарищ со всеми остальными – прямо и налево, в самый ахтунг. Кому-то в этом замесе мачете ступню отсекли, мне вот недавно пацаны рассказали. Бля, жесткач! Не дай бог кому-то из наших.

– Да у вас там война, блин!

– Ну! Бегу, значит, дальше. Впереди – блок даунов заградительный. Думаю: мать его ёб, будь что будет! Содрал с руки скотч, сделал рожу кирпичом. Весь в саже, кровище, грязище от поддонов и стройки, где мы оборонялись, и пошёл на них. Они на меня глазеют. В кармане ещё трофейная лента сине-жёлтая на всякий случай была, но она не понадобилась. Видимо, решив, что я свой, рагули меня пропустили, даже разговаривать не стали. Я шёл прямо через их ебучую толпу. Там, помню, стоял какой-то, сука, будто, школьный класс: две училки и малышня лет по восемь-девять. Плотно стояли, прямо посреди проезжей части с широко раскрытыми глазами, словно на классное фото, бля, выстроились! Ей богу, стояли, как вкопанные с флагом жёлто-сраным. Агитаторы! Я это дело увидел и охерел уже окончательно… В итоге ща вот на конспиративной сидим. Остальные тоже подтянулись: никто не потерялся, слава богу. Затихарились… А ещё…

– Что?

– А ещё я устал, – выдохнул мой собеседник, – Ты не представляешь, как я устал!

– Да, уж, не представляю. Блин, дружище, держись. Не буду больше тебя пытать. Звони позже в скайп, хорошо? Если что-то будет – звони.

– Добро, давай, я прилягу отдохнуть.

Рассказ моего товарища произвёл на меня невероятное впечатление. Я оглянулся. Кот, всё это время сидевший рядом, посмотрел понимающе и будто бы тоже вздохнул, когда вздохнул я.

Это больше не может продолжаться.

Я не могу больше здесь.

Не могу больше так.

Не могу.

Моё место – там, там, среди этих людей, а я сижу в вакууме квартиры и ничего не делаю.

Вообще ничего!

Совсем!

Взгляд фокусируется на календаре.

Апрель? Разве апрель?

Переворачиваю страницу, передвигаю красную рамку вперёд. Хотя, что с того, что уже наступил май?

Если до этих дней война, призраком колышущаяся где-то на периферии, лишь вежливо покашливала в попытке обратить на себя моё внимание, то сейчас она, всё тем же призраком, подошла совсем близко и почти щекотала длинными ресницами шею, подкидывала и внушала образы, в которых я видел себя, учащённо дышащего и сверкающего глазами.

Нужно отвлечься.

Посмотреть какой-нибудь сериал, что ли? Хотя самый захватывающий сериал – это новости. Донецкая область, Луганская… Отвлечься. Поесть, в конце концов. Я попытался включить кино, но первая же серия моего любимого многосерийного фильма про древний Китай повергла меня в уныние. Скучно. Глупо, даже не скучно. Фальшиво. Там – взаправду, а это… Бред.

Пошёл на кухню. Случилась короткая конфронтация с занявшей выгодную стратегическую позицию у дальней стенки пустой морозилки и основательно вмёрзшей в наросший лёд пачкой пельменей. Зачинщики бунта были немедленно брошены в чан с кипящей водой и лавровым листом. После я выжал последние соки из пленной коробки апельсинового сока и похоронил её рядом с грудой собратьев, под столом. Где-то на марш-броске между кухней и спальней меня вероломно атаковало из засады коварное коромысло кресла-качалки, но я, раненый, мужественно сдерживая стон, всё-таки добрался до своего штаба в сером кресле. На меня давил стоячий, густой майский воздух. Было душно, парило. В соседних квартирах ругались, плакал ребёнок, кто-то трахался.

Кот пролез мне под локоть и быстро уснул, положив голову на лапки. Я машинально почёсывал его за ухом и читал, смотрел, слушал, почти осязал всё, что происходило не здесь и не со мной. Время обматывало циферблат.

Ближе к ночи я снова пошёл на кухню – пожарить котлет. Именно в этот момент, будто подкараулив меня, с экрана планшета напрыгнули первые сообщения, поселившие в душе ледяной ужас: Дом Профсоюзов горел. Фотографии вспыхивали языками пламени, облизывая лицо, буквы жгли радужки глаз.

В Одессе.

Горели.

Люди.

Прямо сейчас горели.

Заживо.

Просто за то, что они – одесситы. Просто потому, что какие-то ублюдки решили, что они право имеют. Право! Вот на такое вот!

Скайп запускался преступно медленно. Опасения трупной слизью закупоривали центральные артерии. Когда лицо друга, помятое, всё ещё запачканное сажей, но, главное, живое, появилось на экране, я выдохнул скопившийся в лёгких углекислый страх.

– Ты же не там сейчас? – сходу набросился я.

– Нет, но… Наш сотник, ну, который зам Кэпа нашего… Он среди них!

– Да нормально всё будет, нормально!

– Ща, погоди.

Он полез в нагрудный карман за сотовым, я замолчал. Был слышен его взволнованный голос. Там, за типовым чёрным окошком в охваченную огнём Одессу, напротив компьютера сидел он и говорил по телефону. Я отломал взгляд от экрана и сначала увидел дым, заполнивший кухню, а потом ощутил запах гари, сопровождаемый мясным треском кипящего масла. И тут динамик резко взорвался криком:

– Твари!

– Что такое? Что?! – я вскочил с табурета.

– Убили! – его лицо исказилось. – Они его убили!

На сковороде сгорели котлеты.

– И знаешь… – выпалил он внезапно, будто вспомнив нечто из прошлых жизней.

– Что?

– А ещё… – продолжил он нервно и страшно.

– Что? Что ещё?! – крикнул я, сжимая планшет.

– А ещё я тому абреку из шаурмятни поддоны не вернул, слова своего не сдержал…

Мы ехали по городу, вовсе не похожему на пылающие образы из новостей. Всё было тихо. Жизнь, казалось, шла своим чередом. Никаких колонн бронетехники, никаких воронок от взрывов.

Последний раз вышли покурить. Вот он – мой новый родной город.

Горловка. У нас так могли назвать только деревню.

– Ну, друзья, давайте, загружаемся и последний рывок, – Александр, добродушный дядька в жилетке, всю дорогу рассказывавший нам интересные подробности из истории украинской государственности, видимо спешил.

Последние несколько сот метров мы почти не разговаривали. Я всматривался в этот небольшой по моим меркам населённый пункт. Из рассказа Александра следовало, что Горловка – это шахтёрский городок, как и большинство в Донбассе. Изъеденные дождями дороги, невысокие и максимально практичные здания. Серые. Автопарк попроще, автобусы постарше… Но в целом типичный русский провинциальный город средней полосы с индустриальным уклоном. Миновали трамвайные пути и лихо развернулись.

Моему взору предстала народная цитадель сепаратизма. Импровизированная крепостная стена из бетонных блоков, обложенная сотнями покрышек и облепленная всевозможными агитплакатами, отгораживала от мира типовое для середины прошлого века здание УВД. Многие стёкла выбиты, красные объёмные светящиеся в ночи буквы «Горлiвське МУ ГУ МВС Украiни в Донецькiй Областi» изрядно покоцаны. Над проходом в стене, назвать который воротами или даже калиткой у меня не повернётся язык, гордо реяло сразу три флага: российский, одного из подразделений ополченцев под названием Русская Православная Армия (на основе российского триколора) и народного ополчения Донбасса. На козырьке самого здания висел ещё один российский флаг, а под самой крышей на стене по центру был прилажен самый большой – флаг республики. Весь этот пейзаж дополняли советские ели, которые так любят расти рядом со всеми учреждениями, начиная от детских садов и заканчивая городскими администрациями.

Машина остановилась. Я вышел, достал из багажника свои пожитки и посылку для Димы. Мы подошли к КПП, где дверями служили алюминиевые милицейские щиты. Нас встретили дежурные ополченцы, тепло поздоровались с каждым. В небольшой будочке сидело три человека с оружием. Все были веселы. Вдруг, по-отечески раздвинув дежурных, перед нами вырос огромных размеров мужчина. Обнявшись с моими спутниками и пожав мне руку, он представился: