- Они знали, что ART пришлёт охотника, но видимо не рассчитали сил.
- Они?
- Я не скажу ничего!
- Скажешь.
- Ты взял меня за жопу! Так посмотри лучше! Я не скажу! Не смогу!
Марек сконцентрировался. Проклятая пыль в носу мешала дышать, раздражала. Рассеивала внимание. Но он увидел - блок. Парень не скажет. Или умрёт. Или, если постараться, успеет сказать что-нибудь, а потом умрёт. И нет времени снимать этот блок, особенно посреди улицы.
- Видишь, мужик?
- Вижу. Хреново. Зайдём с другой стороны. Мистер Ардент был у тебя по своей воле?
Кивок.
- Он был один?
- Смотря что ты имеешь в виду.
- Хм. Его привели какие-то люди?
- Он пришёл сам. По рекомендации. Но с ним... за ним всегда следили... другие.
- Ты знал об их присутствии?
- Чувствовал. Знал. Без разницы.
- Кто это? Другие псионики?
Фрэнк сжался у стены, раскачиваясь из стороны в сторону, но не произнёс ни слова. Марек кивнул. Реакции парня было достаточно, чтобы понять.
- Зачем тогда Ардент приходил к тебе?
- Я специалист. Бионика. Почти любая сложность, если не углубляться в хирургию.
- Ему нужна была бионика?
- Ему нужно было удалить бионику. Ваш мудацкий следящий ошейник.
Марек выгнул бровь.
"Надо же!"
- Ты можешь удалить контрольный обруч?
Фрэнк нашёл в себе силы посмотреть ему в глаза и нагло усмехнуться.
- А то! Могу заглушить, могу удалить. Было бы время и инструменты.
"А вот это уже очень интересно. Парень-то непростой. Запомним это".
Марек подвинул к себе валявшийся у стены дома деревянный ящик и уселся на него. Держать в узде Фрэнка, скрывать псионную активность и терпеть отдачу после пробежки становилось всё тяжелее.
"Пора в спортзал. Как только вернусь в Бревис - сразу иду в качалку. И никаких пончиков!"
- Ты удалил ему обруч, и он ушёл?
- Я бы сказал, его увели. Но этот тип, он не из тех, кем можно просто так крутить. Они не рассчитали сил, не рассчитали...
- По-твоему он опасен?
- Ты же псионик, долбанный телепат, сам что скажешь?! Как думаешь?! Ты вед шёл за ним по следу, да? Ты ведь чуял это, правда?!
- Чуял что?
Фрэнк дёрнулся и опустил взгляд.
- Ад, - произнёс он, едва шевеля губами. - Ад идёт вместе с ним.
Марек смерил его взглядом. Ощущения вернулись: гарь, пламя, Геена. Ему не показалось.
- А ведь по нему не скажешь, - продолжал парень, всхлипывая. - Такой безобидный тип. Мы таких в школе травили без жалости. Одуванчик, слабак, витает в облаках. А вот внутри него... чёрт, я даже знать не хочу, что вы в ART с ним сделали!
- Может и ничего, - ответил Марек, поднимаясь. - Куда он ушёл потом?
- Не знаю.
- Куда он мог пойти?
- Мужик, я понятия не имею. Знал бы - не смог бы сказать.
- Предположи. Кто укроет беглого псионика?
Фрэнк покачал головой.
- Город укроет. Как и меня. Как и всех нас. Хочешь найти - покажи себя городу. Только тогда тебе конец, мужик, зуб даю. И если этот твой Ардент найдёт тебя раньше, может оно и к лучшему - не место ему здесь. Монстра приютили...
- Достаточно приятель. Сейчас ты встанешь, дойдёшь до конторы твоего друга Славика, и там благополучно вырубишься.
"Но я не прощаюсь".
- Мне конец, мужик. Это точно. И тебе конец, если не свалишь.
- Передай вашим дилетантам привет и приглашение на разговор. В верхних слоях. Они поймут.
Марек развернулся и медленно побрёл прочь, оставив Фрэнка одного. Парень какое-то время глядел ему вслед, а потом разрыдался. Он не успокоился, даже когда ментальная установка подняла его на ноги и повела обратно в сервис.
- Чёрный, без сахара, - Ди протянула Мареку стаканчик и уселась рядом на лавочку.
Одна из бесчисленных аллей, петлявших по холмам Новой Сарагосы, укрыла их в тени молодых клёнов. Город сбегал у них из-под ног, спускаясь вниз по холму до самых виноградников у подножия. Вечернее солнце заливало багряным золотом холмы, они казались Мареку объятыми пламенем, тёплым, живым огнём, но чем дальше клонилось солнце к горизонту, тем больше багрянца было в этом огне. Алой дымки, жадно затягивающей землю, виноградники, людей. Город горел, алое пламя не оставляло даже пепла. Только запах гари. Ад. Инферно.
