Чтоб задули последний Уголек оголтелый, Я играла, шутила И его проглядела, И во сне прошептала: Этот — будет последним, А последнее утро Будет трепетно-летним, И во сне проходила По знакомой дороге Всем чужая, хмельная: Ты, прохожий, не трогай, Я тебе не попутчик, Не судья и не благо, Хорошо, что ненужной Догорела бумага… Он пришел, ураганный Я смеялась и пела (Уголечек последний, Как же я проглядела?) Он пришел, ураганный Я навстречу, дурная, Растопырила руки: Так, от края до края, Весь ли мною впитался? Или вынул из тела… Чтоб со мной он ни сделал, Знаю только — летела. Я летела, летела! Как сладки сновиденья, Если, жалости чуждой, Не страшиться паденья, Я себя не жалела Невеликое дело От такого разбиться, И летела, летела. До печенок родное Упоение ветром Я вдыхаю и слышу: Так волнуются недра Пробужденных вулканов, Нет сквознячного страха! Из последнего пепла С небывалым размахом Скоро вырвется пламя, Так покорное ветру, Разбросавшему кудри, Что, на жалость не щедрый, Раздувает последний Уголек. Засыпая, Я его проглядела. И проснулась — живая. Июнь 1995
Молитвы куклы Вне удивленья и вне ожиданья событий Жизнь ли? — О Небо, терпенью не будет конца! Связаны руки. А я покоряюсь — Ведите, Но, умоляю, Снимите повязку с лица. 1 Я верую: прекрасно мирозданье, В котором место есть такой рабе, Что предпочтет смиреннейшей мольбе Нелепое подчас негодованье. Сосуд, пустышка, кукла — как невинно, Не плакавши от битого стекла, Я требую, чтоб кровью истекла В трагедии высокой героиня. Чем громче каюсь, тем строптивей ропот Гордыни — возвеличивая роль, С готовностью приму любую боль… Но истекаю — клюквенным сиропом. 2 Если бы снегом до крыши мой дом занесло Ждать бы тогда у окна, торжествуя поминки: Исчезновение старой до зуда картинки, Исчезновение мира за мутным стеклом… Размыкается круг — жаль, что не навсегда, Разрушается мир — жаль, что не без следа, А за ним, как ни тщусь, пустота. О распахни, о помилуй, дорога длинна Снова искать оправдания собственной тени? Не пожалею уставшую от пробуждений Вечную девочку возле слепого окна: Лишь добавить огня, и притворства чуть-чуть, Бить себя по рукам и клевать себе грудь, А зачем это было — забудь. Сколько отдашь за грошовую эту войну, Сколько закланий и жертв возвратится обратно? Слух — это дар из даров, раз глуха — виновата: Гордостью всей — непомерной, ненужной — тону. Это горлом идет исторгаемый яд, Это тают снега, это близится март, Слышишь — громче и громче — набат… Это не страх, это — стыд за потерянный зов, Жалкая смерть в ожиданьи инструкции свыше, Чтоб, научившись молчать, наконец-то услышать Собственный голос — тишайший из всех голосов… Декабрь 1995 Хвостики мышиные Серо поле широко простирается, Солнце медленно над ним поднимается, Пусто в поле том — ни огурца, ни деревца, Подождем, пока туманы рассеются. Вдаль пройдемся мы по серому полюшку, Оглядимся, налюбуемся волюшкой: Вольно тут кусты растут лопушиные, И мелькают бойко хвостики мышиные. Тает серенький туман потихонечку, Мы рассмотрим наконец это полюшко, Посредине — что там?.. — Чучело корявое, На нем тряпочка повешена дырявая. И, раскинув руки, будто распятое, Вдаль глядит, немного подслеповатое, Из-под шляпищи дырявой соломенной Слезы капают в лопух пересоленный. А на ниточке, жестоко привязанный, Червячок висит, за подлость наказанный, И упрямо извивается и крутится Все надеется, что увильнуть получится. Дальше по полю пойдем, прочь от пугала, Понемногу отойдем от испуга мы… Там и тут кусты растут лопушиные, И мелькают грустно хвостики мышиные. |
