- Неудобно же, сама говорила.

  Момент упущен.

  - Ну да, точно.

  Тётка рядом тревожно пялится в телефон. Они везде, они повсюду, эти недовольные тётки. Засасывают нас в своё пространство. Вот она, поднимает на меня тревожный взгляд, хмурится. В телефоне, видно, расписание. Расписание не работает. Автобус опаздывает. Славка, жаркая и нежная, вырывается от меня. Проходит вдоль остановки туда-сюда, смотрит в небо, а я - в неё. У Славки трезвонит мобильник.

  - Опаздываем безбожно, Миш, - хохочет она в трубку.

  Смирилась уже с этим досадным фактом. Зеленоватый автобус с засаленным лобовым стеклом всё-таки движется по направлению к нам.

  Слава возвращается ко мне.

  - Кропоткину всё равно, - говорит она. - У него день свободный.

  Да провались он. В автобусе жарко. Из окна поддувает тёплым. Волосы лезут в рот.

  - Обрежу нахрен, - бешусь я.

  Славка аккуратно убирает их с лица, заправляет мне за уши.

  - Не позволю, Веснушкин, - шепчет она. - Красота же.

  - И что сделаешь?

  - Запру в комнате без ножниц.

  Смотрит угрожающе, будто и правда это сделает. Я смеюсь.

  - Ладно, пошутил. Простишь?

  Славка вздыхает. В её взгляде появляется нечто неуловимое, и я не успеваю понять, что.

  - Нам ещё несколько остановок здесь поджариваться, - ворчит она вместо ответа.

  Гладит по руке. Кажется, будто она хотела сказать другое, но передумала. Что, интересно. Я вспоминаю другой день и другой автобус. Мне шестнадцать, и я еду на встречу с одноклассницей. Мы вроде как вместе, точнее, она так решила - и разболтала всем и вся. Вроде бы нравится, но я не уверен. Выхожу у кинотеатра и вижу другую - джинсовая куртка, узкие брюки, длинные волосы. На вид - одного со мной возраста. Смотрит немножко нагло, немножко застенчиво - странное сочетание. И улыбается. Я никогда не знакомлюсь на улицах, я жутко труслив, но хочу подойти к ней. Пялюсь в нерешительности. Одноклассница вырастает передо мной неожиданно, утягивает за собой - я теряюсь, а когда оглядываюсь назад, уже поздно. Кляну себя, кляну дурочку Наташу - так, кажется, зовут мою недоподругу. День безнадёжно испорчен. Больше в кино мы с ней не ходим, и я обретаю в классе дурную славу. А ту девочку у кинотеатра узнаю два года спустя по одной только улыбке. Нет больше ни длинных волос, ни узких брюк, ни джинсовой куртки. И до сих пор не решаюсь спросить, узнала ли она меня.

  Слава смотрит в окно.

  - Куда пойдём, решили? - спрашиваю.

  - Посидим где-нибудь, наверное, - она пожимает плечами.

  - Ты чего грустишь?

  - Вспомнила, как мы устроили пижамную вечеринку у меня дома. Здорово было, правда?

  Киваю. Да, было здорово. И к Славке меня тогда отвёз Гоша. Ухмылялся всё понимающе, я его чуть не ударил. Мы со Славкой смотрели американские комедии, хохотали, усыпали всю постель карамельным попкорном. Потом врубили музыку на полную катушку и танцевали дикие танцы, пока к нам не вломились разъярённые соседи снизу. Одиннадцать ночи на дворе, как можно, сволочи малолетние, где ваши родители? Славка продолжала хохотать, а потом торжественно пообещала, что такого больше не повторится. Они ушли, а мы целовались, сидя на подоконнике, и угорали над тупыми шутками в сети. Друзья, как-никак.

  - Остановка "Невский проспект", - объявляет запись ледяным тоном.

  Приехали.

  Выходим из автобуса. Первый, кого я вижу, и есть Миша, но сегодня он резко отличается от застенчивого поэта. Свободная худи, чёрные джинсы, кольца на обеих руках, растрёпанные волосы - всё это далеко от образа приличного мальчика, которым он показался мне вчера. Теперь Миша - свободный художник, вольный и раскрепощённый, довольный собой. У него нет проблем, нет поводов волноваться. Весь мир у него в кармане.

  - Привет, - счастливо улыбается он, живенько обнимает Славку.

  Они целуются в обе щёки. Я думаю, они же бывшие одноклассники, наверное, однажды между ними что-то мелькнуло. Хотя, какая теперь разница.

  - Паша, - он пожимает мне руку.

  Довольный такой, даже чуть подпрыгивает. Живчик. Подозреваю, дома у него всё зашибись, любимый сынок, правильные родители. Может быть, даже единственный ребёнок в семье. Такие обычно - единственные.

  - В "Зингере" посидим? - спрашивает Миша, выуживая из кармана последний айфон.

  Хватит понтоваться, ну, Инстаграмная чика выискалась. У меня такой же.

  - Мама пишет. Волнуется всё время, не могу, - он устало вздыхает.

  Миша, дорогой, как же тебе повезло. Жаль, что ты этого не понимаешь.

  - Давайте, - поддерживает Славка. - Заодно прикуплю себе что-нибудь, а то в последнее время совсем мало читаю. Лень заела.

  - Разве тебе скетчбук новый не нужен? - спрашиваю.

  - В смысле? Я ещё старый не закончила.

  - Не знаю, ты обожаешь их собирать.

  - Иди ты.

  Славка действительно обожает скетчбуки, блокноты на кольцах, записные книжки и прочую мишуру. У неё в тумбочке целые горы навалены - каждая заполнена только на две страницы.