Итак, вывод напрашивался грустный – Милана сошла с ума. У неё начались слуховые галлюцинации. Бедный дедушка! Вернётся с работы, а тут такое! Милана даже всхлипнула от жалости.

– Да, ладно, тебе! – попытался утешить голос. – Не знаю, чего ты потеряла, но это обязательно найдётся.

Ещё издевается! Конечно, найдется! Полечат в больнице пару месяцев, как раз до дня рождения, и станет, как новенькая. Может, даже лучше. Фантазировать научится. Выращивать идеи. Возможно, напишет сказку про человека-невидимку, или кого-то ещё.

Но голос не унимался:

– Давайте познакомимся, что ли? Тебя как зовут?

– Меня не зовут, я сама прихожу! – невольно огрызнулась девочка.

– Конечно! – согласился некто. – Некорректно поставленный вопрос провоцирует некорректный ответ. Прошу прощения. Как твоё имя?

Милана подбоченилась. Склонив голову набок, задумалась. Нет, не похоже, чтобы её персональное сумасшествие было настолько умным. И занудным. Надо включить дедукцию. Что она делала до того, как появился голос? Фантазировала. О «не живом – не мертвом, не игрушке – не зверушке, видом симпатичным, воспитанием приличным». Но, при этом, думала о книгах. Книга и появилась. А после этого – голос. Здрасьте, приехали!

Милана на цыпочках, аккуратненько подобралась к столу и склонилась над книгой, стараясь не производить никаких звуков. По обложке пошла едва видимая рябь, как если бы на лице удивленно вскинулись брови.

– Что-то не так? – спросил голос.

– Ты – книга?

– Да, – ответило нечто с легкой запинкой.

– Супер! – выдохнула Милана. – Надо дедушке позвонить!

Неужели у нее получилось? И главное ведь – соответствует всем заданным условиям. Не живой! Не мертвый! Не игрушка, и не зверушка. Надо бы только с полом определиться. На один голос ориентироваться нельзя.

– А ты девочка или мальчик? – спросила Милана, тычась в кнопки телефона.

– Мальчик. Роман, – подтвердил он именем.

– Ну, да, по толщине явно не рассказ. А я Милана, – на автомате представилась девочка, слушая гудки в трубке.

– Да, солнышко? – ответил дед ласковым баритоном.

– У меня!… Тут! …

Книга сама собой подскочила вверх и стукнула Милану по лбу. А затем снова приземлилась на стол. Телефон выпал из рук. Крышка и аккумулятор разлетелись в разные стороны. По экрану поползли трещинки. Связь оборвалась.

– Ой! Больно же! – воскликнула девочка.

– Прости! – быстро извинился Роман. – Я не нарочно.

Однако что-то в самом его тоне заставляло предполагать, что случившееся было тщательно продуманной акцией.

– Ага. Как же! Между прочим, знаешь, сколько сейчас за ремонт отдавать придётся! – ворчала Милана, собирая разлетевшиеся части.

Поводила пальцем по экрану, разумеется, сенсор не отвечал.

– Чего отдавать?

Он что – с Луны свалился? Уже как-то подзабылось, что книга существует без малого час, и, наверное, многое из обычного мира для неё ещё в новинку.

– Денег, конечно!

– И сколько?

– У тебя все равно нет! – огрызнулась Милана. – Тысяч пять, наверное. Не знаю точно.

Обложка сморщилась. Забавные складки собрались в верхней части, а потом разгладились, словно и не было.

– Посмотри, пожалуйста, у меня, кажется, там заложено между страниц. Но я не в курсе, в какой валюте, – деланно произнес Роман.

Милана взяла книгу. Полистала страницы, невольно отмечая, что и текст имеется, и иллюстрации, и нумерация страниц. Ближе к середине томика обнаружилась пятитысячная купюра, вполне себе настоящая, с водяными знаками, а не билет банка приколов. Роман, явно, лукавил. Или у него имелись задатки фальшивомонетчика.

– Ого! Круто! И кто это заложил, интересно?

Милане не то, чтобы очень хотелось знать. Просто если она потратит деньги, а у них найдется хозяин, будет неприятно.

– Понятия не имею, – спокойно ответил новый знакомый, как будто для него было вполне естественно, что среди страниц заложена довольно крупная банкнота.

– Тогда лучше положить ее на место, а то нехорошо брать чужое, – Милана аккуратно сложила бумажку и убрала на прежнее место. – И почему ты не хотел, чтобы я рассказывала о тебе?

– Я? Не хотел? – в тоне послышалось явно нарочитое удивление.

– Ну, да, – настаивала на своем Милана, – ты взлетел и выбил телефон, когда я начала разговаривать с дедушкой.

– А дедушка у тебя кто?…

Если до этого момента Милана ощущала, что книга смотрит прямо на неё, то теперь готова была поклясться, что собеседник отвёл глаза в сторону, хотя на обложке это никак не отразилось.

– Дедушка у меня, – ответила девочка с гордостью, – директор Питомника идей, профессор неточных наук Иван Алексеевич Летописцев!

– Иван Алексеевич Летописцев? Профессор неточных наук? Директор Питомника идей? – переспросил Роман.

Подумал немного. Потом присвистнул для важности, хотя Милана прекрасно поняла, что имя дедушки ничего новому знакомому не говорило. Она сама часто так делает: переспрашивает, повторяя слова собеседника, в итоге, создается впечатление, что в теме, хотя совсем не в теме.

Конечно. Никто и не сомневался, что Роман не знает о директоре питомника Идей. Дед человек известный, но в своем узком круге. А за пределами этого круга имеются другие знаменитости: писатели, артисты, режиссеры, художники, сценаристы, музыканты и певцы.

Только откуда бы все они черпали вдохновение, если бы кто-то не проращивал ростки идей? Не доводил их до ума? Натура творческих людей – тонкая. Но идея – ещё тоньше. И чтобы выйти в свет и быть замеченной, ей надо окрепнуть, напитаться силой.

Милана своим дедом – очень гордилась. За его особенный труд, за умение распознать живучую лозу и дать ей пробиться в жизнь. Ведь он мог бы давно стать супер-пуперским писателем, или сценаристом, или ещё кем-то. Тут же перед ним бездонный источник вдохновения – черпай, пока хочешь, все идеи – оригинальные и невымученные. Но нет, дед скромно и по-честному выпускает их в жизнь, и сам к славе не стремиться. Разве не достойно уважения?

А помимо того, что Милана гордилась и уважала деда, она ещё и обожала его. Впрочем, он её тоже. Конечно, больше ведь у них, кроме друг друга, никого не было. Мама Миланы пропала очень давно, дедушка рассказывал, что долго ее искал, но найти не смог. А кто папа – Иван Алексеевич сам не знал. Об этом всем девочка и поведала Книге.

Роман пошелестел страницами, поиграл обложкой, создавая рябь, словно задумался. А потом раскрылся прямо посередине, и Милана увидела подробную карту Питомника Идей. С бездонным колодцем мыслей, ясельками творчества, теплицами, рассадниками, а так же улицей, на которой располагался ее дом.

– Тебе откуда все известно? – удивилась девочка.

– Честно говоря, и сам не знаю, – признался Роман. – Все знания во мне словно спят, а потом от какого-то толчка просыпаются. И все, что хоть однажды было напечатано в любой другой книге, появляется на моих страницах. Вот ты мне рассказала про Питомник, сначала я ничего не мог представить, а потом он вдруг возник передо мной. И про твоего дедушку я как будто первый раз сегодня услышал, а теперь смотри, – он перелистнулся.

На развороте слева была фотография Ивана Алексеевича, большая, глянцевая, цветная. На ней дедушка выглядел молодо и круто: темные кудри, горящие карие глаза, словно не директор Питомника Идей, а какой-нибудь артист. На развороте справа перечислялись сведения о нем: когда родился, где учился, кем работал. А вот что у него была дочка и есть внучка ни слова!

Зато, пока Милана читала, вспомнила, как Роман неуклюже перевел тему разговора и разбил её телефон.

– Очень интересно, – протянула девочка. – Так может быть, ты теперь знаешь и почему не дал мне рассказать о тебе дедушке?

Книжный мальчик виновато потупился: странички закрылись, вся рябь на обложке собралась внизу. Он вздохнул, будто решаясь на прыжок в глубокий омут.