Как в последний раз.

Так странно, боль оставляет следы на наших лицах и делает нас похожими друг на друга.

(с) Стивен Кинг

Мне снится Лиса. В этом сне ей примерно как мне сейчас, значит мне самой едва исполнилось десять. Я пытаюсь что-то приготовить на неудобной новой плите, а сестра прямо здесь, в шаге от меня, ссорится по телефону с мужем.

— Зачем ты его позвал?! Я не просто так отказывалась. Он опасен, Олег, он… не поддается.

Ответа я не слышу, да и сам разговор мне не особенно интересен, их супружеские войны давно приелись, но на сей раз реакция Лисы неожиданно пугает.

Потому что она перестает кричать. И вообще больше ничего не говорит. Просто начинает тихо плакать. Беззвучно глотает слезы, вытирает щеки свободной от телефона рукой, некрасиво размазывая тушь, и молчит, молчит, молчит. Возможно, слушает мужа. А потом поднимает на меня жуткие, почти бесцветные глаза и вздрагивает, будто до этого и не подозревала о моем присутствии.

— Кто не поддается? — спрашиваю я.

Но Лиса лишь зажимает рот и мотает головой.

— Кто не поддается?

Почему-то кажется, что ответ на этот вопрос может все изменить.

— Кто?! — Я почти кричу и просыпаюсь от этого крика, даже в реальном мире ощущая запах сгоревшей яичницы.

Велесова уже нет, но подушка еще теплая, значит сейчас около восьми. Я какое-то время лежу на его половине кровати, впитываю это тепло в последний раз и жду, пока успокоится сердце. Тщетно. Ужас с каждой секундой только нарастает, и я, не выдержав, сбегаю в «свою» комнату.

Контрастный душ помогает. Замедлить пульс, но не выбросить странный сон из головы. И сон ли?..

Полдня я мечусь из угла в угол, решая, уйти сразу или дождаться. Первый вариант безопаснее, второй… второй дарует хоть какую-то надежду. Да, я все еще сомневаюсь в грядущем исходе, верю, что просто перенервничала из-за недели спокойной и счастливой жизни. Но интуиция вопит о надвигающейся катастрофе, и пусть я не знаю точно, почему и как именно все закончится, боль неизбежна, хоть сбегай, хоть встречай ее лицом к лицу.

Я остаюсь.

Велесова нет долго, слишком долго. За окном уже темно. Яновна сообщает, что приготовила ужин и исчезает — не то растворяется где-то в доме, не то и вовсе уходит, давая нам простор для эпичный битвы. Но я уже решила, что сражаться не стану. Мне бы только выслушать, понять…

Несмотря на нервное напряжение, я умудряюсь задремать и просыпаюсь от грубого тычка в плечо.

— Идем, — говорит нависший над кроватью Никита.

Иду. И невольно думаю, что мне б сейчас не джинсы и кроссовки, а рубище какое-нибудь и босиком. Или в каком там виде несчастные всходили на эшафот?

Велесов ждет в кабинете, за столом, будто и не сердце мне рвать собрался, а собеседование проводить. Я относительно спокойно устраиваюсь на приготовленном стуле напротив, Никита остается за дверью. Камера, мотор…

— Я разочарован.

Окей, я тоже. Молчу, смотрю на его руки, сложенные поверх моего блокнота, и надеюсь, что слезы удастся сдержать, а то они уже близко.

— Не спросишь, чем?

Пожимаю плечами, криво улыбаюсь:

— Прозой жизни?

— Ты точно экстрасенс, — качает головой Велесов. — Да, все оказалось слишком прозаично.

Зря я, наверное, рот открыла. Лучше и дальше молчать. Пусть выговорится, вывалит все, что он там наскреб, а мне лучше поберечься, чтобы потом были силы встать и уйти. Не хватало только развлекать его прозаичными обмороками.

— Молчишь? Ладно, не буду повторять то, что известно нам обоим, скажи только… Якушев все-все продумал или местами ты импровизировала?

Я хмурюсь, поднимаю наконец глаза к его лицу. Хочу спросить, какой еще Якушев, но прикусываю язык.

А Велесов, кажется, даже не ждет ответа.

— А еще вся эта чехарда с именами и городами. Мистицизму нагоняли? Пытались запутать еще больше? Забавно, конечно, получилось, настоящий квест, но если честно, у меня нет желания проходить его до конца. А основная нить и без того ясна.

— Даже так? — не выдерживаю я. — Расскажи.

— Что тебе рассказать, Варя Иванова? — Велесов злится. Губы белые, челюсть от напряжения щелкает, глаза блестят. — Что тебя не существует? Что паспорт твой подделка, хоть и весьма грамотная? Что твоя история про сестру полная чушь?

Сердце пропускает удар и, кажется, падает замертво. Что за бред?!

— Да, жили-были две сестрички, Алиса и Варвара, вот только звались они Мироновыми и жили в славном городе Иркутске. Алиса и впрямь считалась сильным экстрасенсом, провидицей, со всей Сибири к ней приезжали. Даже со всей страны. Замуж она вышла рано, за некоего Олега Сорокина, потом вроде как развелась. А потом случилось горе. Младшая ее сестренка, Варенька, утонула. Работала вожатой в летнем лагере да и сгинула в море. Неплохо выглядите, Варвара Игоревна, для мертвеца с семилетним стажем.

Велесов ненадолго умолкает, хотя я его не прерываю. Даже если б захотела, не смогла бы. Язык онемел, горло сдавило спазмом. Не знаю, каким чудом вообще еще дышу.

— Да, после смерти сестры Алиса Сорокина действительно перебралась в Москву. Почему-то вместе с бывшим мужем — близкие, видимо, были отношения. И два года спустя тоже скончалась. От передозировки. Вот такая печальная семейная хроника, к которой ты вряд ли имеешь какое-либо отношения. Так кто ты?

— Варя, — сипло выдавливаю я единственную правду, которую о себе знаю.

— К чему эта дырявая насквозь легенда, Варя? — хмыкает Велесов. — Якушев выбрал Миронову-Сорокину, потому что был ее клиентом? Наверное, просто не знал о смерти сестричек. Он как раз родом из тех мест… Сибирский медведь.

Я вздрагиваю и смотрю на него во все глаза.

— Что? — хмыкает он. — Скажешь, вы незнакомы? А в «Авиапарке» так мило переглядывались.

Глупо открываю и закрываю рот.

— Как мужику, мне интересно… он сам тебе велел лечь под другого? Или это твоя инициатива? Думаешь, простит и примет обратно в крепкие объятия? Раз уж дело ваше выгорело, может и простить. Победителей не судят, да, Варя?

Голова кружится, и я, опасаясь грохнуться прямо со стула, впиваюсь пальцами в сиденье. Господи, что происходит?..

А Велесов вдруг смеется. Запрокинув голову, громко и… жутко.

— А вообще он хорош. Ну хорош же! Знал, что смазливой мордахой меня не проймешь. И девой в беде тоже. А вот что-то странное, непонятное, даже идиотское и неправдоподобное — вот он, идеальный крючок. И ты отлично справилась, Варя Иванова. Трахаешься правда не очень, но ты ведь не профессионалка, верно? Хоть в это хочется верить.

Он нарочно грубит, я знаю, но от этого не легче. Боюсь, меня сейчас вывернет на его дорогущий ковер. Встаю, медленно, цепляясь за спинку стула, смотрю на Велесова абсолютно сухими, болезненно сухими глазами.

— Ты… еще с «Авиапарка»… подозревал…

— Я подозревал с первой секунды. А потом просто увидел, кто за этим стоит.

— И ты все равно… — Закончить не удается. Не могу произнести этого вслух.

— Кто же от такого откажется, девочка? Такое кино… взрывы, мистика, секс — истинный блокбастер. Мне было интересно.

— А теперь?

— Теперь скучно.

Велесов достает из-под стола мой рюкзак, сует в него блокнот и, бережно застегнув молнию, швыряет его в меня.

Ловлю, пошатнувшись от неожиданности. Прижимаю к груди.

— Все в целости и сохранности. Даже липовый паспорт. Проваливай.

Я стою на месте, сминаю жесткую ткань рюкзака.

— Проваливай, — повторяет Велесов как-то устало.

— Скажи хоть, зачем мы… с Якушевым все это провернули, — прошу я.

Всегда хочется знать, в чем виноват.

— Ох, да ладно… — Он закрывает глаза, трет лоб и снова смотрит на меня. — Я даже почти не в обиде, правда. Сам заигрался. Знал же, что ты шныряешь по дому. В кабинете тебя ловили, ноут я рядом оставлял, телефон, спать укладывал под боком. Идиот. И не то чтобы это была сделка века, но денег и месяцев работы немного жаль. Надеюсь, Якушев не завалит проект. Передай ему мои наилучшие пожелания.