— Я надеюсь, ты мне поможешь с выбором? — неуверенно спрашиваю я, листая меню, поскольку ничего из предложенного в нем мне совершенно не знакомо — я в жизни не ела таких блюд.

— Честно говоря, я и сам здесь впервые! — подавляет мою неуверенность Марк. — Так что будем пробовать все! — Он начинает смеяться.

Принесли мой букет из машины. Как хорошо, а то я переживала, что цветы там завянут!

Мы заказали тартар из тунца, лобстеров, нежное филе лосося под черным трюфельным соусом, осьминога в малиновом соусе и хлебную корзину, поскольку хлеб здесь просто восхитительный, судя по отзывам. Для начала решили, что этого будет достаточно. От улиток я отказалась — никогда их не ела и даже пробовать не хочу! Марк еще выбрал вина на свой вкус — в этом я тоже не разбираюсь. Хотя, люблю красное.

И мы стали ждать наш заказ. Я рассматривала все вокруг — насколько стильно выполнен интерьер, все в бело — бежевых тонах, в центре зала стоят несколько стеклянных ваз с орхидеями, опрятные официанты суетятся вокруг столов, играет приятная фоновая музыка. Le Bernardin действительно шикарное место! А Марк все это время не сводил глаз с меня.

— Марк, не смотри на меня так! — смущенно прошу я его.

— Почему? — Его пристальный взгляд волнует меня.

— Я смущаюсь!

— Почему?

— Потому что ты слишком долго и пристально смотришь на меня! — я немного краснею.

— Я хочу смотреть на тебя! Ты сегодня необыкновенно красивая!

***

— Мда… — недоумевает Марк, когда перед ним поставили заказ. — В этом беда элитных ресторанов! Ложку соуса размазали по огромной тарелке, в середине маленький кубик, осыпанный какими — то крошками.

Я раздаюсь смехом, до тех пор пока передо мной не поставили аналогичную тарелку.

— Это же тебе не Alain Ducasse! Где тебе принесли десять конвертиков с лососем вместо одного как в меню, потому что ты дружишь с их управляющим! — Я снова смеюсь, а Марк пытается наколоть на вилку тот самый кубик в центре своей тарелки.

— Мммм, просто восхитительно! — я отправляю первый кусок к себе в рот. — Не ела ничего более божественного ранее!

— Да кухня здесь и правда шикарная! — поддерживает меня Марк, распробовав свой кусочек.

— Почему у тебя такая фамилия? — спрашиваю я внезапно, так как это меня давно волновало.

— Какая?

— Ну такая не американская.

— Стоэн. Не американская. — Он как будто сам для себя подтвердил это. — Мой дед приехал в штаты из Норвегии. Лет сто наверно назад. И начал тут плодиться.

У меня вырывается смешок.

— Извини, — смущаюсь я.

— Ну а тебя, почему так странно зовут? — Марк, видимо, решил поиздеваться надо мной в ответ.

— Не знаю, — задумываюсь я, честно говоря, уже не в первой. — Может, кто-то из моих нянечек был без ума от этой певицы Сабрины и решил назвать подкидыша в ее честь. Меня привезли в детский дом без имени, даты и вообще каких — либо сведений.

— А ты?

— Что я?

— Тоже без ума от нее? — Марк обходит неприятную для меня тему стороной. И я рада.

— Я? Неееет. Хотя пару раз слушала.

— А я больше люблю рок.

— Может расскажешь еще что-нибудь о себе? — прошу я его, когда нам приносят очередной заказ. Марк решил перепробовать большую часть меню. Но это на самом деле стоит того!

— Ты уже все обо мне знаешь!

— Далеко не все!

— Тогда спрашивай!

— Почему ты живешь с братьями, а не один?

— Вместе — веселее!

— Никто из них не женат?

— Нет!

— Сколько вас там?

— Тридцать.

— Что???

— Шучу, нас … четверо. Я, Стив, Джейс и Браин.

Тот самый Браин, который тогда звонил ему, предполагаю я.

— И с тех пор, как вы остались без родителей, вы живете вместе?

— Мы вообще-то уже достаточно взрослые, чтобы жить без родителей.

— Так вы не родные? — предполагаю я.

— Родные, но не по крови — нет, а по духу.

Я, задумавшись, медленно пережевываю осьминога. Он не такой уж и мягкий, как я ожидала, а скорее резиновый.

— Вы же с Пипи тоже не родные друг другу, — продолжает он, — тем не менее называете себя сестрами, живете вместе и нет никого ближе вам чем вы сами!

Это правда. Мы с Пипи выросли вместе. Мы больше, чем просто подруги. Так что, это нормально, жить с братьями, даже не родными, заключаю для себя я.

— Для меня твоя жизнь всегда будет казаться загадочной, — решаю я завершить этот странный разговор о родственниках.

— Ха — ха, — рассмеялся он. — Почему? Тебе все станет ясно, когда ты познакомишься с ними! С моими братанами! Не стоит выдумывать мистических историй!

— Наверно, ты прав! Я слишком накручиваю себя.

Я снова накалываю на вилку осьминога и несу ее в рот. Мой взгляд привлекли новые посетители ресторана — это пожилая пара, — держащиеся за руки элегантно одетые старички очень премило следуют за хостесс. Я медленно жую своего осьминога и умиляюсь зрелищем. Когда я снова поворачиваюсь к Марку, то ловлю опять этот пристальный взгляд. Он просто пожирает меня своими глазами!

— Что? — только и вырывается у меня при виде его глаз.

— Ничего, — Марк улыбается и продолжает поедать меня глазами.

— Почему ты все время на меня так смотришь?

— Разве нельзя?

— Я … — я уже не знаю, как описать ему мою неловкость, — я начинаю чувствовать себя не по себе.

— Прости, — он опускает свой взгляд ниже, на мои плечи, грудь, — я просто не могу наглядеться на тебя.

— У нас впереди целый вечер!

— Мне этого мало.

Я вскидываю на него глаза и тихонько улыбаюсь.

— Мне потребуется вся жизнь, — продолжает он, — чтобы насмотреться на тебя.

— И жизнь еще вся впереди!

— Едва ли ее хватит! — тяжело вздыхает он.

Мне не нравится его пессимистичный настрой, но я понимаю, что это просто метафора.

— Здесь очень здорово! — я решаю свернуть разговор в другую сторону. — Хорошо, что ты выбрал это место из тысячи в Нью-Йорке.

— Мне пришлось прочесть немало отзывов, пока выбирал ресторан. Но мне помогла Ким. Это она посоветовала Le Bernardin!

— Ким? — я прокручиваю в голове, где я уже слышала это имя.

— Да, Кимберли работает в моей компании главным финансистом и по совместительству — моим личным консультантом. — Я вспомнила, как видела ее имя на экране звонящего мобильника Марка и как он позже говорил с ней по телефону, заперевшись в спальне.

— Ммм, — все, что я могу вымолвить.

Мы снова опускаемся вилками в свои тарелки.

— Я, кажется, начинаю потихоньку наедаться, — заключает Марк, после того как съел последнего осьминога со своей тарелки. — Думаю заказать еще какой-нибудь рыбы для полного насыщения!

— Хех, повар будет в шоке! — хихикаю я. Приятная фоновая музыка стала играть громче.

— Давай потанцуем? — приглашает меня Марк.

Я встаю из-за стола в знак согласия.

— Если только у тебя с собой снова нет того пистолета и ты не приставишь его мне к виску во время танца!

Я рассмеялась.

— Ты боишься? — ехидничаю я.

— Конечно, нет, просто тогда нас с тобой выставят за дверь, а я еще не доел свой ужин!

Марк притянул меня к себе и положил руку на мою спину. Я не особый специалист в медленных танцах, как в прочем, и он сам, поэтому мы просто передвигались по вымышленному кругу вокруг нашего столика. Но даже такие движения привлекли внимание посетителей ресторана. Все сразу стали смотреть на нас. «Что такое!? Здесь не танцуют!? Или танцуют, но не так». Я быстро отбросила все мысли и стала изучать пристальный взгляд Марка. Его глаза такие искренние, светлые, с блестинками счастья. Ему действительно все равно, кто и что там думает, глядя на нас. Мне стоит поучиться у него пофигизму. Я всегда беспокоюсь, кто и что думает обо мне. Он слегка наклонился ко мне и очень нежно прикоснулся губами к моим. Я почувствовала легкие мурашки, пробегающие до самых пяток.

— Что ты со мной делаешь, Сабрина? — выдыхает он и губами касается моего носа, а потом и лба.

Я поднимаю на него недоумевающий взгляд.