- Вячеслав Маркович! Я подъехал. Если у вас все, можем выдвигаться.

  - Да, Сережа. Сейчас будем. - Отключив коммутатор, он посмотрел на учеников. - Ладно, ребята. Внеклассный урок окончен. Идите к автобусу.

  Когда все двинулись к выходу, учитель увидел замешкавшегося Лазарева.

  - Ты чего, Паша?

  - Я хотел... - Тот подошел к креслу, склонил голову и заглянул прямо в скрытые корректирующей линзой глаза. Потом обернулся на оглянувшихся одноклассников. - Все мы хотим. Сказать. Спасибо.

  Когда ребята расселись по местам в автобусе, учитель в дверях еще не появился. Водитель нервничал, ведь надо было еще успеть отвести Вячеслава Марковича на парад.

  Сегодня, по случаю столетия победы, планировалось самое грандиозное зрелище в истории. По Красной Площади предстояло проехать роботам-танкам и био-броневикам, а к взлету готовилась целая сотня боевых флаеров. Но особенное, самое почетное место в параде, конечно же, предоставлялось настоящим ветеранам. К 2045 году их остались считанные единицы, и Вячеслав Маркович был одним из них.

  Уже позже, когда водитель пойдет проведать, почему тот не выходит, он обнаружит почетного учителя истории мертвым. Система жизнеобеспечения будет верещать, но отключенная самим пациентом, она будет бессильна.

  Зато водителю уж точно навсегда запомнится замершая на морщинистом лице улыбка.

  Именно с этой улыбкой Слава стоял сейчас на Красной Площади, в том самом далеком 45-м, прижимая к брусчатке разукрашенное крестами знамя. Знамя, которому теперь нет места над его Родиной.

  Лишь бы потомки об этом никогда не забывали.

  Февраль, 2016.