Я отпиваю из горла, закусываю сухарём. Игорёха затягивается – в колбе кальяна булькает. Саня пьяно ругается – снова подстрелили в видеоигре. Кудрявый храпит.

– Ладно! – говорит Саня, грохает кулаком по столу и разворачивается в кресле. – Идём курить.

Я дотягиваюсь, дёргаю Кудрявого за ногу. Тот недовольно что-то ворчит.

– Да пусть лежит, ёпт, – жалеет его Игорь. – Не курит ведь.

Выходим на балкон. Я встаю меж друзей – этих здоровяков, – вынимаю пачку. Закуриваем.

– Чё за дрянь? – Саня морщится, высунув язык, становится похож на злого тибетского божка, только лицо не синее.

– Честорфилд, – отвечаю. – Красный.

– Ёпт, не кури, раз не нравится, – говорит Игорь.

Саня быстро затягивается ещё раз пять, выкидывает сигарету в окно и начинает:

– Вы только посмотрите, в кого мы превратились! Пьём, курим, девок на вписках тискаем, как хер знает кто!

– Началось, – говорю, выдохнув дым.

– А лет десять назад, – продолжает Саня, – помните себя лет десять назад? Турники, футбол, баскетбол…

– Ага… – Провожу пальцем по шраму на виске.

– Да-а, ёпт! – Игорь врезает ладонью в плечо другу. – Детство!

– У нас были принципы! – Всё разоряется Саня. – ЗОЖ, все дела! А теперь…

– А теперь что мешает? – спрашиваю.

Саня тормозит, соображает.

– В-з-рослость, – выговаривает он и закатывает глаза в приступе ностальгии. – Аську помните? О-оу!..

ICQ. В мои детские годы этот сервис бесплатных смс набирал популярность, и каждый уважающий себя молодой человек был просто обязан установить его на свой Nokia, Sony ericsson, Benq siemens. В общем, на мобильник…

***

Сижу за компьютером, играю в любимую видеоигру и редко отвлекаюсь на «О-оу!» аськи, доносящийся из лежащей на столе нокии. Принц перси бежит по стене и срывается в пропасть. Ничего не могу сделать, ведь пески времени закончились, и вернуться в прошлое, когда Принц ещё не начал свой трюк, не получится.

Огорчённый такой несправедливостью, выхожу на рабочий стол Windows XP – встречаю зелёный луг и синеву неба, загромождённую иконками видеоигр. Вспоминаю, что хотел удалить Internet Explorer. Зачем он мне, если нет интернета?.. Вытаскиваю диск из CD-ROMа. Диск как всегда тёплый.

«О-оу!»

Беру телефон, снимаю с блокировки кнопок. Вижу сообщение в аське от CherepPaXa:

– В баскет идёшь?

Пальцы щёлкают по кнопкам, печатая слова, T9 спасает грамотность:

– Да. На площадку или зайдёте?

CherepPaXa отвечает:

– Зайдём. Жди

Отправляю смайлик и убираю телефон. Выключаю компьютер – шум вентиляторов стихает, гаснет кинескоп монитора. Вновь хватаю мобильник, перескакиваю с табурета на кровать, ждать друзей.

Чем убить время? Найду себе девчонку! Поисковик. Ввести имя будущей собеседницы. Так-так-так… Анжела. Возраст: 16. Город – свой, конечно. Сколько Анжел! VredinkA, Milashka, BoMBo4kA… Выбираю, добавляю.

ЧуВаК: Привет! Познакомимся?)))

Milashka: Приветик ;-). Давай попробуем))

ЧуВаК: Я Дима ). А тебя Анжела зовут?))

Milashka: Верно)

ЧуВаК: Очень приятно!)))

Milashka: Взаимненько ;-)

ЧуВаК: Что делаешь?

Milashka: Слушаю песенки), а ты?

ЧуВаК: Общаюсь с прекрасной девушкой)

Milashka: Вот как)))

ЧуВаК: Да ;-)

Интересно, а она красивая? Фотографий в этой версии ICQ нет, и мне приходится лишь догадываться.

ЧуВаК: Опиши себя)

Milashka: Брюнетка. У меня карие глаза и красные ногти))

ЧуВаК: А баскетбол любишь?)

Milashka: Больше люблю волейбол)

ЧуВаК: Ты где-то занимаешься?)

Milashka: Да)), в школе)

ЧуВаК: Ясно ;-)

Вспоминаю одноклассниц-волейболисток. Неплохо…

ЧуВаК: А в какой школе учишься?)

Milashka: В 41))), а ты?

ЧуВаК: В 32))

Внезапное «О-оу!» заставляет отвлечься от диалога с Анжелой. Мне пишет девчонка, которую добавил вчера. Нина.

Nina: Привет! Как дела?)))))

ЧуВаК: Привет). Хорошо)), а у тебя?

Nina: Тоже)))))

Вдруг её цветочек из зелёного превращается в красный. Вышла из аськи? Ладно.

Возвращаюсь к Анжеле:

ЧуВаК: А какие цветы ты любишь?))

Молчание.

ЧуВаК: Анжелочка?)))

Тишина.

Снова поисковик. Возраст и город те же. Имя… пускай будет… Виктория.

ЧуВаК: Привет!)) Хочешь познакомиться?)))

Вика: Здравствуй. Не сегодня.

ЧуВаК: Почему?

Игнор.

Звонок в дверь – друзья.

Соскакиваю с кровати, выхожу в коридор. На ходу одеваю белую майку с логотипом NBA, прыгаю в кроссовки со всегда завязанными шнурками, беру оранжевый мяч, открываю друзьям.

Игорь делится крепким рукопожатием, Санёк обходится английским кивком, ведь с ним мы сегодня уже виделись.

– Остальные на площадке? – спрашиваю, выходя из подъезда.

– Да, ёпт, – отвечает Игорь, пнув кусок кирпича – тот скачет по мягкому от жары асфальту.

Посёлок, где живём, совсем небольшой – пятиэтажки можно пересчитать по пальцам одной руки. Такое время… Цветущая, зелёная, засыпанная летним тополиным снегом улица изнывает от плюс тридцати градусов. Мы идём по дороге – тротуар не для нас – и отходим на обочину лишь тогда, когда проезжает какой-нибудь одинокий автомобиль или автобус. Деревянные, обшитые шифером дома подмигивают отражающими солнце окнами. Стоящие вдоль улицы клёны ловят ветер и шелестят кронами. Иногда мимо пролетает бабочка или стрекоза, а порой неуправляемый жук или шмель врезается в меня и отскакивает в заполненное горячим воздухом пространство.

Сегодняшний матч обещает быть грандиозным: на площадке у школы собралась целая толпа. Парни уже кидают мяч в кольцо, тренируют меткость. Мы ступаем на облупленный щербатый асфальт, не видавший каток целое десятилетие. Местами такие ямины, что похожи на лунные кратеры, а после сильного дождя – на озёра. Впрочем, каждый видел подобную площадку. Скелет футбольных ворот, совмещённый с баскетбольным кольцом, с каждым летом становится всё ржавее – покрывать краской его, похоже, никто не собирается. Огромные, квадратные, сделанные из металлического листа ещё по советскому стандарту щитки гонгом отзываются при каждом ударе о них мячом.

– Эй, ёпт! – кричит Игорь и машет пацанам. Те, наконец, отвлекаются от игры. – Ну, зарубимся?

Обмен рукопожатиями. Здесь человек десять: одноклассники и старшики. Все знакомые.

– А где Кудрявый? – спрашиваю и, поискав глазами, замечаю его: заходит на площадку. Стоит только вспомнить!

– Здорова, пацаны, – говорит он мягким голосом и с рассеянной улыбкой жмёт руки.

Решаем, что свои будут играть в одной команде. Четыре на четыре. Я, Сашка, Игорь, Кудрявый. Против нас – старшики, одиннадцатиклассники. Те – здоровые, накаченные, борцы. Не беда: Сашка и Игорь тоже не хилые, а Кудрявый хоть и худой, но прилипнет к противнику, как банный лист, не отдерёшь.

Капитаны команд – камень, ножницы, бумага… Первая победа! Мяч наш, мы начинаем игру.

Болельщики. Большинство за старшиков, в том числе девчонки. Они визжат и свистят, когда наши противники перехватывают мяч. Выкрикиваются имена – не наши; признания в любви – не нам. А когда первый мяч забивает один из борцов, площадка взрывается ликованием. И даже те немногие, кто изначально болеет за нас, начитают сомневаться.

Да, наша новая тактика однозначно должна принести успех: сначала дать понять противнику, что победа в его руках, а потом разорвать, ведь теперь он такого точно не ожидает, правда?

Второй гол не в нашу пользу. Третий. Баскетбольный счёт шесть-ноль, а играем до десяти. Болельщики начинают улюлюкать, когда я в очередной раз промахиваюсь… И вот Кудрявый забивает трёхочковый. Толпа по инерции вскрикивает (даже девчонки), но быстро стихает. Игорь перехватывает мяч, обводит одного, второго, прыгает, закручиваясь, и забивает. Шесть-пять.