Александр Холин Кристаллы Иркамы – Кто ты? – Я часть той силы, что вечно хочет зла и совершает благо. Гёте «Фауст». Господи, оружие на Диавола крест Твой дал еси нам: трепещет бо и трясется, не терпя взирати на силу его. (Октоих, глас 8-й.) © Александр Холин, 2021 © А. Ковалевский, 2021 © А. Лаврухин, 2021 © СУПЕР Издательство, 2021 Из цикла «Капля ртути» «Моя туманная и нежная…» Моя туманная и нежная, исполосована бичами, не согрешившая, но грешная, совсем с не женскими плечами невыбираемая Родина — печально-сказочная Русь, — я твой герой и твой юродивый, твой Пересвет и Златоуст, и нескончаемое пение весёлых лип и сонных трав, и новое стихотворение, в котором твой полынный нрав моё грядущее и прошлое, как повилику, закрутил. Но за меня, моя хорошая, прости, кого я не простил. Ты вся в рябиновом пожарище, и знаком вечного огня в ночи, за облаком блуждающей, благослови на жизнь меня. «Ах, какой суматошный праздник…» Ах, какой суматошный праздник! Ах, какое вокруг веселье! Среди сотен похмелий разных — это худшее из похмелий. Мы живём, пропивая Бога, мы пропили и стыд, и совесть! Надо вроде бы так немного — не желать воровства и крови. Но ублюдки в Кремле воруют, но ворует татарин-дворник. Вот и пьёт человек, лютует, пропивая России корни. Забываем, кто был Кутузов, Невский и Александр Суворов. И страну потащило юзом… Под камланье жидовской своры соглашаемся жить с позором. Баллада о времени Время – наших надежд ипостась. Время – странная сила природы. Существуем мы, плача, смеясь, и не помним прошедшие годы. Призадумайтесь прежде: зачем время делает вас человеком? Может, проще без всяких дилемм в бочке жить, наподобие греку. Ни к чему больше ветер ловить и кормить из руки Гамаюна. Пряжа времени – тонкая нить — может сделать красивым и юным или дедом в четырнадцать лет… Для него ни кнута, ни уздечки. Мир по-прежнему в дрёму одет, лунный луч, словно тонкая свечка. Мне себя почему-то не жаль, я во времени – точка пунктира. Время – наших надежд пастораль и критерий подлунного мира. «Время тает, как лёд на реке…»
Время тает, как лёд на реке, осторожно так… медленно тает… Испаряются буквы в строке, словно стая на юг улетает. Исчезает стремленье любить: верным рыцарем быть – это пошло. Лучше лунным лучом серебрить все духовные записи в прошлом. Но закручено время в спираль, дни проходят быстрее, быстрее… Вот такая у нас пастораль. А закат всё сильней пламенеет! Коллапс времени душит меня, подгоняя к заветному раю. Я поэт. Я источник огня, только время во мне догорает. Края нет в искривленьи времён, так откуда же волны набата, так откуда же времени стон, будто Русь погубили когда-то? Не сейчас, а в прошедших веках, мы – давнишних времён отголоски, и несём в стихотворных строках память времени – смерти полоски… Плоскость неба зажата в тоске, будто двери закрытого рая. Время тает, как лёд на песке, осторожно так… медленно тает… Ересиарх Я жить хотел, остепенясь от равнодушия и скотства, как прежде, плача и смеясь, струясь в потоке идиотства. Но отворился край небес, раскрылся смрадный запах тленья, и я опять взвалил свой крест одной строкой стихотворенья. И я кричу! И я ору: – Куда вы вновь бредёте, люди, под зачумленье на пиру и дармовой калач на блюде?! Ведь ваша Родина вразнос, враздрызг Европе продаётся. Ваш бронепоезд под откос, и вся Америка смеётся над лохотронством россиян в колониальном Москвабаде. Проснись, Россия! Я не пьян! Я строевым, как на параде, шагаю нынче по стране к недопришедшим переменам. Я жив ещё! Но я в дерьме, а значит, где-то есть измена. Кто превращает нас в утиль?! В баранов?! Пьяниц?! Попрошаек?! И это горе. Это быль. И журавлей исчезла стая. «Белый вальс посещает Москву…» Белый вальс посещает Москву на Покров Богородицы. Слышишь? Ветер треплет живую листву и струится позёмка по крышам. Дышит осень прохладой в лицо, облицована золотом клёнов, и Садовое дремлет Кольцо, и машины ворчливые стонут. Белый вальс, белый дым, белый цвет и последние сполохи счастья, будто вальс на Параде Планет разразился дождливым причастьем. И поток бесконечных дождей в белом вальсе Москву растревожил. Это наше с тобой абреже и суровая сущность, быть может. И не слёзы струятся из глаз, это просто дождя позолота. Белый дым, белый цвет, белый вальс — радость женщины, радость полёта. |
