«Нас много у Бога…» Нас много у Бога, На всем белом свете, По разным дорогам, На тесной планете. Бедны и богаты, Друг другу не рады, Стремимся куда-то, И нет с нами сладу. Забыли о предках, Живем настоящим: С молитвами – редко, С проклятьями – чаще. Богатством и властью Гордимся без меры И маленьким счастьем, С надеждой без веры. Но годы промчатся — И мы повзрослеем. Залетного счастья Сберечь не сумеем. Закроются двери, Раскрытые прежде. Останутся Вера, Любовь и Надежда. «У каждого – свой храм…» У каждого – свой храм, И в жизни, и в душе: Открытое ветрам Соцветье миражей, Или далекий скит — Печальный темный дом, Где тишина царит И мысли о больном. А я еще в пути: У жизни на краю Хочу свой храм найти — Поэзии приют. Построю теплый дом Из сокровенных слов, Чтоб вечно жили в нем Надежда и любовь. «С того самого дня…» С того самого дня, Как ты признался в любви, Удивило меня, Что каждый из нас уязвим. Поразила меня Опасность на каждом шагу. С того самого дня Я места найти не могу. Я теперь другая: Уже не стою на ветру. Никого не ругаю, Не пью, не курю и не вру. С того самого дня Я свет тушу, уходя. Опасаюсь снега, огня, Каждой капли дождя. Не бегу, себя берегу С того самого дня. Даже умереть не смогу — Как же ты без меня?.. Я летаю Над усталой толпой я лечу как стрела. Это чудо. Я не птица, и ангелом я не была, И не буду. Я не сплю, и не маюсь в бреду, и в мечтах Не витаю, Не бегу, не бреду – здесь моя высота: Я летаю. Вновь, отбросив заботы, навстречу тебе Полетела. Для влюбленных полеты — Обычное дело. Старость
Отшумел летних дней ураган, Растворился осенний туман. Приближается жизни зима, Старость – время спускаться с холма. Умных книжек прочитана тьма, Только знаю: все это обман. Часто старость приходит сама: С ней ни мудрости нет, ни ума. Старость будет таиться в углах, Отражаться в пустых зеркалах, А однажды, когда не ждала, Тихо скажет: «Привет, я пришла. Я тебе не врала – берегла. Ты все время в стихах и в делах. Продолжаешь плясать на балах… Перестань! Ты и так пожила»! Старость я ни о чем не спрошу, Погостить ее не приглашу. Выйду в город, в веселье и шум, Поживу, напишу, попляшу! Плывет моя лодочка Плывет моя лодочка От маленькой пристани, Несет меня жизнь-река, Большая и чистая. Плывет моя лодочка К далекому берегу, И веслам легко в руках, А версты не мерены. И годы не считаны, С грехами-ошибками, Не въелись морщинами — Расплылись улыбками. Слова не растрачены. Душа не растеряна, Морозом не схвачена — Сильна и уверена. А то, что не клеится, Пройдет и забудется. Все в жизни успеется, Случится и сбудется. И пусть не ворчит со дна Волна говорливая. Ведь я у себя одна — Такая красивая! Надежная, ловкая, Веселая, смелая! Плыви, моя лодочка! Плыви, моя белая! Баллада о смерти Один умирает нагой и босой, Другой – в «Ламборджини» своем. К бедным приходит старуха с косой, К богатым – мужик с ружьем. Старуха с косой точна, как весы — Осечек коса не дает. Мужик забывает носки и трусы, Ключи, ноутбук, телефон и часы, Хлеб, сигареты, батон колбасы…. Возможно, забудет ружье. Старуха дежурит на смертной черте: Наточит косу – и вперед! А у мужика еще множество дел: Выпил, подрался, проспал, не сумел, Забыл, покурил, загулял, не успел… Не скоро он нас заберет. Пусть я сегодня нагой и босой — Богатство не светит пока. Стану работать по двадцать часов Или народ обирать до трусов — Только не надо старухи с косой! Я подожду мужика! |
