— Простите! Эй, подождите! — пытаюсь его догнать, чтобы спросить, где я нахожусь и как выйти отсюда.

Он обернулся и ждёт. Бегу кое-как по лужам к нему, чтобы не задерживать. Он с интересом смотрит на это представление.

— Извиняюсь, что задерживаю. Скажите, пожалуйста, какой это район? Я… кажется, заблудилась, — говорю ему.

Освещение здесь плохое, но я разглядела своего собеседника. Мужчина лет тридцати с зубочисткой во рту и в мятом спортивном костюме. Он окидывает меня оценивающим взглядом, что мне становится не по себе. Зубочистка гуляет от одного уголка рта к другому, после чего он её выплёвывает. Рот расплывается в улыбке, обнажая кривые зубы.

— Птичка залетела в незнакомый район, — довольно ухмыляется он. — Я могу помочь, пойдем, отведу тебя, — говорит он, предлагая свою руку.

— Знаете я, пожалуй, сама найду дорогу. Благодарю за помощь, — говорю я, делая шаг назад. Зря я пошла, просить помощи.

— Куда же ты, красавица? Пойдём, помогу! — хватая меня за руку, говорит он.

— Нет. Я сама. Отпустите! — начинаю паниковать. Но, он не отпускает. Крепко держит и начинает тащить куда-то, а я упираюсь и пытаюсь вырваться. — Помогите! На помощь! — что есть силы, кричу. Но, никто не спешит на помощь.

Мужик смеётся, а затем раздаётся свист. Он хватает меня за затылок и пристально смотрит в глаза, его ноздри раздуваются как у быка.

— Веди себя хорошо и останешься живой, — говорит он.

— Маркус, какого хера? — доносится из-за спины чей-то голос.

— Смотри, какая птичка у нас в гостях, — отвечает мой обидчик.

— Неплохо, — утерев нос пальцем, говорит тот.

— Тащи её, развлечемся, — толкает меня в его руки.

Он хватает меня, а я стараюсь отбиться и побороть свой ступор, который начинает от страха парализовать мышцы. Незнакомец выставляет нож перед моим лицом, и предупреждает, чтобы не сопротивлялась. Ужас происходящего накатывает на моё сознание, и реальность начинает уплывать. Меня шатает, ноги подкашиваются, а в глазах темнеет. Я в полусознании, так плохо… Мужик закидывает меня на плечо, и мой живот разрывается болью. Перед глазами плывут грязные ступеньки в мерцающем свете старой лампочки. Щелчок замка, хлопок двери. Бросок и я лечу назад спиной. Запах сигарет и алкоголя бьёт мне в нос и вызывает приступ тошноты. Открываю глаза, а надо мной нависает бородатая морда. Снова хлопает дверь и заходит второй.

— Сейчас развлечемся, — шепчет он мне в ухо и лижет его.

От него воняет перегаром и нестиранной одеждой. Его руки шарят по моему телу, а я не могу пошевелиться. Мой плащ режут ножом, отчего по моему лицу безмолвно текут слёзы. Мне страшно.

— Ты первый? — раздаётся голос второго мужика.

— Да. Я почти готов, — хрипло отвечает он и сжимает моё горло.

Этот ужас разрушает громкий стук в дверь. Я начала кричать и звать на помощь. Насильник замер держа меня за горло, и закрыл рот рукой. Второй пошёл проверить, кто пришёл. Сначала тишина. Буквально секунд тридцать. А затем слышится треск. Кто-то вышиб дверь. Я слышу удары и стон, а затем как в замедленной съёмке, вижу, как кто-то хватает моего обидчика за шиворот и бросает его в стену. Он просто улетает от меня и падает как мешок картошки на пол без признаков жизни. Ошарашенная происходящим, я не знаю что делать. Просто не шевелюсь. Темная фигура разворачивается в мою сторону и протягивает массивную ладонь. Кажется, я узнаю эти руки.

— Ты? — шокировано произношу я.

— Пойдём, — говорит он, и я подаю ему руку. Я спасена.

Он снимает с себя куртку и набрасывает на меня. Мы быстро спускаемся по ступенькам, а меня начинает мутить. Толкнув ногой изрисованную баллончиками дверь, он помогает мне выйти на улицу. Глоток свежего воздуха и ощущение безопасности пьянит не хуже виски. Он обхватывает моё плечо рукой и разворачивает в нужном направлении.

— Сюда, — говорит он и указывает на чёрный внедорожник.

— Спасибо, — еле шепчу ему, голос куда-то пропал.

Он молча помогает мне сесть. С минуту мы сидим в салоне, ничего не говоря. Каждый думает о своём. Затем он разворачивается и пристально смотрит на меня. Его взгляд серьезный, будто ругать меня собрался.

— Зачем ты пошла сюда? — спрашивает он.

— Я не знаю… я искала дорогу домой… — начинаю плакать, понимая, если бы не он, то меня могли убить.

— Больше никогда так не делай. Где ты живёшь? Я отвезу тебя домой, — сказал он.

Называю ему адрес, даже не думая соврать. Он заводит машину и мы выдвигаемая из этого страшного места. Я конечно знала, что в Бруклине можно нарваться на приключения, но чтобы вот так… В Манхэттене полиция чуть-ли не на каждом шагу. Я привыкла к безопасности. Теперь я хочу научиться самообороне, и даже может получить лицензию на оружие. Подъезжая к мосту, он поворачивает машину в сторону. Я приподнимают с кресла с немым вопросом.

— Я голоден. Поужинаем? — спрашивает он, припарковавшись возле итальянского кафе «7 Old Fulton».

— А у меня есть выбор? — отвечаю я.

— Можешь остаться в машине, если хочешь, — равнодушно отвечает он.

Не знаю почему, но мне стало обидно. Меня снова бросают. Нет уж, я пойду с ним! Он видит мою реакцию и спокойно распахивает мне дверь.

Мы заходим в уютное кафе. Тут, как и в прошлом пабе, всё из дерева. Барная стойка, стены и столы. Только пол, кажется кафельный. В помещении стоит полумрак, лишь на стойке бармена горят огни, а на столах стоят свечи в стаканах. Мы присаживаемся, и он передаёт мне меню.

— Сама выберешь? — спрашивает он.

— Лучше ты, — отвечаю, даже не зная, что заказать.

Меня одолевает странное чувство нереальности происходящего. Почему я здесь оказалась? Могла ли я подумать, что когда-нибудь вляпаюсь в подобную ситуацию? Зачем он со мной возится? Я его не знаю. Он что-то говорит подошедшему официанту, а затем упирается в меня взглядом, от которого становится не по себе.

— Расскажи, что у тебя произошло? — говорит он.

Я сбивчиво начинаю свой рассказ о том, какой козёл мой жених. О рухнувших планах и надеждах. В процессе, меня начинает трясти на моменте попытки изнасилования. Он внимательно слушает меня, не перебивая. В конце, я вздыхаю, спрятав руками лицо. Мне так тошно. В этот момент к нашему столику подходит официант и ставит еду на стол. Две тарелки с мясом, рисом и овощами и два стакана томатного сока. Удивительно, но аппетит приходит во время еды. Желудок содрогнулся где-то в глубине моего тела, а слюноотделение повысилось.

— Ешь, — сказал он и тоже взял приборы.

Мы просто молча ужинали. Никогда мне ещё не было так уютно. Он чужой человек, имени которого я не знаю. Но, впервые мне действительно комфортно. Мы просто едим, будто ничего страшного и не произошло. Стараясь не палиться, я наблюдала за тем, как он ест. Даже не знаю, как правильно охарактеризовать его. Представьте себе дикого аристократа. Он аккуратно держит мясо на косточке, но кусает его с дикостью пещерного человека. Вытерев руки салфеткой, он без остановки осушает стакан томатного сока, довольно облизнув губы. И теперь, его внимание приковано ко мне. Я ем, сколько могу. Организм благодарно принимает горячую пищу и мне становится лучше. Сейчас очень хочется спать.

— Наелась? — спрашивает он. И я киваю в ответ. — Поехали, — говорит он, оставив деньги за ужин на столе.

Мы едем молча. Уже буквально подъезжая к моему дому, я не выдерживаю и решаюсь спросить его имя. Он тормозит и указывает мне на выход. Родной, безопасный участок придаёт мне сил.

— Скажи хоть, как тебя зовут? — спрашиваю его.

— Разве это важно? — отвечает он.

— Нет, но я хотела бы запомнить тебя. Ты спас меня.

— Джим, — отвечает он.

— Джес, — представляюсь ему я и он слегка улыбнулся.

— Прощай и больше не ходи одна в незнакомые места, — говорит он напоследок.

Я стою на тротуаре, провожая взглядом отдаляющееся авто. Почему-то стало грустно. Я вообще-то радоваться должна, что нахожусь дома. Видимо это стресс.