Дорога вела к покосившимся воротам, когда-то покрашенным в голубой цвет. Высокий забор давно растерял часть кирпичей, калитка, кажется, заржавела до состояния неподвижности, и то, что скрывалось за всем этим, рассмотреть не получалось.

На одной из створок ворот висел выцветший пластиковый веночек с круглой фотографией посередине. Краски давно поблекли, но в целом можно было угадать лицо совсем еще юной девушки. Эмиль сглотнул слюну и отошел на несколько шагов назад.

Чуть левее на заборе оказалась табличка с адресом: «ул. Красная, 15». Эмиль посмотрел направо. Ему показалось, что пятна на кирпичах складываются в буквы и слова, и он отошел еще дальше, чтобы попробовать рассмотреть их, как если бы это была картина художника-импрессиониста.

«Память жива, дух вечен. Иди своей дорогой и не тревожь».

Эмиль пригладил ладонью волосы и почувствовал, как по спине и рукам бегут противные мурашки. Странное место для сборищ выбрали подростки. Если это вообще они.

За забором что-то гулко ухнуло, и тут же совсем рядом дико заорала ворона. Эмиль рванул с места, и отчаянно помчался назад, к живым людям.

И всё же он не жалел, что приехал именно сюда. Чёртов городок полон тайн и сюрпризов, и это хорошо. Есть, чем заняться помимо прогулок по морскому берегу.

«Вот бы узнать, что произошло в этом доме, – размышлял Эмиль, постепенно сбавляя бег. – Это явно не просто какая-нибудь там бытовуха. Интересно, есть ли в интернете что-нибудь на эту тему?»

Наконец, переулки и лабиринты кончились, и впереди показалась широкая оживленная улица. Эмиль облегченно вздохнул, добрел до автобусной остановки и достал телефон. Однако ни один из запросов про таинственный дом и происшествия в нем результатов не дал. Самая подробная запись нашлась в содержании одного из номеров местной газеты: «Загадочный пожар на улице Красной. Огненная рука смерти». С момента публикации прошло больше пятнадцати лет, и надежда найти информацию свежее и полнее таяла с каждой секундой.

Эмиль убрал телефон и уселся на скамейку, подперев голову руками. Двенадцать лет… Если эта газета у кого и сохранилась, то где-нибудь на чердаке, в толстой кипе, перевязанной суровой ниткой. Или в неё завернута банка соленых огурцов, которую заботливая мама отправила сыну-студенту в общагу, и где её благополучно забыли открыть. Или… Стоп. Идея о библиотеке или городском архиве показалась Эмилю поистине гениальной.

Пришлось снова обращаться к интернету. Эмиль посмотрел на значки меню на дисплее и с досады звонко хлопнул себя по лбу. Вот болван! GPS, конечно, придумали только для таксистов. Вот и бывшее кино «Горизонт», чёрт, далековато отсюда, и совсем в другую сторону нужно было идти. А вот библиотека. Семь минут пешком.

«Интересно, случайно ли так получилось, что я забыл про карты? Не для того ли, чтобы судьба сама привела меня к тому странному дому? Ведь всё всегда для чего-то…»

В библиотеке пахло деревом и гуашью. Невероятной толщины кирпичные стены не давали жаре ни малейшего шанса прорваться в залы, наполовину скрытые в полумраке. Шкафы с полками рядами уходили в темноту, и только одинокий мольберт с холстом, словно луна посреди ночного неба, бросался в глаза.

Посетителей не было, библиотекаря, впрочем, тоже. Эмиль некоторое время постоял в тишине, ожидая, что хозяйка книжного царства когда-нибудь да появится. Минуты текли одна за другой, а библиотека все так же хранила безмолвие.

– Добрый день! – не выдержав, громко сказал Эмиль.

– Оу, – послышался из глубины мужской голос. – Неужели нас почтили присутствием?

Спустя несколько мгновений из мрака лабиринта книжных стеллажей возник мужчина – тот самый, что утопил квадрокоптер в море.

– Ба, вот это встреча! – воскликнул он, удивлённо вскинув брови.

– Э… Здравствуйте. Очень рад вас видеть… снова, – растерянно сказал Эмиль. – Как поживаете?

– Весьма, – улыбнулся пират. – Тебе прямо повезло застать меня здесь. Библиотека работает согласно графику два дня в неделю. Значит, то, что ты ищешь, и вправду необходимо.

– А, да. Мне нужна подборка номеров газеты «Голос моря» конца двадцатого века.

– О как, – озадаченно сказал мужчина. – Долго искать, однако. Что-то конкретное надо?

– Э… Информацию о пожаре на Красной, 15.

Библиотекарь воззрился на Эмиля с таким искренним изумлением, что стало даже неловко.

– А ну, пойдем, присядем, – сказал он. – Напомни, как тебя зовут?

– Эмиль. А… а вас? Я что-то тоже подзабыл.

– Феликс. Так вот, мой юный друг Эмиль, что же именно ты хотел послушать о том пожаре?

– А вы знаете о нём?

– Я вообще хранитель местных городских легенд. А эта история как раз может считаться таковой. В том доме когда-то жила весьма обеспеченная семья. Муж коммерсант, жена красавица, дочка умница. Только не сложилось как-то у них. Девочку в школе не любили, жена постоянно нервная ходила какая-то, как бешеная, да и сам хозяин счастливым человеком отнюдь не казался. И вот как-то ночью случился у них пожар. Загорелась комната девушки. Приехал расчет, давай тушить. Смотрят – вроде как на кровати обгоревшее тело. Ну, все, значит, нет больше дочки. Тут раз – и в дверях девушка стоит и на пожарного смотрит так лукаво, дескать, пойдём со мной. А вокруг огонь, вся комната пылает. И странно так, никуда больше пламя не распространяется. Пожарный как дёрнется за девчонкой, а ему напарник говорит: «ты чего, дурак, совсем рехнулся, в огонь живьём лезть?» А тот такой: «Да вон же девка стоит, спасать надо!» И пропал в пожаре, задохнулся и погиб. Уж не знаю, кого он там увидел, но дочь коммерса в ту ночь в самом деле сгорела. Семья распалась, и каждый уехал кто куда. А дочурка осталась.

– В смысле?

– В прямом. Ходит по дому по ночам и гостей к себе зазывает.

– Э… Мёртвая?

– Ну, натурально, призрак. Красавица, говорят, кто видел. Правда, мало тех, кто после этого выжил. Но девка, говорят, огонь – вся такая в красном платье с летящим подолом, и волосы белокурые по ветру развеваются.

Эмиль почувствовал, что его словно кто-то схватил за горло.

Глава 6.

Солнечное утро в уютной квартирке на первом этаже. Отец завязывает галстук, мама гремит посудой на кухне. Маленький Эмиль ползает по ковру с огромной тяжеленной лупой.

– Что случилось? – спрашивает отец.

– Наталью убили под заборчиком, – полным трагической серьезности голосом отвечает Эмиль.

– Вот как. А почему ты решил, что именно убили?

– На ней была смертельная кровь!

Отец, похожий на Квай-Гона Джинна, сохраняет спокойствие, но в глазах искрятся смешинки. Как можно быть таким несерьезным, а ещё взрослый называется!

– И что же ты ищешь?

– Улики! Надо найти того, кто это сделал!

Отец легонько треплет сына по голове и уходит в прихожую. Пора на работу.

Тихий зимний вечер. На столике чашка ароматного чая, под головой мягкая подушка. «Этюд в багровых тонах», «Пёстрая лента», и, конечно же, «Собака Баскервилей».

– Эмиль, – ласково просит мама. – Завтра же в школу!

– Ещё одну главу, честное слово! Всего одну!

Но вот уже на город спускается полночь, а страницы по-прежнему сменяют друг друга, и нет возможности прерваться. Глаза сами собой смыкаются, и книга падает из рук.

За окном воет ледяной ноябрьский ветер. Тихо шелестит компьютер, запускается проигрыватель. Комнату заливает тихая музыка. «В главных ролях: Кайл Мак Лохлан…» И теперь-то уж точно станет ясно, кто же убил Лору Палмер. Машут снаружи громадные зловещие лапы-ветви, бьется о стекло ледяной дождь, а там, на экране, Дэйл Купер пьет свой вечный чёрный кофе, и крутит головой большая серая сова.

Эх, Эмиль, говорила же мама, не увлекаться так сильно!

– Что-то не так? – словно через стену послышался голос Феликса.

– А? – спохватился Эмиль. – Да нет, нет, всё хорошо.

Хорошо ли? Сложно сказать.

– Да ладно, брось, это по большому счету, выдумки все. Мало ли бывает на свете белокурых девушек в красных платьях! – наклонившись над столом, сказал Феликс.