– А вы ему это рассказывали?

– Что вы! Он бы меня принял за сумасшедшую аспирантку. Или безвольную, что ещё хуже.

– Понятно…

– А несколько недель назад начались совсем уж вопиющие случаи…

– Опять с вашей одеждой?

– Нет, совсем иного рода. Я не знаю, как это сказать… ОНА стала агрессивной.

– Кто? Лёгкая промышленность?

– Да, именно! И я думаю… Я не доживу до своей защиты. Мне, скорее всего, придётся совсем отказаться от диссертации.

– Зина, я не хочу вас обидеть, но не находите ли вы, что эти события могут быть связаны только с вами? Точнее, они происходят из-за вас.

– Если честно, я так не думаю. Когда я училась в университете, мне всё давалось достаточно легко. Я с удовольствием изучала историю и современные применяемые технологии в лёгкой промышленности. Помню, тогда меня поразил один исторический факт. В начале прошлого века из-за войн, революций и мирового экономического кризиса, после упадка вообще всего производства, в том числе и лёгкой промышленности, всего за пятнадцать лет был восстановлен и даже превышен объём производства отрасли. За тот период было построено огромное количество фабрик, сырьевых и перерабатывающих предприятий.

– Всё-таки это было обусловлено общим периодом подъёма в стране.

– Да, возможно. Для сравнения, сейчас мы выпускаем тканей в три раза меньше, чем полвека назад. Как же так? Населения, то есть потребителей, стало больше, а лёгкая промышленность не работает даже на треть.

– Это как раз легко объяснимо засильем иностранной продукции и потерей сырьевой базы. Да, Зина?

– Семён, но всё-таки я решила, что смогу хоть как-то помочь в подъёме этой отрасли. И я делала всё возможное для этого. Училась, изучала, писала… Но, понимаете… ОНА не хочет. Не желает, и всё! Сколько моих идей будет похоронено.

– Спокойно, Зина. Объясните, будьте любезны.

– Понимаете, я теперь не могу даже посетить магазин одежды. Это какой-то кошмар. На меня валятся вешалки с шубами: мой синяк под глазом – это их работа. Я поскальзываюсь в отделе обуви и разбиваю нос о тяжёлые мужские ботинки, стоящие на нижней полке. Запутываюсь в портьерах, и они не дают мне дышать. На меня падают сумки. Я боюсь. Я в отчаянии, я забросила свою диссертацию. Хорошо, что пока это происходит только в соответствующих магазинах. Помогите мне, если можете.

– Зина… можно, я выключу диктофон?

– Да, конечно. Я уже всё рассказала. Хорошо, что я выговорилась. Это было легче, чем я думала.

– Я рад, что вам стало легче. При иных обстоятельствах я бы точно сказал, что вы «не в себе». Но, я думаю, вы говорите правду. Когда вы вошли в кафе, я сразу подумал: «Вот такой должна быть лёгкая и независимая девушка. Неужели у неё могут быть какие-то проблемы?» К сожалению, я могу помочь вам скорее только советом. Не скрою, вы мне понравились. Но думаю, что вам не стоит больше возвращаться к диссертации. И даже больше – я считаю, что то, что вы уже написали, надо… уничтожить, возможно, даже сжечь. Я смогу помочь вам: например, сопровождать вас в магазины, покупать для вас одежду и обувь, если вы не против?

– Да, большое спасибо.

– И будем надеяться, что это само пройдёт. Ну не хочет ОНА развиваться, ну и не надо! Полно других интересных занятий. Вы согласны?

– Да, Семён. Спасибо за поддержку. Я рассчитывала, что это будет делом моей жизни, но судьба, видимо, решила иначе. А репортаж вы сделаете?

– Конечно, не сомневайтесь. Сейчас я только должен закончить… свою статью о пищевой промышленности.

– А почему вы говорите шёпотом?

Чашки с кофе на столе зазвенели, лёгкая рябь на его поверхности навевала страх.

Как мне хорошо спалось. Открываю глаза. Всё тут незнакомо! Где я? Постель очень мягкая, бельё белоснежное. Солнце смотрит из окна и греет меня своими лучами. Как хорошо! Но где я? И вот ещё что – я забыла своё имя. Кто я? Может быть, меня зовут Светлана. Да, красивое имя. Я – Светлана!

Это какая-то комната, но почему я ничего не узнаю? Комната жилая, значит, я в квартире, но чья она? Как я сюда попала? И что я здесь делаю? Спала. Одна? Судя по размерам кровати, может быть, и не одна. Это меня радует или огорчает? Скорее, радует. Пугает? Нет, вряд ли.

В другой комнате голоса. Мужской и… детский. «Сынок, ты успеешь позавтракать?» – голос мужской, приятный. «Да, папа, надо будить маму», – мальчик, возможно, лет четырнадцати. Взрослый уже. Но кто они? Я что, мама?! Мама Света – звучит! Но четырнадцать лет! Почему я ничего не помню? Какая-то боль слева.

– Света, доброе утро. Вставай, я приготовлю завтрак. Слава уже опаздывает. Да и я тороплюсь на работу, – говорит мужчина.

Так, со своим именем угадала, значит, не всё потеряно. Сын – Вячеслав. Хоть что-то.

– Доброе утро, дорогой! – надеюсь, тон меня не выдал.

– Дорогой?! Ты уверена? Что с тобой? Вчера я был исключительно Виктором Петровичем для тебя. С тобой всё в порядке?

– Прости, я не помню, что было вчера, Виктор.

– Это для тебя всегда так удобно. Частичная амнезия спасает семьи!

– Я не понимаю, о чём ты говоришь.

У Виктора звонит мобильный телефон. Он поднимает трубку, слушает всего пару секунд.

– Начинайте! – командным голосом почти кричит он и вешает трубку.

В комнату входит подросток. Да, действительно, ему четырнадцать или уже пятнадцать? Я не помню.

– Хватит уже ругаться! С утра прямо начинаете. Дождитесь хоть, пока я в институт уеду.

– Доброе утро, сынок.

– Сынок?! Уже не Вячеслав Викторович? Мама, ты с той ноги встала?

Почему так колет слева? Мне больно!

– Что ты делаешь!!! – отец кричит на сына. – Ты с ума сошёл! (или мне показалось?).

– Пожалуйста, давайте все к столу, – приглашает Виктор.

Туалет и ванную я нашла без подсказок. Это радует. Неудобно было бы показать себя ещё и не знающей собственного дома. А их… мужа и сына, я помню? И что я им сделала плохого? Они меня, кажется, ненавидят. О любви уж точно речи нет. Лучше зубы почищу. Щётку бы не перепутать. Они мне кажутся знакомыми, даже родными. Я-то их люблю? Всё, зубы чистые. Приятно, что себя в зеркале узнаю без сомнений. Я ещё довольно привлекательная! Пойду платье выберу. Надо спешить, а то семья опять сердиться будет. О! Да у меня хороший вкус (сама себя не похвалишь, никто не похвалит)!

Надену вот это, цвета морской волны. Чем-то напоминает мне больничный халат, да, цветом, но мне нравится.

На кухне уже сидят сын с отцом.

– Приятного аппетита! – голос я свой нахожу не менее приятным.

Нет ответа. Все уже жуют. Сажусь за стол. Яичница с помидорами и базиликом. А что я ожидала? Грибной жульен и греческий салат? Не буду привередничать – голод не тётка…

– Ты сегодня останешься дома? – муж. Муж? Любимый муж?

– Не знаю, может быть, по магазинам пройдусь или прогуляюсь, – надеюсь, достаточно спокойно отвечаю я.

– Да-да, прогуляюсь… Я тоже сегодня буду поздно, – голос Виктора… Виктора Петровича, мне почему-то нравится.

– Как обычно? – непринуждённость, главное – лёгкость и непринуждённость в голосе.

– Что значит, обычно?! – всё-таки я его расстроила.

– Я убегаю. Достало слушать ваши разборки, – сын-то уже вырос… Как же мне всё вспомнить? Я же не плохая.

– До свидания. Учись хорошо. Поцелуешь меня? – глазами скачу от сына к мужу. Опять что-то не то сказала?

Вячеслав подходит ко мне и касается губами моего лба. Что ж такой сухой поцелуй?

– До свидания, мама.

Почему так болит слева? Сердце?

– Послушай, нам надо продолжить тот разговор. Я всё понимаю и не настаиваю ни на чём. Все делим пополам, сын остаётся у меня, – Виктор меня просто как ударил по голове. Не хватало, чтобы ещё голова начала болеть.

– Почему у тебя??? – не узнаю свой возмущённый голос. Это уже писк какой-то. Зачем я так?