— Потом одиночество… Потому что, когда папочка сказал, что мы поедем, ему было наплевать, что я по-английски знаю только «Hi, my name is Slava, I’m from Russia, I’m already a hundred years old, and I’m tired» и еще что-то типа «Sorry, my English is bad»*. Ну а потом… развод родителей… and here we go again**.
*«Привет, меня зовут Слава, я из России, мне уже сотня лет, и я устал», «Простите, мой английский плох».
**И вот мы снова здесь.
До был поражен до глубины души:
— Wait, wait. Are you kidding me? Slava? Is that really your name? What? Why-y?
*Стой, стой. Ты меня дуришь? Слава? Тебя правда так зовут? Че? Почему-у?
Поля не понял его трагедии.
— Shit happens?..
До был разочарован, словно ему сказали, что Дед Мороз — просто переодетый воспитатель в садике.
— Yeah, it’s shit…*
*Дерьмо случается?.. — Да, это дерьмо…
До похлопал Полю по руке и загрустил:
— Я думал, что ты Поля…
Тут до Поли с опозданием дошло, что они в какой-то момент перешли на английский. Он повернулся к До.
— Ты же, сука, знаешь, почему я «нервный».
— Да ты что? — не понял До. Но при этом он разулыбался во все двадцать восемь, словно вспомнил, что его шоу «fucking brilliant», поиграл бровями и спросил: — Так че, говоришь, тебе понравилась моя идея с радугой?
— Ага, — сказал Поля без выражения. — Петля вышла классная. Но я не говорил.
До сделал вид, что его пронзила стрела Купидона. А затем неожиданно свалился — и почему-то на одно колено. Но раньше, чем Поля понял хоть что-нибудь, До отряхнулся и пошел, как ни в чем не бывало.
Поля знал, что пожалеет, но:
— Что это было?
До прочистил горло (это ему, конечно же, не помогло) и выдал:
— Это я, короче, оступился, вздумал делать тебе предложение, но потом какой-то посторонний голос… типа, это, разума спросил меня: «Че?» — и я встал обратно… ну, на этот, на путь истинный.
Поля дернул бровью.
— Я бы все равно не согласился…
— А че?
Поля промолчал.
Они прошли несколько метров в неловком молчании, а потом До отстал, и Дима, сунув руки в карманы, осознал и ужаснулся:
— Yeah, it’s shit…
Поля обернулся.
Кто-то из тех двоих, которые — за фрика, кто-то один или, возможно, сразу оба, — решил(и) улизнуть при первых признаках ответственности:
— Ладно, крошка, я пошел. Бывай. Конфет не надо.
Фрик улизнул. Мелькали его пятки.
Приласканный им пес, который семенил следом, заметался, не зная, что теперь делать и за кем идти. Поля поискал в нем правду:
— Бесит, да?
Пес с досадой посмотрел на Полю, чуть повиляв хвостом, не согласился — и, прихрамывая, бросился за До.
========== #протемнение ==========
Мы распадаемся на любовь,
ты распадаешься на части,
Ты говоришь, что мы недостаточно хороши,
Когда на самом деле
ты просто вне досягаемости.
UPSAHL — Smile For The Camera
I
Весь отполированный лосьонами, благоухающий и румяный, Поля выплыл после неудачного «свидания» из ванной, плюхнулся в кроватку, вспомнил, что его новый телефон на андроиде, и упал лицом в подушку.
Если бы Поля не начал задыхаться, он пролежал бы в этой позе до утра. Но Поля начал задыхаться.
Ему снова не спалось. Он забрал у Моти уже не свой айфон, чтобы перенести контакты, явки и пароли. Между делом поздоровался с отцом: «Ты знаешь, мама по твоей вине никак не выйдет из депрессии и пьет вино…» — и через несколько сообщений получил сумму денег, которую можно было, постаравшись, обменять на счастье, но Поля обменял на свеженький айфон и подарочный сертификат салона красоты. Первое он должен был забрать на следующий день, второе он отправил матушке по почте.
Поля погасил экраны, отнес Моте ее новую игрушку, в темноте ушиб мизинчик и уже решил пустить скупую королевскую, но Мотя спала — и было решительно не для кого.
После своих несчастий Поля долго крутился с боку на бок. Он мучился до трех, пока не психанул. Схватился за телефон, пусть даже на андроиде, написал мальчику-кислоте: «Чтоб ты не выспался…» — и только затем умиротворенно выдохнул и преспокойно уснул крепким сном.
II
После выходки До с маркером Поля собрал, сосредоточил на себе косые взгляды. У Поли были розовые щеки, розовые волосы и розовые кеды — и ни за что из перечисленного он не получил. Поэтому он заскучал.
Поля честно ждал полдня какой-нибудь нелепой выходки с сахарной ватой и барабанил пальцами по парте, глядя на дверь, пока вдруг, посмотрев на Мотины сережки с котиками, не осознал, что ему срочно нужно проколоть ухо или, может, сразу два. Он чуть не подскочил, но вспомнил, что он не До — вот так сорваться посреди урока… Потом вдобавок ко всему он еще и вспомнил, что его бесит, что не До. Короче, Поля кинул канцелярию в рюкзак и степенно кабинет покинул.
— Поляков! Куда собрался?!
Поля аккуратно прикрыл дверь, почувствовал свободу, поправил ошейник, чтобы ровно, поправил волосы, перевел дыхание и чинно прошествовал к кабинету биологии, из которого недавно прилетела фотка До Асида, решившего, что надо схоронить скелет в школьном дворе.
Когда он прибыл, До не оказалось в кабинете. Привыкший к Диме Харисову класс на Полю даже бровью не повел. Девочка с первой парты лениво поинтересовалось:
— Ищешь Диму?
— Ага.
— Он у директора.
Вкус свободы загорчил. Поля спросил:
— А че?
Девочка моргнула, словно попыталась избавиться от дежавю. Потом сказала:
— Так ведь он разрисовал парней…
Поля приуныл, вздохнул и вышел.
III
Поля листал рассылки в поисках уведомления об оплате айфона, когда к нему подкрался До, чтобы схватить его за ребра и прижать к себе. До защекотал Полю дыханием, пока обнюхивал его шею, как песик, и умиротворенно положил подбородок ему на плечо.
— Че, как дела?
Поля стоял с непроницаемым выражением лица, вперив взгляд в стену. И молчал.
До продолжил диалог:
— А че по коридору шляешься?
— Тебя жду.
— Да ты что? Давно?
— Что сказал директор?
До вздохнул, как будто Поля все испортил, но, не отпуская добычи, достал из кармана конфету, развернул перед Полей, уложил себе в рот и зашепелявил, утопив в запахе молочно-клубничной карамели:
— Да там эти… канцелярки педсовета не явились, и мы, короче, за мое беспросветное будущее перетерли так душевненько. Юрич отличный мужик вообще, хотя, конечно, битый… ну, этими, неурядицами жизненными… Ты как-нибудь в гости заходи.
— Ага.
— Так че ты? Говоришь, соскучился?
— Ага. Но я не говорил.
— А ты не брешишь? — До не поверил и склонил голову. — Насчет имени ты набрехал.
— Ты сам это придумал — мое «имя»…
— Ну и че? Ты же не опроверг.
До опять пошарил в кармане брюк, достал Поле леденец и спросил самым невинным тоном, на какой сподобился:
