Жизнь – чаша хрупкая. Вновь неуверенно
Следую я по ухабам и рытвинам:
«Каша не варена, горе не меряно,
Лясы не точены, счастье не считано».
Что-то не просится в сердце идиллия –
Сказку, увы, мы не сделали былью.
Город мой – древняя злая рептилия –
спит, припорошенный гарью и пылью.
Крылья подрезаны… Цены драконовы
больно кусаются. Тут не до праздников.
Помнится, город венчался короною,
всех привечал от эмиров до Разина.
Волга резвилась. Свободной, широкою
предкам являлась: не ниточкой – лентою.
Храмы влекли куполами высокими,
Принаряжались с лихвой позументами.
Синее небо, сусальное золото,
Звон колокольный, сады, виноградники.
Меда арбузного, пряного солода,
Рыбных излишеств ряды да иссадники.
Всё это раньше казалось обыденным –
Юшка белужья, вино астраханское…
Ныне мы их и во сне не увидим.
Снедь ставропольская и дагестанская
движет торговлей. Где наше, исконное?
Рыжий песок подступает к селениям.
То, что недавно грузилось вагонами,
поразворовано либо гниению
предано. Только пространства полынные
да пересохших протоков безводие.
