— Куда ехать, сэр? Сэр?.. Вам плохо? — долетает голос водителя из-за пластиковой перегородки. Обычный, пожилой мужик, с носом в красных прожилках, но глаза добрые. Красные от недосыпа, но добрые. Двигатель заводится, и Оливер вздрагивает. Приходит наконец в себя. Трет рукой лицо, вспоминая свой адрес, и лезет в карман проверить бумажник. Простые движения даются ему с трудом. А еще большим трудом для него является общение с кем-то, кроме психотерапевта. Но таксист смотрит так участливо, что слова вылетают сами собой.

— Простите… Это от лекарств. У меня друг погиб год назад. Точнее партнер. Никак не получается побороть депрессию. Пробовал к психотерапевту обращаться. Вот уже который не помогает. Придется сменить… Высадите меня у ближайшей станции метро, пожалуйста.