Русская рулетка Кого судьба загнала в клетку, Поставив жизнь свою на кон, Играли в русскую рулетку, Вставляя в револьвер патрон. И револьвер, как калькулятор, Решал задачу: быть или не быть? Людской судьбы манипулятор, Мог погубить иль пощадить. Кто изобрел игру, бесстрашный гений, Российский бесшабашный офицер? Пропив червонец свой последний, Давал всем смелости пример? А может быть, его сломила По дальней Родине тоска? В предчувствии надулась жила, Наполнясь кровью у виска. Все ставки сделаны! Толпа в негодовании Торопит поскорей курок нажать, А жертва в приговора ожидании, Похоже, не намерена стрелять. Холодный ствол к виску приложен, Неважен ни калибр, ни размер. Смиренно палец на курок наложен, В ладони – сжатый револьвер. Его боек назад взведен… Округлый барабан прокручен, А в формулу его введен Один-единственный патрон, Который слушаться обучен. Трусливый мозг, дрожа, забился в угол. Рука дрожит, кровь в жилах стынет. Еще мгновенье, и она наружу хлынет, Вспорхнут вороны с огородных пугал. Нажатие курка, щелчок! Желанный выстрел не раздался. «Счастливчик этот новичок! Он выиграл! Он жить остался!» Вращенье барабана ловко Распределило жизни шанс. Одно везенье, никакой уловки – Жизнь даровало как аванс. Вам предложили поиграть в рулетку? Найдите в себе силы отказать! Нам жизнь дается очень редко, Чтоб ей так глупо рисковать. Когда приходит вдохновение… Когда приходит вдохновение Откуда-то издалека, То в это чудное мгновение За ручкой тянется рука. И если ручка не найдется, А карандаш вас подведет – Гвоздем царапай, коль придется, На чем под руку попадется, – Поскольку мысль не вернется, Когда она совсем уйдет. Богомол За домом, в огороде, среди шмелей и пчел, Как водится в природе, завелся богомол. Мы рады насекомым, своим и незнакомым, Они приходят наши растенья опылять. Без них ни помидоров, ни огуречных сборов, Ни ягод настоящих нам с вами не видать. С цветочка на цветочек садится много пчел, И тут же примоститься решил и богомол. Сидит себе спокойно на стеблях огурцов, Как будто наблюдает за ростом их цветов. Но как-то я заметил, как тихий богомол, Вниз головой свисая, съедает наших пчел. Открыл я свой компьютер, порылся в интернете, Чтоб разузнать побольше о насекомых этих… Услышал от знакомых, что «мирный» богомол – Гроза всех насекомых, а также наших пчел. Любовь у богомолов буквально до конца, И часто так бывает, что самка поедает влюбленного самца. Но в нашем огороде нам чужд каннибализм! Растения в природе – за рационализм! Извечные конкуренты
На плечах у человека Ангел с демоном сидят, Шепчут что-то ему в уши: Ангел льет бальзам на душу, Бес вливает в нее яд… Поэт и дьяволенок В углу повисла паутинка, Дотлел в камине уголек… Застыл, откинувшись на спинку, В своих раздумьях паренек. То над столом склонясь сутуло, То опершись на спинку стула, Он лист чернилами черкает, Сжав между пальцами перо. Усердно мысли излагает, Затем безжалостно сминает И метко рукопись бросает С размаху в звонкое ведро. Свечи мерцаньем освещенный, Своей работой поглощенный, Возлюбленной поэму пишет Неунывающий поэт. Как воздухом, он ею дышит, Его душа любовью пышет… Но Муза зов его не слышит, И не рифмуется сюжет. И знаете, мне жаль беднягу За то, что перевел бумагу, Чернил истратил на сонет, Потратил время… И что толку? Сидит, страдая втихомолку, А толку от работы нет! И вот, отчаявшись, поэт Задул свечи горящей свет, Перо в чернильницу макнул И, сидя за столом, уснул… Во сне приснилось бедолаге, Что появился на бумаге Не то чертенок, не то бес С большим пером наперевес И предложил такую сделку. «Берусь исправить недоделку И всю поэму до утра Закончить росчерком пера. В ней отразятся твои страсти, В любви признания для Насти – И чувства редкой чистоты Ей скрасят душу, как цветы! Ужель она того не хочет? Комар и носа не подточит, Что написал ее не ты… – Промолвил бес, прищуря глазом. – В придачу дам кольцо с алмазом Непревзойденной красоты – С огромным редким бриллиантом, Искусно встроенным в оправу. Я наделю тебя талантом – Ты обретешь в народе славу И станешь лучшим из поэтов! Начнешь писать венки сонетов, И будут книги издаваться Невероятным тиражом… Ты будешь в роскоши купаться И вскоре купишь себе дом. И вот однажды на рассвете Вас в нем разбудят ваши дети Необычайной красоты – Твои исполнятся мечты! Ну а взамен прошу немного: Всего лишь позабыть про Бога, Которому так верен ты. Покой твой боле не нарушу… Забудь Его! Продай мне душу! Дружи не с Богом, а со мной! Поверь, не ты один такой, Кто продал душу за талант: Поэт, художник, музыкант… У каждого своя дорога! Ты веришь, что талант от Бога? Тогда с ответом не спеши: Помучайся еще немного, Свою поэму допиши Об искушениях души… В ней распиши любовь и страсти, Которые питаешь к Насте… – Тут улыбнулся бес лукаво. – Ну, если ты не хочешь славы, Закончи хоть один сонет! Ну что? Согласен или нет?» Вдруг в небе молния сверкнула И ветром окна распахнуло! Вскочил разбуженный поэт! Встряхнувшись, он решил дилемму, Блестяще написав поэму!.. |
