– Тогда пиши ты. Не забудь уточнить кто ты, а то вряд ли получишь вразумительный ответ. – Я печатаю сообщению, уточняю, кто я и вру, что моя страница заблокирована и поэтому пишу с чужой. Хорошо, что она оказалась в сети – ответ пришёл довольно быстро. Она прислала мне адрес, это в районе Канищева на станкозаводской улице. По идее, я знаю где это, разве что помню. Мне придётся рассказать Даше, что у меня амнезия, но сделать это стоит, когда я буду смотреть ей в глаза. Сейчас же я смотрю на её заглавную фотографию.

Она сказала, что ждёт меня через два часа, которые прошли чуть быстрее, чем я ожидал. Я попросил Аню дождаться меня у меня же дома, потому что ей нет смысла ехать домой только для того, чтобы потом снова вернуться ко мне. Я вызвал такси и спустя пару минут подъехал чёрный «Renault Logan». Водитель был молчалив, поэтому всю дорогу я смотрел в окно. Ещё пятнадцать минут незнакомых пейзажей, словно я начинаю новую жизнь не просто в другом городе, но ещё и с отформатированной памятью.

– Сто девяносто рублей, – говорит таксист, я протягиваю ему двести и выхожу из машины. Он трогается с места, а я стою перед угловым подъездом. Возле старых обвалившихся ступенек валяется бутылка из-под пива, недалеко от неё использованный шприц и пятна крови. Весь колорит района перед глазами. Подхожу к домофону и набираю «198». Из динамика раздаются гудки, потом их сменяет женский голос:

– Кто?

– Артём, – отвечаю я и она открывает.

Захожу в подъезд: устоявшийся запах мочи с примесями чего-то ещё более зловонного. Попурри местного досуга. На первой ступеньке валяется использованный презерватив, на зелёной облупившейся стене надпись: Кокос лох!

Я поднимаюсь на пятый этаж по лестнице, лифт почему-то отталкивает меня. Почти на каждом лестничном пролёте окурки и бутылки из-под пива. Поднявшись, я вижу приоткрытую дверь и, даже не посмотрев на номер квартиры захожу – знаю, это Даша её открыла.

– Ну, привет Артём. Где ты пропадал столько времени, и почему не мог написать мне со своей страницы? – Она стоит в коридоре держа на руках рыжего котёнка, который больше походит на аксессуар в паре с её рыжими волосами.

– Привет. Расскажу, ты только сядь, ладно? – Разувшись я прохожу вслед за ней на кухню.

– Ладно. Мне уже страшно. – Иронично улыбнувшись, она садится за стол и пододвигает к моему краю стола чашечку с кофе.

– Я даже не знаю с чего начать.

– Почему срочно нужно было встретиться? Как я понимаю, что-то произошло, верно?

– Да. Мне нужно узнать, что с Кристиной.

– С Кристиной? С ней что-то случилось? – Сказала она, оценивающе взглянув на меня, словно оценивает, где правда, а где ложь.

– Не знаю.

– Я тебя не понимаю.

– Тогда готовься упасть со стула. Я сейчас тебе расскажу, что случилось и поверь, ты упадёшь.

– Слушаю.

– Начну с того, что я не знаю, что случилось.

– Прекрасно.

– На днях я проснулся после комы, в больнице с амнезией. Я ничего не помню. Видимо, врачу заплатила моя мать, чтобы меня выписали и перестали пичкать там всякой гадостью. Когда я приехал домой, я стал что-то вспоминать. Эпизоды, отрывки, куски своей жизни, но мало, недостаточно чтобы это стало полноценными воспоминаниями. Я вспомнил Кристину, мы с ней, наверное, встречаемся. Всё то время, пока я был в больнице, она ни разу не пришла, не навестила меня. Для людей, которые встречаются, это странно.

– Господи… Я даже не знаю, что и сказать. Я видела её пару дней назад, она была не слишком разговорчива. Знаешь, кажется, она что-то не хотела говорить. Я спросила, как у вас с ней, ну, то есть у тебя и её, она сказала, что нормально и ушла от темы. Она явно куда-то торопилась, была взволнована чем-то, даже не могу представить чем. Но это всё… Как ты себя чувствуешь сейчас?

– Немного голова болит, а так нормально. Больше ничего не знаешь?

– Нет, она стала какой-то странной, закрытой. Я её почти не вижу, она пропала из виду. Я даже представить не могу, почему так. Думала, может вы там с ней вместе корни пускаете…

– А где она живёт, не знаешь?

– Знаю. – Она вырывает листок из тетради с рецептами, написанными от руки и синей ручкой пишет адрес. Дом, квартира, улица. Даша говорит, что это совсем рядом со мной, если она не ошибается. Я благодарю её за приём и, не допив кофе выхожу и квартиры.

Спускаюсь по лестнице, а за мной слишком медленно закрывается дверь. Чем обернётся мой визит к Кристине? Она захлопнет передо мной дверь или попросит больше не приходить? Слишком много странностей, чтобы всё было так однозначно.

Я вызвал такси, подъехала старая «Renault Duster» и я сел на заднее сиденье. Водитель всю дорогу молчал, наверное, это такой негласный жест – если ты садишься на заднее сиденье, то ты не настроен на разговор, а на переднем таксист перекинется с тобой парой фраз. Я приехал почти домой. Почти мой дом – другой корпус, но наши дома соединены аркой. Я уже был готов позвонить в домофон, как решил закурить прежде, чем зайду. Меня застала пенсионерка стоящим с сигаретой перед дверью. Она же меня и одёрнула сварливым голосом:

– Что вам тут нужно, молодой человек? Вы тут не живёте. Я знаю всех жильцов этого подъезда!

– Я рад за вас, мне нужно навестить подругу.

– А что ж ты в домофон не позвонил ей?

– Хочу сделать сюрприз.

– И какую же подругу навещать собрался?

– Кристину.

– А, знаю, так я её тут уже давно не видела. К ней тут заезжал какой-то на джипе, так она с ним и уехала и больше тут не появлялась с тех пор.

– Ну, значит, мне не помешает повидать хотя бы её маму.

– Она живёт с бабушкой. Ты точно к ней? Не обманываешь меня? – Она прищуривает глаза и смотрит на меня как рентгенолог на снимок.

– На самом деле я бомбу заложить хочу, а так да, к ней я, точно. Ну, тогда с бабушкой её повидаться мне нужно

– Ну ладно, иди. Поверю. Но смотри мне, что натворишь, живо в милицию сдам. – Вряд ли я застану Кристину и получу хоть какие-то ответы, а вот вопросов явно прибавится. Я поднимаюсь на третий этаж, восьмая квартира. Звоню в старую дверь, обтянутую серой кожей советской выделки. Слышу, как отодвигается щеколда и сквозь небольшую щель между дверью и косяком на меня смотрит бабушка Кристины.

– Здравствуйте, а Кристина дома? – спрашиваю я.

– А зачем тебе Кристина?

– Это Артём, мне надо с ней поговорить.

– Погоди, очки надену, не вижу ни черта так. – Дверь закрылась, а за ней послышались шаги. Спустя пару минут дверь открылась снова, и её бабушка стояла передо во все полтора метра роста. Очки увеличивали пожелтевшие глаза и впадины под ними. Лицо изрезано морщинами, каждая из который хранит свою историю.

– Ах, Артём, это ты! Да ты проходи, не с той в дверях. Чаю не хочешь? А кто тебя спрашивает! Разувайся и марш на кухню! – Я разулся и прошёл на кухню. Я не хотел чай, но и спорить не хотел тоже. Всюду грязная плитка, пятна на обоях, но вряд ли её бабушка видит это.

– Ну, давай, рассказывай, какие дела у тебя? – Говорит она, ставя кружку чая передо мной.

– Всё в порядке. Только куда-то Кристина пропала, ни разу не пришла в больницу ко мне, пока я там был. Я хочу знать, что случилось.

– Ой, что случилось… А случилось то! Жить она уехала, к какому-то там ухажёру. Денег у него куры не клюют. Машина то, какая дорогая! Джип огромный, чёрный, сам он весь в дорогой одежде, весь такой… Одним словом кулак!

– Понятно… Я, наверное, пойду. Мне пора. – Всё, что я хотел в этот момент, так исчезнуть, забыть всё ещё раз оставив себе записку: не вспоминай, ничего хорошего там нет.

– А как же чай, Артём?

– Да, как-нибудь в другой раз. До свидания. – Быстрым шагом прохожу в коридор и обуваюсь, стараясь думать о возможном раке мозга, который мог бы меня избавить от нежелательных воспоминаний.

– Ну ладно, иди. Ты заходи, если что, хорошо?

– Хорошо. Спасибо вам. – Говорю я переступив порог.

– Да не за что сынок. До свидания. Иди с Богом. – Я спускаюсь, а она не закрывает дверь. Смотрит. Я хочу обернуться, но не могу – ноги сами несут меня подальше от этого места.