Пришло время рутины - след, даже столь яркий, сам себя не распутает. Искать человека в огромном городе, даже для псионика, всё равно, что искать иголку в стоге сена. Даже самые уникальные следы меркнут, затираются, пропадают под шелухой мыслей, эмоций и чувств, которыми фонит мегаполис. Тяжелая работа, даже для профессионала.
Искать другого псионика проще, хоть и ненамного. Его разум горит ярче остальных, хотя что именно под этим подразумевается не смог бы объяснить ни один одарённый. Для Марека эта аллюзия была явной - его мозг интерпретировал чужой след, как свет. Но он не ручался, что у других было так же.
В этот раз след был очень яркий, похожий на толстую прочную нить из слепящего света. Редкость, прямо подарок для ищейки. Вела эта нить далеко за пределы мегаполиса - через пустыню, вдоль северной магистрали, в сторону гор. Беглец успел уйти очень далеко. Мареку, к счастью, поездки были не в новинку. Всё лучше, чем сидеть в душном Бревисе.
На поиск ушла вся ночь. Утро он встретил в кафе, в ожидании, пока корпораты не подгонят ему автомобиль. Горячий кофе привёл его в чувство и Марек, угрюмо опустив взгляд на свой полный живот, всё же прихватил с собой ещё и коробку пончиков, подумав, что однажды он возьмётся за себя. Особенно если ART даст ему какой-нибудь отпуск. Набившее оскомину "однажды" уже перестало вызывать сарказм, но Марек так и не решил, хороший ли этот знак.
На смартфоне он снова открыл и перечитал досье, выданное мистером Клейном.
"Марсель Ардент. Тридцать семь лет, живых родственников нет. Список знакомств в приложении. Псионик, специализация - пирокинетическое воздействие, уровень психосил S+, уровень владения психосилами B-. Рейтинг опасности и так далее..."
Марек зевнул. Полезная информация для тех, кто собирается идти в лобовую атаку. И почти ничего, за что зацепиться ищейке. Номер следящего устройства был бы полезен, если бы оно работало как надо, но тогда и в нём, Мареке, нужды бы не было. Чтобы усмирять таких, как мистер Ардент, ищейка не нужна - нужны бойцы. Позвали бы сразу отряд ликвидации или охотничью стаю в зависимости от того, насколько им важна сохранность беглеца.
Думая об этом, Марек невольно провёл рукой по шее - там, где под кожу когда-то вводили фирменный контрольный обруч ART. Можно было бежать далеко-далеко, но подлая штука всегда начеку и при первой же возможности выдаст тебя. И ни в одной подпольной клинике на всём Побережье её не снимут. Участь тех, кто рисковал заниматься подобным, стала мрачным уроком для остальных - не стоит переходить дорогу ART. Если ты, конечно, не такой же жирный финансовый гигант.
Машину подогнали прямо к дверям кафешки. Старенький пепельный "Джет" - отличная штука, особенно для поездок за город. Мальчишка в чёрном костюме с корпоративным галстуком услужливо принёс Мареку ключи и поспешил удалиться, не сказав и пары слов. Вышколенный. ART любит такой персонал.
Прокладывая маршрут, Марек прикинул, где бы оставить этот замечательный автомобиль и пересесть на что-нибудь попроще. Там, куда он едет, нашпигованную шпионскими жучками корпоративную тачку вычислят в два счёта. Марек потому и не удивлялся, что агенты ART за пределами Бревиса работают из рук вон плохо и топорно. Сложно работать тайно, когда весь твой внешний вид буквально кричит о том, что ты пашешь на корпорацию. Интересно, они хотя бы фирменные нашивки снимают?
- Новая Сарагоса, - пробормотал Марек себе под нос. - Далеко же вы удрали, мистер Ардент. Горы, холмы, леса, виноградники. Любите свежий воздух, как я посмотрю.
Навигатор построил маршрут до транзитного городка на границе пустыни. Берлога курьеров, дальнобойщиков, перегонщиков и прочего кочевого люда. Там корпоративную тачку с радостью примут на постой, а ART эти расходы даже не заметит.
- Ну вот, можно и порулить, - Марек подцепил смартфон к звуковой системе авто и выбрал плейлист.
Оставалась сущая безделица. Переключить обруч в режим молчания. Краски мира тут же поблекли, звуки стали глуше, фон чужих мыслей растаял без следа. Так ощущает себя обычный человек. Тихо, спокойно... идеально. Голове тоже нужно давать отдых.
Когда на горизонте показались виноградники Новой Сарагосы, Марек уже третий час трясся в кабине видавшего виды пикапа, электронная начинка которого видала лучшие годы. Зато он идеально подходил для местных дорог или, вернее, их подобия.
Тому, кто проводил жизнь на Побережье, городок мог показаться некой фантасмагорией, призраком прошлого, иллюстрацией в старой книге.
Его строили малоэтажным, мостили булыжником, украшали бронзовыми статуями и резными деревянными фасадами в то же самое время, когда в тысяче километров к юго-западу монстры из бетона и стекла возносились к небесам, а дороги и улицы прокладывались в десятки уровней - от самых недр до головокружительной выси.
Кто-то очень сильно хотел видеть Новую Сарагосу именно такой. Кто-то, кто мог себе позволить строить город из прошлого в век космоса, всемирной Сети и бионических модификаций.
Марек остановился на заправке у окраины, аккурат через дорогу от покрытых виноградниками холмов. Хотелось выпить виски и спать, но пришлось довольствоваться крепким кофе на стареньком диване в придорожном кафе. Местные глядели с любопытством, но без особого энтузиазма. Не похож на корпоративного клоуна - и то хлеб.
Аккуратно коснувшись обруча, Марек снял блокировку. Медленно, чтобы успеть самостоятельно скрыть своё присутствие в Эфире - псионик его уровня был бы замечен внимательными собратьями тут же, как если бы на небе взошло второе солнце. Спрятаться, даже для него, стоило усилий, и Марек, тяжко дыша, откинулся на спинку дивана, смахнул с лысины испарину и поправил съехавшие набок очки. Мигрень не заставила себя долго ждать.
- Тот ещё денёк? - то ли спросил, то ли утвердил старичок, сидевший через стол от Марека. - Хорошо добрались? У нас тут дороги не очень.
- Спасибо, мистер...
- Просто Гюнтер.
- Спасибо... Гюнтер. Моя колымага идеально подходит для ваших дорог, ну или они для неё - это как посмотреть. Так мне что грех жаловаться. Я Марек.
