Сёрежа. Ласково как. Тогда мне точно лучше уйти.
- Отлично, - я обуваюсь, подставив палец под пятку.
Без ложки. Как в детстве.
- Давай, звони. Не болей, - какая несусветная ерунда.
А что мне ей пожелать? Что сказать на прощание?
- И ты, сынок, - она давит из себя улыбку.
Ненавижу. Терпеть не могу это обращение, так и режет уши.
- А с этой девочкой я бы, на твоём месте...
- Разберусь, - обрываю я мать. - Не маленький.
И чем ей не угодила Славка?
Прежде, чем начнётся новый виток истерики ("Как ты с матерью разговариваешь?"), я выхожу, прикрывая за собой дверь. Спускаюсь пешком на первый этаж. В подъезде отвратительно. Я выбегаю на улицу, набираю Славке.
- Ты скоро там? - выдаёт она недовольно.
- На остановку иду, Славочка. Не опоздаю, обещал же.
- Ну-ну, - фыркает она в трубку. - Давай, Веснушкин, я без тебя гнить на парах не собираюсь.
Всё, гудки. Я действительно иду на маршрутку, а навстречу мне топает хахаль Серёга. Я киваю, но он делает вид, что не замечает этого и с гордо поднятой головой шествует мимо. Вот крыска, а. Метро трясёт меня так же, как и по дороге к матери. Народу немного поубавилось. Я сижу, уткнувшись в новостную ленту Фейсбука. Можно сказать, Фейсбук непопулярен среди молодёжи. Ни один мой одногруппник здесь не сидит, но я сижу, потому что мне интересно. Интересно литературное сообщество - я читаю здесь критиков, писателей, поэтов. Фейсбук - тесный и одновременно широкий мирок людей искусства. Я читаю здесь рассказы одного канадского автора. Заглядываю к чешскому поэту за новыми строчками. Читаю, как громят очередной роман Пелевина, хотя ни одной книги его не открывал. Не хочется. И тут мне приходит мысль: Миша, наверное, тоже здесь сидит. Может быть, даже публикует иногда стишки. Собачится в комментариях с критиками. Хотя нет, вероятно, он не из тех, кто собачится. Он просто удаляет и блокирует, чтобы не растратить, так сказать, поэтическую энергию. Быстро нахожу его страницу. Целая тысяча друзей, подписчики, лайки. Комментариев немного - чистит, значит. Я был прав. Последний пост недельной давности - стихотворение, которое Миша читал вчера. Действительно, в таком формате его тексты воспринимаются лучше. Задевают сильнее, что ли. На аватарке он с сигаретой в мундштуке. Позёр, усмехаюсь я. Серьёзное выражение лица, взгляд в душу. Ну всё, товарищ, убедил. Истинный творец. Читаю ещё пару стихов и лениво кликаю на "Добавить в друзья". У меня на странице информации мало - аватарка, несколько фоток со Славкой, пара постов. У Миши стена изъедена стихами. Фоток тоже мало. Пора выходить. Закрываю Фейсбук, мобильник возвращается в карман. В наушниках играет фортепианная соната Вайнберга. Депрессивно-озлобленная музычка, но после разговора с матерью сойдёт. Славка встречает меня у метро. Улыбается и не спрашивает ничего. Не надо спрашивать. Протягиваю ей наушник. Она прикладывает его к уху и морщится.
- Паш, ну что это? Ты же знаешь, я не выношу...
- Знаю, - ухмыляюсь я, убираю наушники с глаз долой. - У меня в метро просто было подходящее для этой музыки настроение.
- Это не музыка, - ворчит Славка. - А теперь у тебя что, настроение изменилось?
- Конечно, - я слегка улыбаюсь. - Слушай, Славочка, а давай свалим? Неохота сегодня на пары.
- Ты совсем обнаглел, да? Едва из долгов вылез, снова за старое?
- Ну, Слав! - ещё ни разу ей не удавалось устоять.
Мой умоляющий тон и щенячий взгляд действуют безотказно.
- Пошли лучше пирожные лопать.
- Вчера лопали, - укоризненно отмечает Слава.
- Пофиг.
- Может, лучше в кино?
- Я не против, лишь бы не в универ.
- Ох, Паша, трудно с тобой, - притворно вздыхает Славка. - И устоять невозможно против таких соблазнов.
До кино несколько станций. Опять спускаться придётся, но со Славкой всё по-другому. Я не обращаю внимания на окружающих, хотя кажется, что нас разглядывают. Славка стоит в уголке у двери, я пристраиваюсь сбоку и хватаюсь за поручень. Славка рассказывает случайно пришедшую на ум шутку и смеётся. Я тоже смеюсь, мне хорошо, и почему бы не притвориться, что я не был утром у матери. Почему бы не притвориться, что моя жизнь ни капельки не изменилась, и Гоша позвонит через час. Он просто уехал по делам.
- Что смотреть будем? - спрашивает Славка.
Мы стоим на эскалаторе. Здесь она может быть выше и грозно нависать надо мной. Славка целует меня в нос. Я был не прав, когда сказал, что мы редко целуемся. Часто. Просто это в порядке вещей и никак не мешает дружбе.
- Там что-то про зомби идёт.
- Гадость, - морщится Славка.
- Осторожно.
Она разворачивается и сходит с эскалатора. Я - вслед за ней.
- И чем тебе зомби не угодили? Ходят себе, рычат, кожа с них летит хлопьями...
- Паш, ну прекрати. Меня сейчас вырвет.
- На мелодрамищу точно не пойду.
- Это ультиматум? Я и не предлагала. Давай на авторское.
- Давай.
Скучно, наверное, зато без клишированных соплей. И без ненавистных Славке зомби. Билеты берём на последний ряд, так удобнее фильм смотреть. Отвлекаться - тоже. И хотя я большой любитель похрумкать во время просмотра - особенно на тихих и ключевых моментах - рука не поднимается. Авторское всё-таки.
