Упырь хихикнул, показав три жёлтеньких остреньких, как у летучей мыши, зубка.

– Так ведь допёр, с-сука! И стал оттуда вытягивать: сегодня сто, завтра – пятьдесят! Пришлось прищучить и перепрятать. Я этого Андрюху пригрел, чтоб он тут за порядком следил. Видишь – у меня металлисты арендуют кусок земли? И дом я строю, приглядывать надо за этой шоблой. Чуть не доглядишь – украли. Я ж не буду над ними стоять. Я – хозяин. А Андрюха вроде прораба. А пусть, гнида, служит за жильё! И мотню мою нюхает… Хе-хе-хе…. Это я ему подарки делаю: насру и нассу в штаны, а он чистит. И штаны и матрас… Пусть, подонок, краденые бабки отрабатывает…

Когда к Упырю приезжала из Германии дочь Яна – белобрысая, дородная, как бочка баварского пива девушка – он приободрялся.

– А ну пшёл, – кидал он банку из-под килек в Шкалика и смахивал со стола объедки, освобождая место для привезённых дочуркой немецких яств.

– Это всё я для тебя строю! – окидывал он широким жестом земельный участок в двадцать соток, который когда-то – как и его редакционные коллеги – получил ещё во времена жизни с женой. Мастер фельетонного жанра журналист Дрисько удачно врезал тогда по обкому партии, чем спас директора местного совхоза от крушения карьеры и даже от возможного заключения. И так как наступали новые времена – так называемые «времена перестройки и гласности» – редакцию областной газеты одарили дачными участками в весьма престижном тогда месте – в Совиньоне, на улице Литературной. В черте города, возле самого синего моря, где вздыбливались сказочные волны, и откуда Упырь сможет наблюдать  парус одинокий, когда, в конце концов, отстроит свои долгожданные три этажа.

– Всё твоё будет, – молвил Упырь, складируя разноцветные сотки в книгу Пескова «Шаги по росе» – любимую когда-то книгу маленькой Янки. Она называла её тогда «Шаги порося». – Ты потом устроишь здесь гостиницу. Не всё же тебе, бедняжке, по чужбине скитаться.

И Яна соглашалась. Конечно, не всё же скитаться по чужбине. Хотя несколько раз она пробовала уговорить папу уехать к ней. Запереть на полгода дом и посмотреть Германию. Даже Шенгенскую визу и интервью оплачивала. Кто знает, папа стар, может, придётся ему там, у неё, и доживать. Соцпакеты в Евросоюзе получше, чем тут. А здесь ей пока и работать негде, а значит и со стажем проблемы.

– Зачем, Яночка, тебе стаж? – удивлялся Упырь. – Ты помещица. Хозяйка. Плевать тебе на их стаж. Вот сейчас пойдём, посидим в кафе, кальян покурим, бычьими яйцами закусим. Зачем нам стаж?

Ехать он к ней и не собирался – пропадай пропадом дочкины евро за визу и интервью. Зачем куда-то ехать, если наливают рядом – прямо в магазине. Или через дорогу в кафе. И вообще удобнее, если он тут, а дочурка там, в Германии. Как она живёт, что ест и ест ли – не его забота, он и во времена её детства на эту тему не заморачивался. А теперь и подавно. Даже не звонил ей, ждал, когда сама звякнет. Хотя, нет. Было однажды. Набрал её номер. И спросил триста долларов (тогда «евры» ещё не ходили) – канализацию надо было проводить. А так – нет, даже с днём рождения не поздравлял. Дорого. Охота деньги на ветер пускать!

– Угостишь папу шнапсом? Как говорят у вас, «раздавим шкалик»?

Но шкалик дочь не давила. Заказывала кальян, порцию бычьих яиц в кляре, ещё каких-то блюд-разносолов, ну, грамм пятьдесят папе. А что ему те пятьдесят грамм? Так, пригубить…

Но папа крепился, виду не показывал. Папа всё-таки. И когда она, наконец, уезжала, на радостях орал на всю улицу: «Ш-шкали-и-ик!»

И так каждые пару часов…

Что значит каждые пару часов по шкалику? Разве возможно это в Германии? Там, Яна говорит, даже хлеб – пять евро! Как же папе-то быть?! Ему только на шкалики триста долларов в месяц надо. Пусть уж сама бедует, она молодая.

Молодых Упырь вообще-то любил. Он любил их и в молодости, а теперь и вовсе. Вот Алёнка – лет двадцати пяти бикса с ильичёвской стометровки – часто посещала Упыря. Он был ей то ли за отца родного, то ли за «папика». В этом стоило бы, конечно, разобраться. Потому что, если за отца, то её настойчивые просьбы переписать на неё дом, имели, вроде, основания. Ну а если за «папика», то пошла она! Какие у неё, у профуры, права на пана? На хозяина! Даже с правом первой ночи безвозвратно поздно, только за последний год у неё три аборта неизвестно от кого. И на все три деньги-то у кого выдурены? У него. А не дашь – чуть заснул, все углы обшнырит. Если и дашь – тоже обшнырит.

Впрочем, и насчёт дочки у него нет-нет да всплывали сомнения: с чего это Янка такая дебелая?? В его полушляхетском роду все худощавы. С жениного боку и вовсе: что с тёщиной стороны, что с тестевой –  все, что сухие листья в книжке. А Янка – гром-баба. В кого бы это? Ни в мать, ни в отца, а в громилу-молодца, блин? Может эта с-сука, блин, её где-нибудь в бузине с грузчиком запузырила, а на него, на пана, списала? А если так, то и тем более: хренушки вам. Живу, как хочу, и – нет вам ничего! Гниды, блин!

«Ш-шкалик», – короче. Когда есть шкалик, думать не надо. Ему это думанье за годы работы обрыдло. Строчки, гранки, дежурства! Лежишь-лежишь на диване (хоть на домашнем, хоть на редакционном) – и полежать некогда. Ладно ещё – редакция возле дома. И хорошо, что в те времена телефон провести было целое дело. Заколупали бы. А так: вышел из кабинета – и нет тебя. «По полям и фермам», – как говорили в районке, где он начинал. Это как пароль был – сразу всё ясно. Не ищите, мол.

Но и дома покоя не было. Только заляжешь с кроссвордом – мозги поточить – вдруг шурин: шёл со смены да решил зайти. Да попробуй не открой. Он – здоровенный, бывший спортсмен. В дверь грохнет – она чуть с петель не слетит: какие при Союзе двери? Так, чтобы не дуло. А замок он и спичкой открывал – какие замки были? Игрушечные. Вот шуряк и наезжал: «Чего дома, мол, сидишь? Не стыдно тебе – молодой здоровый мужик?» Но, как и жена, был он человеком наивным. Ответишь, мол, радикулит, двинуться не могу – верит. Все почему-то верили тогда журналюгам, в авторитете они были не меньшем, чем потом бандюги. В общем, заходить он стал реже. Но всё равно спасу от него не было. Приходилось выпивать, с условием, чтобы Динке (жене и сестре) – ни-ни. Да пока она с работы прибегала, уж и дух спиртной весь выходил.

На его подоконнике обычно лежит Динкино фото столетней давности – не самое удачное, вернее, прекрасное фото его самого – молодого Упыря – со смазанной женой на заднем плане. К чему-к чему, а к старым фотографиям Упырь относился с благоговением. Они напоминали ему, каким он был в молодости. Вернее, как ничто другое, они поддерживали его миф о самом себе.