– Пусть смотрят, не жалко.

– Ну, нет же! Ну, поймите вы, что это может быть серьезно! Посидите немного здесь. Совсем недолго. Если я круглый дурак – посмеетесь надо мной. Вместе посмеемся. Тридцать минут, не больше. Только не уходите никуда, ни в коем случае! Я постараюсь быстро. Вы ведь видели, какая Москва. Это не наша Москва. Здесь что-то неладно! Я все узнаю – и сюда. Не уходите! Заметьте время – тридцать минут. Я только свитер сниму…

– Холодно же, замерзнешь! – удивилась Света.

– Он уж больно яркий. А рубашка у меня черная, сойдет и без пиджака. Я быстро. Заметьте время – полчаса, не больше.

…Сергей уверенно пробирался по знакомым задворкам. Нужные повороты и проходы вспоминались легко. Не забылись. Словно только вчера он бегал здесь мальчишкой и знал любой тупичок, все проходные дворы. Было немного странно видеть, что коммерческая Москва не добралась сюда, не разобрала по рукам эти клочки земли, тихие, безлюдные и грязные. Здесь даже снег еще не везде растаял, почерневшие и съежившиеся сугробы прятались в глухих углах, хоронясь от солнца и теплого ветра.

«Какая коммерческая Москва!» – одернул себя Сергей. Как ни дико это было, но тот город, который он успел разглядеть из окна вальяжной «Чайки», вовсе не походил на его столицу. Он был совсем другой – чужой, странный и опасный. Наверное, поэтому Сергей никак не мог решиться выйти из дворов на улицу.

Но что узнаешь, шастая по задворкам? И проскочив очередной проходной двор, Сергей решительно направился к широко распахнутым воротам. Железные, фундаментальные, сделаны они были основательно, на века. Но все-таки поддались напору времени и приобрели вид довольно неряшливый: толстые прутья заржавели, погнулись (какой великан их так?), одна створка перекосилась и почти вросла в землю. Но у ворот было большое достоинство – они вели в переулочек, достаточно тихий, чтобы в случае чего вовремя заметить опасность и отступить, и достаточно короткий, чтобы долго не светиться в безлюдном месте и поскорее попасть на вполне освоенную москвичами и приезжими улицу.

Опасности, вроде, не было – ОМОН в переулке не затаился. Единственным пешеходом тут была аккуратненькая московская бабуся с оранжевой сеткой в руках. Такие сетки Сергей видел только в телеграм-канале про СССР. В сетке бабуся несла полбатона черного хлеба и поллитровую стеклянную бутылку молока. Сергей читал, что молоко когда-то продавали в таких бутылках.

Если переулок дал ноль информации, то на шумной, забитой народом улице Сергей снова испытал нечто вроде шока. Да, это была не его Москва. Может быть, сами граждане не замечали тусклого однообразия своей одежды, но ему это бросилось в глаза сразу. Ощущение у Сергея было такое, словно он попал на съемки фильма о зэках. Хотя нет, зэки не ходили в пиджаках с галстуками, а тут все мужчины – все без исключения – словно собрались на прием… организуемый правлением родного колхоза. Одежда женщин соответствовала – у всех длинные, до пят, и непременно темные юбки и лишь намек на разнообразие кофт и блузок.

«Хорош бы я был тут в своем свитере! – усмехнулся Сергей. – Выделялся бы, как павлин среди ворон. Вся улица оглядывалась бы… А кто-нибудь сразу рванул стучать в ГБ. Вот зуб даю, здесь КГБ, а не ФСБ!

Он вздохнул и понял, что даже в нынешнем своем одеянии не вписывается в толпу. Правда, чтобы заметить это, надо было приглядываться и сравнивать. Слава Богу, на московских улицах прохожим некогда приглядываться друг к другу. Все торопятся – в магазин, на службу, домой…

Станислав нервно расхаживал по крошечному свободному участку сарая – два шага туда, два обратно. Светлана сидела на ящике и посмеивалась:

– Как Ленин в тюрьме! Но если, правда, ваши уже взяли власть и развесили красные флаги на Красной площади, то чего тебе бояться? Встретят, как героя! С цветами и объятьями…

– Мы обязательно возьмем власть, – парировал Станислав – Нынешняя власть все равно ничего не будет делать для народа… и народ ей не доверяет.

– Конечно, – легко согласилась Света. – Народ, ну, пусть часть народа, доверяет вам. У нас лучший в мире народ. Где еще такой найдешь, чтобы коммунисты ему 70 лет крутили мозги, а потом он опять бы им верил?

…Наконец ящики у входа загремели, раздвинулись. Сергей опоздал на семь минут. На нем уже были черный пиджак и галстук. В руках «разведчик» держал большую дорожную сумку.

– Извините, пожалуйста, за опоздание. Я так боялся, что вы не дождетесь! Вот, я вам принес газеты.

Светлана и Стас удивленно посмотрели на пачку газет в руках Сергея.

– Спасибо большое! – сказала Света. – Сейчас самое подходящее время для чтения. Вот тут столик оборудуем – и прямо как в читальном зале. Правда, темновато, прямо скажем.

– Да вы посмотрите их. Полистайте просто…

Светлана недоверчиво взяла газеты и положила их на ближайший ящик. Развернула первый попавшийся под руку номер. Стас брезгливо взял другой.

– «Известия». Прекрасно. Я их вообще-то сегодня уже читал…

– Давай-давай…

– Ого!

Дальше газеты Света со Стасом просматривали молча. Без комментариев. Быстро. Профессионально. Страницы пестрели заголовками: «Встретим ударным трудом день рождения великого Ленина», «Все на Ленинский субботник!», «22 апреля – праздник всех трудящихся»… На первой странице «Правды» прямо под заголовком стояло набранное крупным шрифтом «Сообщение из Политбюро ЦК КПСС». Стас перечитал его несколько раз, посмотрел на число.

– Что это такое? Шутка?

– Эту «шутку» я купил в киоске. Три копейки штука.

– Не понимаю.

– Я сам ничего не понимаю, понимаешь? Ни-че-го! Это не наш мир. Не тот. Он совсем другой. Иногда мне казалось, что я, правда, схожу с ума. Это как Москва в 80-х, про которую я читал, только еще хуже. У меня даже абсурдные мысли мелькали – может, я сплю?

– Да, это тебе приснилось! – рассмеялась Света.

– Хорошо, что нас трое. Что я не один. Один такое не выдержал бы. Наверное, не выдержал. Я шел по родным улицам, это да… но ничего не узнавал. Другой мир! Это не Россия, это СССР. Советский Союз. Прошлый, какой был когда-то. Число на газетах сегодняшнее. Но это не сегодняшний день, это вчерашний. Понимаете? Все вчерашнее, позавчерашнее: СССР, КПСС, Политбюро…

– Ну, знаешь ли, – возмутилась Светлана, – засадил нас в этот дурацкий сарай, а сам рассказываешь… чудеса какие-то. Я тоже хочу посмотреть!

– Да и я бы не прочь, – задумчиво заметил Стас. – Все походит на какой-то большой-большой розыгрыш.

– Увидите…

– Так пошли!

– Подождите, – сказал Сергей, – вам надо переодеться.

– Чего?!

– Я же говорил – там никто не ходит в джинсах. И в светлых костюмах. Все мужчины в темных и с галстуками – видите, я себе тоже купил. А женщины в длинных юбках. Все без исключения.

– Какое мне дело! – сказала сердито Света. – В юбках! Пускай ходят, в чем хотят, а я пойду так!

– Ты не хочешь понять, Света. Я тебе еще раз повторяю: это не тот мир. Не наш. Здесь нельзя выделяться. Нельзя! Да еще наверняка нас ищут…

– Кто?!

– Господи… Ну, как кто? Мы проникли в Кремль, мы вырвались из Кремля.

– У меня пропуск в Кремль, – обронил недовольно Станислав.

– Какой пропуск, ты что! – возмутился Сергей. – У меня тоже журналистская аккредитация. Но здесь все не так. Здесь все наше недействительно, поймите вы, наконец! Хотя сейчас вы, конечно, не понимаете. Но как выйдем отсюда – убедитесь. Поручиться могу, что нас уже записали в американские шпионы. Тем более Светка в джинсах. Я побоялся к ЦУМу подходить, там наверняка у каждого входа по десять гэбэшников. Нам стоит поскорее отсюда уйти. И лучше бы уехать. Совсем, из Москвы.

– Куда уехать? У меня вещи в гостинице, – сказала Света.

– И у меня, – нахмурился Стас.

– Нет, вы ничего не поймете, пока не увидите. Давайте, переодевайтесь. Я все купил – и тебе, Света, и тебе, Стас.

Из большой черной сумки, которую Сергей принес из «разведки», он достал длинную черно-синюю юбку, очень красивую. Света с сомнением разглядывала ее.