Девушки, которая, кажется, влюбилась во врага…

И этому врагу сейчас очень плохо.

Надо бы радоваться — получил по заслугам! Но вместо радости в кровь поступает адреналин, заставляя броситься к нему, отключающемуся на грязном полу в башне.

— Ты не посмеешь умереть, чертов сукин сын! — Гермиона отвесила Драко пощёчину, на мгновение приводя в чувства. — Что это за магия, Малфой?! Быстро говори, иначе я не успею!

— Это… Метка, — прохрипел он и закашлялся.

— Метка. Будь ты проклят, Малфой. Метка…

Лекции по ЗОТИ, знания, полученные ею в библиотеке, личный опыт подкидывали варианты, непригодные для этого случая. Думай, Грейнджер! Метка. Магия Волдеморта. Магия самого сильного из известных волшебников, после Дамблдора, разумеется. Значит, магически Гермиона с ней не справится. Лорд ненавидел своего отца и, как следствие, всех магглов. Может, тогда надо идти от обратного — искать спасение именно в мире магглов…? Надо вспомнить что-то из детства: медицину, которую рассказывали родители-дантисты. Рана…

…Рваная рана на руке Малфоя больше походила на мясо на бойне, но никак не на руку, которая недавно ласкала Гермиону…

Она гонит от себя эти мысли. Не сейчас! Нет времени для жалостливых воспоминаний.

Рана. Чтобы обеззаразить рану, родители-дантисты всегда обрабатывали кожу спиртом…

Вот оно!

Гермиона подскочила, бросив Малфоя. Кинулась к шкафу. Только бы этот псих не разбил все запасы в шкафу. Ей повезло, бутылка огневиски. Целая. Гермиона открыла бутылку, наклонилась над полусидящим Малфоем и плеснула жидкость на рану.

Драко зарычал и открыл глаза. Руку снова начало сводить, но в этот раз как-то иначе. Огневиски на ране шипело и немного пенилось. Резкий запах распространился по комнате. Было больно, но отключаться уже не хотелось. Драко заскрипел зубами, забирая руку, пытаясь отнять её у Гермионы.

— Не трогай! — властно проговорила она. — Ещё не всё, — и снова щедро полила на рану виски.

Драко тяжело дышал, не понимая, что произошло. Почему от простого алкоголя ему вдруг стало легче? Почему Грейнджер сделала это, а не сбежала за помощью к директору и преподавателям? Почему решила остаться, а не бросила его, поняв, ЧТО он прячет?

Малфой снова откинул голову на дверцу шкафа, но руку больше забирать не стал. Новая порция виски отправилась на рану. С каждой минутой становилось легче. Гермиона занесла бутылку в третий раз, но Драко перехватил её руку. Забрал бутылку и жадно приник к горлышку. Огненная жидкость обожгла горло и распространила тепло по телу. Драко только сейчас понял, что дрожал то ли от боли, то ли от страха. Но дрожь уходила с каждым глотком. В голове прояснялось.

Гермиона отобрала у него бутылку, плеснула вновь ему на руку и посмотрела на этикетку так, будто ожидала, что сейчас стекло должно лопнуть в руках.

— Выпей, полегчает! — пробормотал Драко, облизывая пересохшие губы. Голос звучал как-то неожиданно низко, будто говорил не Малфой, а старый профессор Грюм. Он откашлялся, продолжая тяжело дышать и подтолкнул Гермиону локтем, призывая присоединиться к его пьянствованию.

Она поморщилась, пренебрежительно глядя на бутылку. Перевела взгляд на Малфоя.

— Ты живой?

— Вроде да…

Драко попытался подняться, но нога соскользнула на мокром полу, и он грузно опустился обратно, придерживаясь за разбитую дверцу шкафа. Сверху посыпались осколки, позвякивая, отбиваясь от пола, впиваясь мелкими иголочками в шею. Он смахнул стекляшки, расцарапав кожу, но не почувствовал боли. Рука всё ещё ныла, заглушая остальные ощущения.

Гермиона продолжала смотреть на него в упор. Смотрела и сомневалась. Его фиаско, казалось, не произвело на неё впечатления. Да и могла ли Грейнджер поменять мнение о нём, после всего того, что видела только что?

Драко Малфой — Пожиратель Смерти. На его руке метка Волдеморта.

Самое время вызвать Макгонаггл, написать письмо в Визенгамот с подробным отчеёом. Ведь именно против Пожирателей Смерти боролась Гермиона! Именно эти нелюди убивали её друзей. Именно их руками вершились страшные преступления. Именно на войну с ними она шла, не жалея своей жизни. Фред, Римус, Тонкс, Сириус, Добби, Дамблдор, Лаванда, Колин — все они погибли от рук Пожирателей. И Гермиона клялась себе на похоронах в Норе, что сделает всё, лишь бы ни один из преступников не остался на свободе.

Она ненавидела Пожирателей Смерти со всей возможной ненавистью, на какую была способна. Она боролась с ними и готова была убивать во время битвы. Никто, из примкнувших к Волдеморту магов, не был достоин жизни после ухода их Лорда. Её долг — уничтожить всех Пожирателей!

…Но она только что спасла одного из них. Спасла от возможной смерти, от магии их же Хозяина. Драко мог умереть сам, и ей не пришлось бы ничего делать. Мог умереть здесь — на чердаке в старой башне. Одним Пожирателем Смерти стало бы меньше. Она ведь этого хотела!

Она должна была ненавидеть его.

Но почему-то у неё не получалось…

Голова разрывалась на части, пытаясь хоть как-то вернуть мысли в рациональное русло. Думать трезво. Принимать решения на основе логики, как учили её любимые книги.

Ни в одной книге, прочитанной Гермионой, не было ни слова о том, что делать, когда твой долг — убить, а ты вместо этого спасаешь врага. Милосердие…?

Надо было прийти в норму, успокоить бешеное дыхание, унять дрожащие руки. И Гермионе казалось, что внешне она была более чем спокойна. А что творится в душе — не его дело! Он — преступник. Его место в Азкабане…

====== Просто поверить ======

Гермиону выдавали глаза. Взгляд, которым она смотрела на Драко. И пускай в душе она пыталась понять, что чувствует, но глаза не врали — у неё не получалось ненавидеть его. Чёртова жалость плескалась в её карих глазах. Жалость к нему или к себе самой? Оба этих варианта были паршивыми. Драко надо было что-то делать. И не важно, что именно. Кричать? Насмехаться? Называть её грязнокровкой? Лишь бы она перестала жалеть о том, что сделала.

— Выпей, Грейнджер, — снова пробормотал Драко.

Это оказалось первым, что пришло ему в голову. Гермиона перевела взгляд на бутылку, с сомнением поболтала янтарную жидкость.

— Будь что будет… — кинула она куда-то мимо Малфоя и приложилась к горлышку.

Напиток оказался горьким, вовсе не таким, как сливочное пиво, которое они привыкли пить. Горло обожгло. За закрытыми веками заплясали «зайчики», будто ей слепили в глаза ярким светом. И на мгновение стало совсем нечем дышать, мышцы сомкнулись на глотке крепкого алкоголя, не пропуская воздух. Гермиона закашлялась, отплевываясь, стараясь вдохнуть.

— Кто же так пьет?! — Драко ухмыльнулся. — Дай мне.

— Хватит тебе! — прохрипела Гермиона.

Снова попыталась вдохнуть. На этот раз получилось лучше. Она впустила в легкие воздух и опять потянулась к горлышку. Сиюминутное механическое столкновение с крепким алкоголем словно простерилизовало её голову, точно, как только что виски подействовал на рану Малфоя.

Гермионе было хорошо. Хорошо от того, что с новым обжигающим горло глотком, улетучивались мысли. Мысли о том, что она должна дать Малфою умереть, взамен убивая себя саму. Ещё один глоток, и всё, чего она хочет — только знать, как не задохнуться от жгучей жидкости в горле.

Драко потянулся к ней, забирая бутылку, разливая часть виски на пол и на одежду Грейнджер.

— Тебе плохо будет. Хватит! Оставь мне…

Их взгляды встречаются над недопитой бутылкой виски, спасшей им жизнь. Спасшей его от действия чёрной магии. Спасшей её от собственных мыслей.

И в этот момент они понимают, что врать бесполезно. Что они оба знают. Знают правду.

И это сиюминутное знание напугало Гермиону больше, чем возможность убить или умереть мгновение назад. Она отпрянула, отпуская бутылку. Села напротив Драко, скрестив ноги по-турецки, сложила руки на груди.

— А теперь рассказывай! — приказным тоном сказала она.

— Сначала ты. — Малфой откинул голову, посмотрел на свою спасительницу. — Откуда ты знаешь, как сводить метку Пожирателя?