На горизонте мелькнуло чьё-то тело, оно пронеслось сквозь его взгляд и уселось на против него. Это был водитель, но от него уже не исходило знакомое и родное чувство, от него веяло хищностью, как от хладнокровного существа. Казалось, что он даже издавал шипение свойственное крокодилам и змеям. Детектив почувствовал страх, словно жертва загнанная в угол и хоть у этого человека были все атрибуты водителя, детектив не признал в нём знакомого.

  - Кто вы такой? - Дрожащим голосом спросил он.

  - Себастьян.

  - Кто вы?

  - Я мэр этого посёлка.

  - Ну конечно... Вы. - Детектив оглянулся, не начавшийся разговор уже шёл в тупик, а Себастьян сидел с видом победителя. - Что здесь происходит!?

  - Вы мне скажите. Зачем вы приехали?

  - Найти мальчика.

  - Нашли?

  - Всё оказалось куда сложнее...

  - Меня это не волнует.

  - А что вас волнует!? - Крикнул он и ударил по столу, но стол даже не пошатнулся и звук удара был очень приглушённым. Себастьян не оценил его выходки. - Вы с самого начала обманывали меня, водили за нос. А теперь обвиняете в том, что я сделал что-то не так?

  - Я лишь не высказал вам всех условий. Знаете в чём ваша проблема?

  - В чём?

  - Вы воспринимаете меня как злодея, только потому что моя работа бесчестна. Моя работа и есть синоним лжи. Мне лишь важно суметь сказать как можно больше правды, но не всю. Я понимаю, это запутывает. Поэтому я люблю сравнивать свою работу с искусством. В наше время художнику мало обладать мастерством. Художнику нужна идея. Ему нужно сказать правду. Но стоит ему написать эту правду, как его тут же обзовут пошляком, бездарностью, популистом. А стоит ему скрыть правду за выдуманной ложью, запрятать её поглубже: как все тут же рвутся искать её, откидывают ложь, бросающейся в глаза, и вглядываются в детали. А как только они находят её, они ликуют как малые дети, даже и не осознавая, что нашли то, что всегда знали.

  - Ваша мельчайшая ложь, обесценивает всю правду, - обессиленным голосом стал бормотать детектив. - Вам не будут верить люди. Вы для них станете никем.

  - Мы и не должны быть кем-то. У нас другая система ценностей, у нас другие приоритеты. Мы должны быть для них роботами, инопланетянами, одним словом "другими". Ибо если они нас начнут воспринимать, так, будто мы им ровня - начнётся хаос. Именно поэтому мы должны быть подлецами и лжецами. Чтоб они и не думали, что могут быть на нашем месте. И похожая черта есть и в искусстве. Великих художников, от любителей, отличает: "талант". Он создан для того, чтобы оправдать неудачи одних и восхвалить удачи других. А по факту, талант - это лишь во время проявленная смекалка... Но люди отказываются в это верить. Не может же простой слесарь, стать новым Да Винчи. В мире полном стереотипов - нет.

  - Как же вы все, всё прекрасно понимаете. И мир становится таким очевидным. А может люди сами позволяют вам, быть сволочами? А такие неудачники как вы, на это ведутся?

  - Какая глупость! - Растерялся он. - Они самостоятельно и дом построить не смогут! Зачем по вашему, кому-то вручать власть? Мы её забрали!

  - Нет, - вяло усмехнулся детектив, уже скатываясь со стула от усталости. - Они отдали вам власть, чтобы вы сволочи, смогли найти общий язык с другими сволочами. А вы вот радостно ведётесь на это, ликуете, думаете что вы очень крутой. Только суть в том, что народ, что вас выбрал, успокоиться с честной душой. А вас запомнят как тиранов и глупцов. Так что не сравнивайте себя с художниками, их восхваляют, а вас - нет.

  Себастьян ударил по столу и встал. Он хотел что-то сказать, но слова явно не хотели вылезать у него из головы. Он развернулся и ушёл. Его мутный образ, как будто исчез в тумане.

  Детектив усмехнулся и уснул.

  Он проснулся в постели. Усталость прижимала его к кровати. Он попытался приоткрыть глаза, но веки не слушались его и он увидел лишь мутные образы, которые маячили над ним. Он уснул, но сознание не покинуло его комнату. Он просыпался, вставал, а затем снова осознавал что он спит так круг за кругом. В какой-то момент он решил не вставать и обессиленно отдался кровати. В этот момент он почувствовал как под его одеялом к нему карабкается нечто большое и не дойдя до его головы останавливается на его груди. Он попытался поднять голову, но мышцы его не слушались и спустя множества попыток с трудом поддаются ему.

  На его груди сидел огромный крылатый муравей, размером с кошку. Он подёргивал своими крылышками и смотрел прямо на детектива. Его выпирающие клешни глухо постукивали. Детектив распознал в нём нечто зловещее и изо всех сил пытался поднять свои руки. Он вертел плечами и туловищем пытаясь скинуть муравья, а тот в свою очередь, казалось бы и не ощущает никакой тряски.

  Детектив сосредоточился и сам даже не понял как голова муравья оказалась зажата в его кистях. Страх и отвращения от нечто, настолько не похожего на него существа, побуждала желание отдёрнуть руки. Но страх быть разгрызанным этим существом, заставлял руки всё сильнее сжимать его голову. Детектив хотел раздавить его, но в какой то момент спокойствие и покорность муравья, растрогала его и он испытал к нему жалость. Он решил не раздавливать его и швырнул со всей силой на пол.

  Избитый муравей, со сломанным крылом, волоча свою тяжёлую тушу на передних лапах, заполз под кровать.

  Детектив снова нырнул в реальность. Но теперь в факте того, что он проснулся, он уже не сомневался. Он был в своей кровати и сначала не придал этому значения, но позже осознал, что он засыпал в лесу и никак не мог понять, каким образом он оказался в кровати. Он собрался кое как и спустился вниз. Его встретила хозяйка с широкой улыбкой, но детектив не ответил ей взаимностью. Он сохранил себе чувство, какое испытывал к муравью в своём сне и проецировал его на всех сельчан. Он испытывал ко всем злость и отвращение, но в меру их беспомощности он также испытывал и жалость.

  Эти смешанные чувства отразились и в его речи, он глухо и строго сказал: