Поэт: Конечно, везет, Как всегда и во что бы! Колода, как улей, свой мед Отдает Мне, игроку, И пчелы карт, которые в злобе Других пережалили, ко мне, как к цветку! От этого счастья я пропахнул рогожей, Потому что на жизни всегда волочу этот куль. И вот ухмыляются просаленной рожей В железке – восьмерка и в покере – фуль. Мне скучно! Но скучно! Облеплен удачей, Не конца Поликратова я страшусь, А просто мне скучно, Как скучает зрячий, Которому глаза промозолила Русь! Сумасшедшее счастье дано России. Если б сели за зеленый стол державы, Так карта Европы и все другие, Конечно бы, ей, нерожденной, но ржавой; И так же, как мне, ей безвесело жутко Встретить набожно в пространствах глухих Девушку с глазами, как незабудка, Женщину с сердцем вымученным, как страшный стих! Ах, нигде, Но нигде Так в глуши не прославлены Частоколы набата и всплески крестов! Нет, нигде Это небо так не издырявлено Мольбами, взнесенными сквозь день до облаков! Игрок: Опять болтовня! Если счастье-гуляка Звонит в твой подъезд, открывай-ка скорей! Иначе уйдет переулками мрака, И шагами проблещут цветы фонарей. Поэт: Как швейцар недоспавший, совсем неохотно Открываю я сердце на этот костлявенький стук. Ведь у счастья и смерти похож оскал неплотный И совсем одинаков злогромкий тук-тук. Опять садится к столу. Постепенно все взгляды отпадают от поэта. Не кокетничают с ним тонкие девы, полные подведенных глаз. Не засматриваются на него пышные женщины, не подмигивают заискивающе, а пересаживаются от него, подальше усаживаются, отплывают. Все понятно. Ход игры понятен. Поэт: Пусть текут эти слезы уплывающих денег По щекам моих карт за отчаянье шхер, Но пусть завтрашний день, неврастеник, Мошенник, Будет мрачен и черен, но только не сер! Я гляделся подолгу в пустоты бутылок, Красную кровь белым вином разводил, Но коротко подстриженных событий затылок Меня никогда за собой не манил. Истекал небылицами образов четких, Пропотевши вернью вздрожавших стихов, Но в зрачках секунд, кокетках кротких, До дна не достал я веслом моих снов. Я могу вам прокрикнуть то единое слово, На котором земля помешалась вчера, И зазвучит оно, выкрученное, хаосом снова, И девушкой руки изломит в вечера. Я бродил по апостолам, ночевал я в коране, Все, что будет, я выучил там, дилетант, Как в грязном, закуренном земном ресторане Замызганный проститутками прейскурант. Не видал я шагов рыдающих великанов, Но ведь знаю, что плачут, и не слезы, а гной! А он кляксами зеленых океанов Затопляет прыжок мйровой! Отходит к окну. Вдруг выучился плакать, плакать хорошими, детскими, важными слезами. Стоит, стынет и никнет у окна с красными, как после поцелуев губы, глазами.
Поэт: Вот кричал я. Но в радости, в стоне ли, В устали камней святых, как поэту слова, Где вы, уютные, милые, поняли, Что в небо уперлась моя голова?! Я согнусь, если надо, Если надо — Вспрямею, Если надо — Криком согрею Иззябь тишине, Если надо — Суматоху тишиною проклею! Почему ж ничего не надо Мне?! О, дни мои глупые! Какой исковерк вы Привлечете тому, кто ненужью томим?! Вот пойду я, невзрачный, В мрачные Церквы, Как товарищ детства, поболтаю с ним. Я спокойное лицо его мольбой Изуродую, Мы поймемся с ним, мы ведь оба пусты, Уведу я его за собой, Безбородого, Ночевать под мосты. А если он мне поможет, как сирым Когда-то помог он распятой душой, Его высоко подниму я над мйром, Чтобы всем обнаружить, какой Он большой!!! Шатко и валко проходит, ходит к выходу. Шаги стучат по заглушающим коврам, как сердце, говорящее, стучащее любимому вслед: «Милый! Милый! Милый!» Бельмами поблескивает за окном вьюга блоковская, метельная, пурговая, снеговая да такая белая, белая, без конца. К отходящему из действия поэту подбегает прислуживающий мальчик и что-то лукавое спрашивает, затаенно предлагает, по-нехорошему. Поэт улыбко глядит на него. Посмотрел в присталь, в упор, быстро отвечает, кинул слово и в двери. Тут… Плавно и медленно опускается занавес. Действие второе Тут поднимается занавес и… Очень высоко. Немного полусумрачно. Пустовато как-то, ненапол-ненно. На стенах – черные с золотом изображения. Чайные розы свечек огоньком позыбливаются и подергиваются. Воздух пахнет ладаном и славянизмами торжественными. В углу стоит Бог. Как только входит сюда поэт, Бог раскрывает руки, как часовые стрелки, когда без четверти три: ведь его представляют всегда именно так. Поэт: Здравствуй! Здравствуй, как Пьерро из гипса, Пробелевший в неудобной позе века и года! Я сегодня об мйр коленкой ушибся И потому прихожу сюда. Я прошел сквозь черные вены шахты, С бедер реки прыгал в качели валов, Был там, где траур первой пахоты Грозил с рукава лугов. Когда пальцы молний терли небес переносицу И гроза вызернивалась громом арий, Я вносил высоту в широкополую многоголосицу, В самую июль я бросал краснощекий январий! Вместе с землею кашлял лавой И в века проходил, заглумясь и грубя! А ты здесь сидел, спокойственно величавый, Ибо знал, что земля не сбросит тебя. И сегодня – уставший бездельник труда, Рождающийся самоубийца и неслух, Грязный и мутный, как в окнах слюда, Выцветший, как плюш на креслах, — Прихожу К тебе и гляжу Спроста Сквозь сумрак, дрожащий, как молье порханье; Скажи: из какого свистящего хлыста Свито твое сиянье? |
