– Нужны уши? Я весь твой, – поставив передо мной бокал с коктейлем, произносит бармен.

И умудряется сделать это так естественно, что я даже не могу придраться к словам.

– Не думаю, что тебе это будет интересно, – сделав глоток, отвечаю спокойно.

– Ты странная, – в ответ замечает тот, продолжая заниматься своими делами, – обычно люди с удовольствием пользуются возможностью высказаться.

– Не люблю грузить чужих людей своими проблемами, – отзываюсь, трубочкой гоняя по бокалу кубики льда.

– Бармен – не чужой человек. Это психиатр без лицензии, работающий совершенно бесплатно.

– Ну, мы-то знаем, что это не бесплатно, – улыбаюсь бармену, – вы берёте чаевые.

– Грешен, – кивает студент, затем останавливается ровно напротив меня и облокачивается на барную стойку, заглядывая мне в глаза, – но с тебя я ничего не требую.

– Потому что я тебе не изменяю, – приподнимаю бокал, отдавая дань его мастерству смешивать ингредиенты, а затем вновь делаю глоток.

Сева ничего не отвечает, продолжая смотреть на меня.

– Иди, – кивнув в сторону ожидавших его девушек, произношу, – тебя ждут другие посетители.

Студент выпрямляется, не отводя от меня глаз.

– Ты здесь надолго? Я могу проводить тебя до дома, – спокойно произносит он.

– Нет, я допиваю и ухожу, – качаю головой, – рассчитай меня.

Бармен награждает меня долгим взглядом, а затем отходит к другим посетителям, игнорируя мою просьбу дать счёт.

Опять он не хочет с меня денег брать…

Достаю из сумки купюру и кладу рядом с бокалом.

Не понимаю я этого. В нашей жизни за всё нужно платить. За чужую работу – тем более.

Взмахом руки прощаюсь с Севой, следившим за моими действиями без эмоций, и выхожу из заведения.

Сама не знаю, зачем хожу сюда. Какой-то зависимости от алкоголя у меня нет. Но почему-то каждый раз после посещения этого заведения мне становится немножко легче…

Может, дело в том, что здесь меня всегда спрашивают – как дела? Пусть я никогда не отвечаю в подробностях, но меня успокаивает то, что кому-то интересно услышать мой ответ на этот вопрос.

Выхожу на улицу и останавливаюсь, глядя на ясное небо.

Дожили. Я радуюсь тому, что бармен разводит меня на разговор…

Пора идти и поработать – чтоб голова прочистилась.

– Евааа, – тянет Ксюша с дивана.

– Я занята, – отмахиваюсь от назойливой соседки, продолжая редактировать кусок текста.

– Ева, звонят.

– Кто? – не отвлекаясь, спрашиваю на автомате.

– Откуда мне знать? Я не могу с кресла подняться.

Отрываю взгляд от компьютера, перевожу на соседку. Та сидит с тканевой маской на лице, закрыв глаза и раскинув руки в стороны.

– Ты издеваешься, что ли? – раздраженно уточняю и возвращаюсь к работе.

– Тебе звонят, – повторяет Ксюша замогильным голосом, не опуская запрокинутой на спинку дивана головы.

– В каком месте мне звонят, Ксюша? – стараюсь не нервничать и принимать реальность такой, какая она есть: да, у меня назойливая соседка со слуховыми галлюцинациями, от которой я не могу избавиться. Но я буду пытаться…

– В каком месте?.. – Ксюша задумывается, – Здесь, в этой комнате.

Протираю лицо рукой, считаю до пяти.

– О, перестали, – успокаивается соседка.

Нахмурившись, присматриваюсь к ней повнимательней.

– И снова начали, – продолжает издеваться та.

Рукой пытаюсь нащупать телефон в кармане брюк. Безуспешно.

– Мой телефон?.. – на всякий случай уточняю.

Он у меня на беззвучном режиме. И даже вибрация отключена.

– Ага. Я ж говорю – звонит, надрывается, – зевая, протягивает Ксюша.

– Где? – стремительно подхожу к ней, нахожу свой сотовый на кресле, даже не пытаюсь понять, как он там оказался; беру трубку, – Да?

– Еваааааааа! Я напилааааась!

– Стефания? – удивленно спрашиваю.

– Он такой холоооодный!!! А я ведь впервые влюбииилаааась! – стонет с другого конца трубки наша звезда.

Изрядно выпившая звезда… Я б даже сказала, откровенно перебравшая, звезда.

– Ты где? В каком клубе? – сухо уточняю, накидывая на себя пиджак.

– Почему он так со мноооой? – продолжает стенать Стефа.

– Адрес скажи! – четко проговариваю.

– Тебя в этом не пустят, – замечает Ксюша, открыв один глаз.

А Стефания вдруг резко сбрасывает звонок.

– Куда? – негодующе смотрю на потухший экран.

– Если это твоя блогерша, то она ходит только в один клуб, – подаёт голос Ксюша, доставая свой телефон, – вот, адрес, – разворачивая его ко мне экраном, произносит.

– Откуда ты знаешь? – подхожу к ней и запоминаю название улицы и номер дома.

– Она его столько раз рекламировала в Твиттере, что другого варианта просто быть не может, – машет мне соседка.

Твиттер!

Как я могла это упустить? Роман Николаевич меня убьёт…

– Говоришь, мне стоит переодеться? – стремительно покидаю гостиную, направляясь в сторону своей спальни.

– Да, тебя в этой одежде точно не пропустят внутрь, – звучит уверенный голос соседки из другой комнаты.

– И что… что Стефания обычно пишет в Твиттере?.. – запрыгивая в платье-футляр черного цвета с утяжкой на талии, уточняю через дверь.

Даже страшно подумать, что она там навыкладывала… за всё это время.

– Да так… делится мыслями, советует всякие заведения… а днём запостила названия каких-то депрессивных песен для малолеток, – отзывается Ксюша, – короче, ничего интересного.

– Но ты всё равно на неё подписана, – выходя из своей комнаты, резюмирую.

– Она же известная, – жмёт плечами соседка, – о! У тебя и такое в закромах нашлось?

– Как нашлось, так потеряется, – сухо отвечаю и мчусь в прихожую, параллельно заказывая такси.

– Пожалуйста, – несётся мне вдогонку.

Ничего не отвечаю, выбегая из дома.

Её имидж не должен пострадать. Нам только скандалов не хватало!

Пока еду в такси, пытаюсь дозвониться Стефе – но всё бестолку: она не берет телефон. На парковке возле клуба нос к носу сталкиваюсь с Глебом. Быстро оцениваю его внешний вид (а в джинсах и простой белой кофте он почти похож на человека), и, ничего не говоря, бегу ко входу в клуб. Ответный взгляд исполнительного директора, оценивающего мой внешний вид, стараюсь не анализировать.

– И вы здесь, – холодно произносит Глеб, когда нас обоих пропускают внутрь.

– Стефания мне позвонила, – сухо отзываюсь.

– Мне тоже, – также сухо отзывается Глеб.

– Так это из-за вас она так убивается? – ещё суше спрашиваю, спускаясь по лестнице вниз.

– Похоже, что да, – звучит ровный ответ.

– Бедная девочка, – без эмоций произношу и подворачиваю ногу, начиная заваливаться вбок.

Но мужские руки подхватывают меня за талию и возвращают в вертикальное положение.

– Вы что, вообще не питаетесь? – задаёт странный вопрос мой новый начальник.

При этом голос его звучит откровенно раздраженно.

Стряхиваю невидимые пылинки с (пожалуй, слишком) облегающего платья и произношу сухо:

– Мне некогда, – а затем открываю дверь в основной зал.

Вот это шум. Давно я не была в подобных заведениях. Продираться сквозь толпу даже пытаться не буду – проще обойти.

Судя по последнему посту, Стефа сидит у бара.

– Даже не пытайтесь пойти через толпу, вас там задавят, – словно читая мои мысли, произносит Глеб, а затем добавляет, взглянув на мою талию, – или сломают пополам.

Ничего ему не отвечаю: иду вперёд по обходному пути, через зону диванов.

– Стефа! – обнаружив пьяную звезду в окружении таких же пьяных девиц, пробиваюсь к её месту.

– Еваааа!!!! Ну, почему жизнь – такая?! – начинает завывать госпожа автор, расплескивая содержимое бокала.

– Её нужно отсюда унести, – говорю Глебу, подошедшему сзади, – там есть ниши с ширмами – надо перебраться туда.

Мужчина забрасывает девчонку себе на плечо так, словно она вообще ничего не весит, и под удивленные вскрики подружек Стефании уносит её в ту самую нишу за ширмой.