- И какая цель всего этого? - устало спросил я.

- Всё как обычно. Господство. Власть. Сейчас я контролирую лишь магов, жалкие остатки фей и перевёртышей. Но, я бессмертен, а время засухи пройдёт. Магические существа возродятся вновь, а все люди станут магами. И тогда моя власть станет безграничной. Нужно лишь подождать.

- А Макарти тебе зачем?

- Он много знает. И в этом виноват ты со своей рыжей подружкой. Не нужно было говорить ему про детей. Пришлось его активировать, чтобы получить контроль. Впрочем, пригодится.

Я помотал головой. Услышанное не укладывалось в мозгах. Впрочем, каких чудес не бывает...

- Значит, хочешь завербовать меня в число своих слуг?

- Тебя? - В голосе Флориста слышалось искреннее удивление. - Ты несговорчив, не поддаёшься магии и контролю. Зачем мне такой слуга? Нет, я хочу, чтобы ты убил себя. Прямо здесь.

- А если не соглашусь? - зло спросил я.

Флорист опять искренне рассмеялся.

- Ты жив лишь потому, что был интересен. К тому же, меня сильно занимал вопрос - что за секрет храните вы, Карающие Мечи? Хранитель не говорит или не знает, а читать людские мысли пока не умею. Но понаблюдав за тобой, понял: ты всего лишь обычный тренированный дуболом, а ваш секрет - это невероятная устойчивость к магии. Главное - напустить побольше туману. Так что, мой друг, увы. Ты мне не нужен. Можно было бы натравить на тебя Совет - но это лишняя шумиха. Ни к чему. Перевёртышей и магов терять больше не хочется. А если не согласишься - начну убивать твоих друзей. Сначала детектива, потом - рыжую ведьму. Долго и мучительно.

Я посмотрел на Хранителя.

- Извини, - развёл руками тот, - но я был уверен, что тебе предстоит этот выбор. Я ведь прекрасно знаю твои возможности. - Чуть, заметно лишь мне, выделил интонацией старик.

- Хорошо, - я вновь посмотрел на Флориста, - согласен. Я убью себя. Но дай слово, что не тронешь Стеллу. Никогда!

- Ладно, - как-то слишком быстро согласился фей, - даю. Приступай.

Я вздохнул, посмотрел на небо, достал сигарету, закурил. Сделал несколько глубоких затяжек и растоптал окурок на тропинке. Достал "FN", приставил к груди напротив сердца и нажал на курок...

Пятая (и последняя) глава легенды, которой нет:

...он умер. И вновь открыл глаза. В теле своего убийцы. Чтобы увидеть своё растерзанное тело и жалкие остатки врагов, глумящиеся над ним. Вот только старого, мудрого Хранителя, чьё имя не сохранила история, рядом не было. Интересно, знал ли Хранитель, во что превратил дар Пожирателя? Что обрёк его на бессмертие? Боюсь, мы этого никогда не узнаем.

А что же он? Наш ребёнок, наше бедное дитя, наш первый Карающий Меч? Ничего. Он просто ушёл. До самой смерти... Он умер и его служба закончилась. Он ушёл жить, раз не мог умереть. Поговаривают, что он многое пережил и многое испытал. Был мужчиной и женщиной, феей, перевёртышем и даже драконом. Что никогда не умирал сам, и даже случайно никогда. А когда его находила смерть - воплощался в тело того, кто был виновен в этой смерти. Ведь его дар всегда с ним. Внутри. Зрелый и мудрый.

Где он сейчас? Я не знаю. Возможно, он сменил тысячу лиц и пережил тысячу воплощений. Всё так же бродит по миру. Или вернулся обратно. Продолжать служение. Я не знаю.

Кто он? Я не знаю. Возможно, бог, что спустился на землю. Или стихия, что нашла воплощение в людях. Я зову его просто - тысячеликий странник.

Я очнулся, открыл глаза... Тысячи глаз, которыми мог видеть. Тысячи ушей, которыми мог слышать. Ощущал трепетание нежных лепестков и листьев, бурление соков в корнях, уходящих в сердце земли. Ощущения нахлынули мощной волной, но я безжалостно отсёк всё лишнее. Сейчас мне важно не это.

Стелла уже приходила в себя. Облик феи спал, и моя ведьма вновь выглядела как всегда - рыжей и прекрасной. Я мягко коснулся её, нежным ветерком пошевелил прядь волос. Теперь я всегда буду рядом, моя рыжая фурия.

Я был мужчиной, женщиной, феей, перевёртышем и даже драконом. Теперь я - Гринхолл. Карающий Меч. Всевидящий, всезнающий, идеальный. Такова моя песня. Я ненавижу магию. Потому прослежу, чтобы засуха прошла и её пережили достойно. Вновь сойдутся сферы, наполнятся магические реки и тогда я открою секрет. Всем, кто услышит. Меня уничтожат, но я вернусь вновь. Уже в другом обличье. Нет, я не бог. Богам нет дела до смертных. И не стихия. Стихия не может чувствовать. Я просто...

Нет одной легенды. Возможно, вы удивлены. Ведь нет гораздо больше легенд. Даже больше, чем есть. Но мне интересна лишь эта. Одна. Которой нет.

Однажды родился ребёнок... Ну вот. Почему однажды? Разве можно родиться дважды? Или трижды? Четырежды? Впрочем...