Татьяна Батурина Благодарность ведет в райский сад: венок поэм Сборник Автор выражает искреннюю благодарность давним своим благодетелям Олегу Болотину, Александру Богданову, Владимиру Мельникову, Владимиру Степанову и Се́ргию Чукину за благожелательное содействие в издании книги В оформлении использованы живописные работы Андрея Антонюка © Батурина Т. М., 2021 * * * Моим читателям Как же надо благодарить Господа за то, что сердце ощутило счастливый импульс творчества! Как же надо благодарить жизнь, сочиняющую для сердца несметные дива явлений и чувств! О, Русь! Ты – навсегда. Открытое для были и для ласки, Землей запечатлённое навзрыд, Пережитое светлой ждёт огласки, И грезит, и томится, и горит… Осмысливая пережитоё, я теперь понимаю, что творчество есть определённая потребность, данная для духовного утверждения души, то есть веры. Во время одной из церковных проповедей митрополит Волгоградский и Камышинский Герман воззвал: «Только не отказывайтесь от пути Иисуса Христа, только не упирайтесь, только не сообщайтесь со злыми началами жизни! Будьте детьми Божиими». Прошло время, а я так и не научилась различать детей Божиих среди обычных людей. Потому что дети Божии – это они и есть, все люди – родные и близкие, современники, читатели. Именно вы, читатели, раскрывшие сейчас мою книгу поэм с длинным названием «Благодарность ведёт в райский сад». Поэмы складывались на протяжении жизни как бы сами собою: от года к году, от стихии к стихии… Некоторые создавались в едином пространстве сюжета, изначально родные формой и смыслом. Таковы поэмы «Свеча Марии», «Плавучая церковь», «Круг»… Другие собирались по зёрнышку, по пёрышку, казались поначалу разными стихами, но вдруг гармонично соединялись в единое целое, чему я, автор, неизменно удивлялась: поэмы делали себя сами! Это «Река», «Отец и матерь», «До зимы», «Растите, русские стихи!»… Есть в книге тексты объёмные, есть очень компактные. Есть весёлые, есть грустные, даже печальные – разные. Прочтите их, я заранее вам благодарна, а благодарность ведёт в райский сад. Переверни последнюю страницу – Похожи ли стихи на небылицу? И ветреность росы, и розы куст, И тайное моленье певчих уст… Дышать красой вольны цветок и гений И пить нектар блаженных вдохновений – Кто более их Господом воспет? Об этом знают роза и поэт. Татьяна Батурина – с любовью Отец и матерь Поэма Дома Я смотрю и вижу: буквенная новь! Буквой изогнулась девушкина бровь, Буковки-лопатки, буковка-крыльцо, Вделана в калитку буковка-кольцо. Целые корзины буквенных забот Набирает бабка, роя огород. Я вхожу в калитку, буквы-малыши, Как везде на свете, строят гаражи, Говорят округло: – Мамы дома нет, – И мусолят губы буквами конфет. Азбука их жизни! Радостно смотрю: Зреют, словно в сказке, буквы на корню! Все тысячелетья, в слове укрепясь, Делалась бессмертной буквенная вязь, И во всем – начало слова одного, Повторяем снова, снова мы его: – Мама! Опять октябрь нахохлился листом: И тем, который в календарь замётан, И тем, что вдруг обрушился на стол: Конец строки – конец его полёта. А я писала строчку о любви, О сердце женском, будто бы неясном, А тут вот лист – лови его, лови! А тут вот лист – и вся строка напрасна. Неясно сердце? Что за чепуха! Ну да, неясно… Но тревожит, бьётся! Тревога эта Родиной зовётся, И без неё – ни хлеба, ни стиха. Жильё людей – привычное понятье, Обычны воздух, праздники, вода, Всё вроде примелькалось навсегда – И даже материнское объятье… У каждого своё, я знаю, Да, каждому своё дано, Но девочка вдруг понимает, Что главное у всех – одно: Дома, поляны под деревней, Уроки, тайны, смех, кино И кладбищ сказочная древность… Болдино. Бородино. Ещё ничто беду не предвещало, И мать была тонка и молода, Был Новый год, и май, и у причалов, Смеясь, светилась волжская вода. Но выпадали к чёрному удару Затейливые карты ворожей. Держа в руках старинные гитары, Смеялись жёны, вдовые уже. Горел восток, дымил восток, И мать в дымы ушла, И белый бабушкин платок С собою унесла. Прощалась горько: «Милый дом! На сколько зим и лет – Простимся? Всё потом… потом… Сейчас минутки нет…» Молили сёстры под огнём: «Сестрица, будь живой! А мы беду перемогём, Сумеем… не впервой…» Горел восток, дымил восток, Касались уст уста – Ушла она, был путь далёк, Негадана верста. Я понимала раньше мало: Давным-давно была война, В дымы и смерть шагнула мама, И как отважилась она? Вокруг сосновой колыбели Сквозь дыры маминой шинели Сверкали звуки, краски, свет Послевоенных бедных лет… |
