Богатые нищие Не всякий заметит, не с каждым бывает — Вдруг спустится чудо, что в небе летает. Случается чудо билетиком счастья Да выберет вас из других в одночасье. Нам чуда, ведь жизнь без него, как без смысла. Есть Автор у мира, не где-то Он – близко. Понять, что Он знает и всем управляет; Зимой снег идёт, ну а к лету растает. Мы смотрим на звёзды, мы учимся в школах, А путь к этим звёздам мучительно долог. Здесь ангелы рядом меж нами летают, Нам жить помогают и жить нам мешают. В них страшная сила – Всевышнего пальцы, Но мы во вселенной слепые скитальцы. И души, что в нас Он вложил, мы не чуем, А это ведь чудо, великое чудо. А смысл наших жизней – кроссворда загадка, И если найдём, как же станет вдруг сладко. Беда, что не ищут ни дома, ни в школах. На паперти нищий – карман его полон. Чтоб чудо спустилось, в него надо верить, И жить, чтобы вечно открытые двери, И ждать Его в гости как чуда, и часто Карманы те чистить от горя и счастья. Мир на волоске
Для чего мы страдаем? Я за правду борюсь иль награду? Нам любви бесконечность. Свет струится сквозь времени бег. Всё одно – пропадаем. Там свободу дадут, как зарплату, Где уходим мы в вечность, Возвращаются души наверх. Я решил передёрнуть, Доставая из Божьей колоды. Он на миг отвернулся — Меня бросило в новую жизнь. И – руками не трогать — Смог я ложку стащить той свободы. Вместе с ложкой украл Золотой и сорвался с ней вниз. Мне б понять, что играет, Что давно рассчитал, всё подстроил, Видя дух воровской Мой, великий задумчивый Бог. И мне черпать душою — Старой ложкой великое море Из надежд и желаний, Боль фильтруя сквозь белый песок. Остаются стихами На листках, в уголках интернета Наши светлые чувства, Как гербарий кричащих молитв. И горят, не сгорая, Все созвездия нежного света, Те, сквозь буйство безумства, Волоски, что всё держат наш мир. Встреча с ангелом-хранителем Он надо мной кружил кварталами – улицы, площади. А голос плыл его, картавым был, в небе над рощицей. И так следил за мною зорко там время от времени. И не давал ко мне приблизиться тем, кто не в теме был. А я ходил, и было странно всё в жизни той сложено. Ведь мир казался мне простой мечтой – чувства там ложные. И, научась свои стихи читать в счастье и в горести, Мы понимаем, как легко нам пасть в бездны и пропасти. Там тень его в пыли дорог плыла облаком вечности. Щитом и сворою собак была, верой и верностью. Так быстро бросился навстречу злу силою доброю. И белой кровью ран сберёг мою ангел мой, гордый мой. Он на прощанье мне сказал: «Пока», – ласковый, нежный мой. – Не говорят «спасибо», Боже мой! – ветер мой, вечный мой. – Запомни, стоя на земле святой верою твёрдою: «Ты стань достойным добрых дел, родной!» – мерою чёткою. Я: «Где кончается земля?» – спросил, будто бы важно мне. – Пятнадцать дней во все концы пути, их не пройти во сне. Предскажите мне прошлое Мне приснился Сан-Франциско, где я не был даже близко. По неписаным сюжетам там вдоль улиц я иду. А навстречу люди, лица – ну бывает же, приснится! Никого я там не знаю, улыбаюсь на ходу. Рядом кружит ангел белый, объясняет всем умело, Кем я был и что я делал, почему летит со мной. Знаю прошлой жизни главы – написал их, озаглавил. Свой по запаху ищу я путь, потерянный, домой. То не лики на портрете, просто души в душном лете, Утопая в белом свете… Продолжается кино. Только сделай шаг неверный – и всё кончится, наверно. И молчу, и не дышу я, и течёт, бежит оно. Объясни, мой ангел быстрый, как попасть в мой мир нечистый? И как мир этот почистить, чтоб войти сюда опять? Предскажите, укажите, как связать нам жизни нити, В моё прошлое войдите, помогите отыскать. Разноцветный в солнце летнем – может, это просто сплетни? Мне сегодня сон приснился, удивительный такой. Помню, ангел был там белый. Взад-вперёд как угорелый, Смелый, искренний, умелый – навозился он со мной. Я один в своей квартире. Дважды два – опять четыре. И грущу о дивном мире, от которого тоска. Пусть в него не всех пускают, но ведь был, я точно знаю. В нём глаза мне улыбались и душа плыла легка. Мир, который был так близко, – не святого он Франциска. Нет соборов, обелисков, нет там крыльев за спиной. Вновь обещана в нём встреча, проскользну в неё, доверчив. А когда? Опять под вечер, на пути к себе домой. Чертёнок без хвоста Я знаю, черти вырастают из чертят. И сам бы стал, да только хвостик оторвался. Здесь так не принято. Совсем, кричат, зарвался. И без хвоста меня не приняли в отряд. У нас, чертей, так много пламенных идей. Смутить людей и над людьми затем смеяться. |
