Странное чувство. Вроде бы совсем недавно человек сидел рядом, держал за руку, и ему можно было доверить все-все, и он тоже доверял все-все, и плакали вместе, и говорили хором одновременно пришедшие в голову мысли, и хохотали от очередного совпадения. Дружба казалась вечной и нерушимой, как Великая Китайская стена…

А теперь — всё. И вроде не ссорились, живут, работают, кому-то улыбаются и с кем-то пьют чай. Но это уже другой чай, и чашки другие, и застольные темы изменились, и словно та самая Великая Китайская стена пролегла между когда-то близкими людьми.

И будто бы не было такого человека в жизни, просто приснился или попался в кино. И дружбы такой не бывает, ее просто придумывают те же сказочники, что сочинили когда-то шапку-невидимку, ковер-самолет и яблочко-по-блюдечку. И от мысли этой становится порою так тоскливо, что Маленькая Ведьма, листая альбом со старыми фотографиями, хмурится, шмыгает носом и совсем не хочет ни улыбаться, ни радоваться.

Какая уж тут радость, если подумать.

Но если подумать действительно хорошо…

Взрослая Ведьма глядит в окно. Там январь и снегопад, а совсем недавно были желтые листья, а ещё чуть раньше — зеленые. Законы природы мудры, и что толку грустить и прятать опавшую листву в сундук, пытаясь уберечь от зимы? Все равно сгниет и рассыплется в труху.

Но весной на ее месте вырастут новые цветы.

Люди тоже, бывает, вырастают — из одежды, из мыслей и взглядов, из отношений. Но так же, как мы храним память об ушедшем лете, мы можем хранить воспоминания о старых друзьях. Разошлись дороги, расплелись жизни, но это ли повод грустить?

Разве что совсем немного.

Взрослая Ведьма листает альбом со старыми фотографиями, улыбается — и благодарит.

За улыбки. За объятия. За проведенные вместе радостные часы. За понимание и душевную близость. За все уроки, которые были выучены вместе, за все испытания, которые преодолевали рука об руку. За каждый взгляд, прикосновение, ласковое слово.

Нельзя удержать рядом всех друзей. Но о каждом можно подумать: «Люблю. Благодарю. Будь счастлив». Взрослая Ведьма чувствует, как невидимые нити, натянутые между людьми, вздрагивают и теплеют — значит, пожелание добралось до адресата.

А потом Взрослая Ведьма берет телефон и говорит все то же самое вслух — самым близким, самым любимым, тем, кого хочется удержать в своей жизни как можно дольше.

Дружба существует — но создавать ее нужно своими руками.

Солнечный день поздней осенью — редкая ценность.

Зима совсем близко, ее дыхание серебрит траву и сковывает лужи тонким ледком. Под каблуками он хрустит, звонко и остро, и Маленькая Ведьма из озорства нарочно наступает в самую середину.

Хрусть!

Взрослая Ведьма едва заметно улыбается и переходит на солнечную сторону улицы, подставляя лицо теплым лучам. Солнце в ноябре такое же звонкое и хрусткое, как льдинки. Оно стоит над горизонтом так низко, что чудится — протяни руку и достанешь. Ухватишь озябшими пальцами застывший солнечный лучик, да и отломишь, словно весеннюю сосульку. Принесешь такой лучик домой, спрячешь в морозилку между мороженым и пачкой пельменей. А зимой, когда солнца почти не бывает, станешь откалывать по кусочку от солнечной льдинки, кидать в горячее молоко и пить на ночь, чувствуя, как доброе горячее тепло расползается по всему телу.

Вечером Взрослая Ведьма действительно наливает в кружки горячее молоко. Ложечка меда, кусочек сливочного масла, щепотка куркумы — перемешать хорошенько чайной ложечкой, прошептать заклинание-сказку и…

— Смотри, солнышко! — хлопает в ладоши Маленькая Ведьма.

Взрослая Ведьма приносит молоко с солнышком в детскую, рассказывает сыновьям сказку про замерзшие лучики, крепко обнимает и целует, щедро делясь теплом и нежностью, сплетая защиту от холода, темноты и дурных снов. А когда дети засыпают, сама заворачивается в одеяло, садится у окна с кружкой молока и долго-долго смотрит, как в город приходит зима, как морозный ветер затачивает лучи ледяных звезд, как декабрьские тайны мрачными тенями скользят по улицам…

— Я не боюсь, — говорит Маленькая Ведьма, и Взрослая Ведьма серьезно кивает.

Если солнце внутри, ничего не страшно.

Маленькая Ведьма верит в судьбу и предназначение.

Это же так здорово — знать, что в мире есть дело специально для тебя! Твой путь, твоя миссия, твое секретное задание, с которым не сможет справиться никто другой. Представишь — и поневоле распрямляешь спину, расправляешь плечи, улыбаешься и чувствуешь себя героиней волшебной сказки, спасающей мир, никак не меньше.

Разумеется, спасать мир — занятие ответственное, требующее особых инструментов. Поэтому каждый человек приходит в жизнь со своим талантом. Кто-то отлично строит, кто-то — руководит, кто-то учит, рисует, шьёт, готовит, сочиняет стихи…

— Писать сказки — это ведь тоже предназначение, правда? — с надеждой говорит Маленькая Ведьма. — Важная миссия! Радовать людей, дарить им волшебство — это нужно и правильно! Тебе же самой нравится!

Взрослая Ведьма пожимает плечами и собирается на работу.

Может, и предназначение. Может, и нужно. Может, и нравится. Да нет, совершенно точно нравится, зря, что ли, с самого детства в ящике стола хранились тетрадки с записями? Разве просто так книжные полки забиты томами волшебных историй? Разве не научилась любую мысль, любую боль, любую радость переплавлять в текст, зажигать сердца, вызывать слезы и улыбки? Разве не благодарят, не шлют отзывы, не восхищаются?..

Разве не счастлива? Ну, честно?

Счастлива, конечно.

Но…

Когда день за днём пишешь — а реакции нет. Когда отзывы оставляют всего несколько человек, а остальные вроде бы и читают, но молчат, и даже крошечного смайлика некому поставить. Когда знакомые хвалят, намекают, что хорошо бы издать, а ты вымученно улыбаешься, потому что знаешь — в издательство с рассказами не пробиться, а на то, чтоб печатать самой, нет ни средств, ни сил, ни умений. Да и полно, что толку печатать? Нужна ли она кому, эта книга, кроме десятка друзей?..

И выкладываешь тексты в сеть за «спасибо», стесняешься попросить помощи и почти не веришь, что все сбудется.

А работа — вот она. Стабильная, нужная, полезная, оплачиваемая. И так хочется порой плюнуть на творчество и…

Маленькая Ведьма смотрит из зеркала огромными умоляющими глазами. И в очередной раз не хватает решимости бросить все, оставить несбывшейся ещё одну горячую, живую мечту. Ведь мечтала же, работала, творила, ночей не спала, забывала пообедать, ведь не может же быть, что просто так!..

Взрослая Ведьма кладет ладони на зеркало и встречается взглядом с девочкой, которой была когда-то давно. Той, которая точно знала, для чего пришла в Мир. Той, которая не разучилась мечтать.

— Мечты существуют, чтобы сбываться, — шепчет она.

И пишет новую сказку.

Для себя.

Для друзей.

Для тех тысяч читателей, которые никогда ничего не скажут — но, может быть, улыбнутся, и мир станет чуточку добрее.

Ведь никто, кроме нее, с этим не справится.

Брат Взрослой Ведьмы умеет говорить с травами.

Он шепчет, перекатывая в пальцах крошечные семена, и те пробуждаются, сонные, тихо дышат на теплых, добрых ладонях, вздрагивают и жмурятся, словно разбуженные дети.

Он напевает, и тоненькие ростки потягиваются, любопытно выглядывают из хрупких оболочек навстречу миру, ловят звуки, льнут к рукам, тянутся к свету. Разворачиваются первые листочки, трогательные, доверчивые, словно зеленые ладошки, — привет, вот и мы!

А потом он берет в руки флейту, и травы замирают, слушают, впитывают музыку, тихонько покачиваются в такт. Травы танцуют, переплетают корни, учатся видеть землю и слышать звезды, утолять боль и утешать печаль. Травы крепнут, набирают силу — чтобы потом отдать ее человеку.