Больно. Очень больно. До слёз.

Но с правдой не поспоришь.

Те многочисленные шрамы на лице ничем не замажешь. Не скроешь. Не уберёшь.

– Да ну! Скажешь тоже! Лерка – нищая, хоть и стройная. А Ковалевским нищая невестка ни к чему.

Олеся Владимировна внимательно сканирует меня прищуренным взглядом. Иронично выгибает губы в небрежной ухмылке.

Щёлкает пальцами:

– А ты чего застыла? Чай подала, и можешь быть свободна!

Киваю, выбегая из гостиной.

Разговор двух подруг тревожит меня до колик под лопатками. Я просто не могу сейчас вот так уйти. Не дослушав до конца.

Мне чертовски интересно, зачем всё это устроил Ковалевский – старший.

Для чего?

Неужели Руслан так погряз в своём горе по умершей невесте, что даже не способен выбрать себе невесту самостоятельно, без участия всемогущего папеньки?

А если это так – то зачем эти маски? Антураж, не более?

Не думаю. Игорь Александрович никогда не делает ничего просто так. Он всё продумывает. На несколько ходов вперёд.

Так было всегда.

Припадаю ухом к приоткрытой двери, затаив дыхание.

– И когда праздник?

– В субботу. Мне уже и платье прислали, и красную маску. Так что, Риммочка, в семь часов вечера держи за меня кулачки. Я буду покорять самого Руслана Ковалевского!

Делаю шаг назад. Прижимаю ладонь к груди.

В субботу.

В День Рождения Эммы!

Что это? Случайность, или злой умысел?

Чувствую полный раздрай мыслей и убегаю на кухню к своим тарелкам и чашкам. Боже. У меня столько работы, а я витаю где-то в облаках, думаю о невыполнимых вещах.

Руслану Игоревичу давно пора жениться. И нет ничего предрассудительного в том, что он ищет себе красивую интересную жену. Игорь Александрович, наверняка просто помогает ему в поисках фаворитки. Конечно, ему лучше известны богатые семьи, в которых есть подходящие партии.

Чёрт. Навыдумывала уже себе Бог знает что. Надумала.

И чуть сама не поверила в то, что Руслан до сих пор безутешно горюет по Эмме. Наивная.

А я…

Я – всего лишь служанка в доме его богатой невесты. И у меня нет никаких прав на этого солидного мужчину. Я должна и дальше усердно работать, чтобы оплачивать своему сынишке беззаботную сытую жизнь.

Он – достоин самого лучшего. Мой малыш…

Лера

*****

Суббота. Вечер перед праздником.

Сердце болезненно бьётся об рёбра. Волнительно. Напряжённо.

Растерянно оглядываю спальню Олеси Владимировны.

Что я здесь делаю? Не иначе, как сошла с ума.

Решила поиздеваться над собой.

Над своими чувствами.

Огромная кровать завалена самой разнообразной одеждой. Чулки с рисунками и разных цветов, колготки, подвязки. Отдельным ворохом – нижнее бельё. Всё – очень нежное, красивое, волнующее. Любой комплект, без сомнения, произведёт на любого мужчину самое неизгладимое впечатление.

Даже на такого ловеласа, как Руслан Ковалевский.

По всей видимости, Москвина провела несколько часов, вытряхивая содержимое своих огромных шкафов и выискивая именно то, что доведёт мужчину до состояния разъярённого быка. Значит, она непременно решила заарканить его.

Соблазнить. Увлечь своей красотой. Харизмой.

И состоянием счёта в банке.

Иначе – к чему всё это великолепие?

В центре кровати – шикарное платье в пол чёрного цвета. Спереди оно глухое с пикантной сеткой на плечах, а вот спина совершенно открыта, до самых ягодиц. Никакого белья под это великолепие не оденешь. Нужно быть обнажённой.

Абсолютно.

Только крохотные трусики дополнят наряд. По всей видимости, вон те – чёрные, с переплетениями бриллиантовых нитей в центре. Они кинуты на кровать так небрежно, будто стоят сущие копейки. Но мне-то известно, что это – бельё из последней коллекции люксового британского бренда, чьи комплекты белья приближаются к стоимости шубы.

Сглатываю слюну.

Мне нужно перестать думать. Простая горничная не может разбираться в белье. Она – лишь выполняет функции принеси-подай, никак не больше.

Иначе я рассекречу себя. Оголюсь.

Выйду из тени и поставлю под удар себя и своего сыночка….

В изголовье кровати стоит красивая подарочная коробка с огромным белоснежным бантом. Видимо, именно там, внутри, скрывается та самая маска. Отличительная черта девушки на выданье. Красная тряпка для быка, в роли которой, всё тот же Руслан Игоревич Ковалевский. И Олесе Владимировне, без сомнения, может улыбнуться удача в лице этого красавца-мужчины.

Не дыша, преодолеваю расстояние до этого великолепия. Шаг за шагом. Медленно. Я вся заледенела от невероятного нервного напряжения. Окаменела, превратилась в статую.

Осторожно перешагиваю через валяющуюся обувь, подхожу ближе.

Сердце колотится как ненормальное. Судорожно вздыхаю. Оглядываюсь по сторонам. Из-за двери ванной доносится шум воды – Олеся Владимировна решила принять душ перед выходом.

Я не сомневаюсь, что сейчас она тщательно натирает своё великолепное, без какого-либо изъяна, тело, приятно пахнущими маслами и ароматными гелями для душа. Недаром у моей хозяйки вся ванная заставлена разнообразными пузырьками.

Всё пойдёт в ход для того, чтобы заарканить мужчину мечты.

Её. И моей…

Стоп, Лера, так нельзя…

Что ж.

Пожалуй, я успею заглянуть внутрь этого картонного монстра, украшенного как самый дорогой подарок, припасённый заботливым Дедушкой Морозом. Только не для меня. И уйти незамеченной.

Потому что больше терзать своё бедное сердце я не вправе.

Дрожащими руками приподнимаю крышку коробки, уставившись на её содержимое. Сердце делает кульбит, достойный трюку самого ловкого акробата и колени начинают предательски дрожать, подгибаясь под тяжестью ноши.

Какая красота!

Там, внутри, на специально сшитой для коробки, бархатной подушечке, аккуратно покоится красная маска. Огромная, закрывающая всё лицо кроме губ. Расписанная, кажется, вручную какими-то замысловатыми иероглифами наподобие китайских. А вокруг глаз всё расшито крошечными переливающимися кристаллами.

Закусываю губу. Руки сами собой потянулись к слепку, схватив его. По венам пробежал разряд электрического тока, но я не смогла затормозить.

Обернулась к зеркалу. Задрожала.

Стон вырвался из измученного горла, разрывая сдавленным хрипом, пустую спальню хозяйки.

Я не люблю смотреть на себя в зеркало. Ненавижу. В моей крошечной квартире, которую я снимаю вместе с сыночком, абсолютно нет зеркал. Никаких. Я просто не в силах видеть того урода, отражающегося в зеркальной поверхности.

Быстро водрузила маску на своё лицо. Выдохнула.

Слепок полностью закрыл все шрамы, оставив видимым только один – крохотный, чуть ниже губы. Пожалуй, в этой маске я выгляжу как самая настоящая красавица. Волосы пышными волнами ниспадают на плечи, образуя замысловатый ангельский водопад, а губы сами собой искривляются в подобие лёгкой улыбки.

Боже, как давно я не улыбалась, смотря на себя.

Платье Москвиной, пожалуй, село бы на меня как влитое. Моё тело даже после родов не потеряло упругость и стройность, а грудь, несмотря на долгое кормление сыночка молоком, до сих пор по-девичьи смотрится даже без белья.

Если бы не моё лицо я бы вполне могла бы сойти за красавицу. Ничуть не хуже этих пустышек, наподобие Олеси Владимировны.

Не хуже. А даже лучше.

Но… Кому это интересно?

Масок всего три. Претенденток на руку и сердце Ковалевского – тоже. Я в их число никак не вхожу. Не вписываюсь.

Никому не интересна простая поломойка без гроша в кармане и с довеском в виде малолетнего ребёнка.

Значит, мне просто необходимо уйти отсюда немедленно.

Сейчас. Быстрее.

Доделать все дела на кухне и вернуться домой, к Эрику, который сегодня, как обычно, проводит день с няней.

Мне нужно думать только о нём.

Лера